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in 2010 with funding from 
University of Toronto 


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http://www.archive.org/details/dorfundschlossgeO 
3 48 


1 


1 


A 5 


MARIE VON EBNER-ESCHENBACH 


Dorf- und 
Schloßgeſchichten 


dx 
2 5 
N De, 


* 
H. Fikentſcher Verlag / Leipzig & ı 


| 1 Textreviſion: 


Dr. Otto Görner 


ug Leſer der erſten dieſer Skizzen ſtellten die 
Frage an mich, ob es denn in vormärzlicher Zeit in 
Galizien einen jüdiſchen Kreisphyſikus gegeben haben 
könne? Nun vermöchte ich freilich den Mamen eines 
ſolchen anzuführen, deſſen Andenken in den weſtlichen 
Kreiſen, in denen er ſegensreich gewirkt hat, heute noch 
in Ehren gehalten wird. Aber ich ziehe es vor, eine 
friſchgebackene Gelehrſamkeit an den Tag zu legen, 
die ich dem treueſten aller Freunde und liebenswür⸗ 
digſten aller Juriſten verdanke, und auf das Hof: 
dekret vom 16. November 1784 hinzuweiſen. Laut 
deſſen war es jüdiſchen Ärzten in Galizien ausnahms⸗ 
weiſe erlaubt, Stellen als Kreisphyſici und Stadt⸗ 
ärzte zu bekleiden. 

Auch über die in der „Deutſchen Rundſchau“ er⸗ 
ſchienene Novellette „Die Poeſie des Unbewußten“ 
hat man eine Erklärung von mir verlangt. Einer ihrer 
Gönner wollte genau wiſſen, wie die Akten ausſehen, 
aus denen die Korreſpondenz, um die es ſich handelt, 


geſchöpft wurde. 


Nun denn! es waren Kärtlein aus Briſtolpapier, 
in Kuverts wohlverwahrt. Auf den Kuverts aber 
prangten reizende Exemplare der ſinnigſten Kunſt⸗ 
form, die wir der Phantaſie unſres Jahrhunderts ver⸗ 
danken, des Monogramms. 

Das Büchlein rüſtet ſich zum Wandern und bittet 
um einen Reiſeſegen. — Geh nur, ich weiß keinen. 
Die Freunde, die du nicht ſelbſt dir erwirbſt, haſt du 
eben nicht. Meine parteiiſche Fürſprache, was ſollte 
ſie dir nützen? Sprich du, und ich denke: Wie ſonder⸗ 
bar! man kann ſich ganz durchdrungen fühlen von der 
ehrlichſten Beſcheidenheit, und doch etwas Unbeſchei⸗ 
denes tun, zum Beiſpiel — ein Buch herausgeben. 


Zdißlawitz, 29. Auguſt 1883. 


+» IO ® 


wer reispbyfi tus 


I 


Doktor Nathanael Roſenzweig hatte eine entbeh- 
rungsreiche Jugend durchlebt. Was genießen heißt, 
erfuhr er in der ſchönſten Zeit des Daſeins nicht. 
Heute hungern und dabei gerade genug erwerben, um 
morgen weiter hungern zu können: nachts um zwei 
Uhr ſich zuſammenrollen wie ein Igel und in der 
Ecke der Kellerſtube den harten, traumloſen Schlaf 
der Erſchöpfung ſchlafen: erwachen bei dem Gewim⸗ 
mer der alten Großmutter, die ſich entſchuldigte, daß 
ſie noch nicht geſtorben ſei, daß ſie ihm noch zur Laſt 
fallen müſſe: forteilen, um lehrend die Möglichkeit 
zu erringen, ſelbſt zu lernen — ſo ging es jahraus, 
jahrein. Erwerben, der Inbegriff all ſeines Dichtens 
und Trachtens, Geld erwerben, Kenntniſſe, Gunſt, 
hauptſächlich die feiner Profeſſoren (Mathanael ſtu⸗ 
dierte Medizin an der Univerſität in Krakau), er⸗ 
werben um jeden Preis, den der Ehrlichkeit einzig 
ausgenommen, erwerben und nur ja nichts umſonſt 


II. 


hergeben, nicht den kleinſten Teil der eigenen Kraft; 
keine mitleidige Regung kennen, keine hemmende Rück⸗ 
ſicht. 

Seine Großmutter und er, er und ſeine Großmut⸗ 
ter, machten für ihn die Welt aus, und wie ſeine 
Welt klein war, ſo waren ſeine Ziele nahe. Das erſte 
und am ſchwerſten Errungene beſtand in dem Er⸗ 
ſparniſſe ſo vieler Gulden, daß er und die alte Frau 
nicht ſofort verhungern mußten, wenn ein unvorher⸗ 
geſehenes Unglück ſeine Tätigkeit für einige Zeit läh⸗ 
men ſollte. Als er es erreicht hatte, da fühlte er ſich 
als Kapitaliſt und tröſtete die Großmutter bei ihrer 
allmorgendlichen Klage mit den Worten: 

„Lebe du nur ruhig fort, jetzt kann uns nicht ſo 
leicht mehr etwas geſchehen.“ 

Sein raſtloſer Fleiß verminderte ſich nach dem er⸗ 
ſten Erfolge nicht, er wuchs vielmehr mit der Kraft 
deſſen, der ihn anwandte. 

Nathanael wurde ein ſtarker Mann: feine kreuz⸗ 
ſpinnenartigen Extremitäten kräftigten ſich zu mus⸗ 
kulöſen Armen und Beinen, die Bruſt wurde breit, 
die Geſtalt bekam etwas Reckenhaftes trotz ihrer Ma⸗ 
gerkeit. Sein Auftreten war ſo ſicher, ſein Blick ſo 
ruhig und klar, ſeine Rede ſo beſtimmt, daß ſchon 
ſeine erſten Patienten — gar kleine Leute — meinten: 

„Das iſt ein geſcheiter Herr Doktor!“ 

Seine grüne Jugend ſah ihm niemand an: er hatte 


12 


ſich zu lange in Geſellſchaft der Sorge befunden, 
und wenn er ſie auch bändigte und unterwarf, — daß 
ſie heimlich an ihm zu nagen fortfuhr, konnte er nicht 
verhindern. 

Allmählich kam er in Beſitz eines Rufes, eines be- 
ſcheidenen, aber eines guten, und dem verdankte er 
es auch, daß er mit dreißig Jahren ſchon, von Amts 
wegen, als Phyſikus nach einem der weſtlichen Kreiſe 
verſetzt wurde. Ein ſicheres Brot von nun an, ein 
reichliches ſogar nach Mathanagels Begriffen. Er hätte 
bei der Einrichtung ſeiner Wohnung auf dem Ring 
der Kreishauptſtadt nicht fo ängſtlich zu knickern ge- 
braucht, aber er fürchtete übermütig zu werden, wie 
die meiſten Armen, wenn ſie plötzlich zu Geld kom⸗ 
men, und gab den Handwerkern wenig zu verdienen. 

Immer des Wortes eingedenk: „Die Axt im Hauſe 
erſpart den Zimmermann“, ſchaffte er allerlei Werk⸗ 
zeuge an und ließ ſich's nicht verdrießen, den Tiſchler 
und den Schloſſer gleichfalls zu erſparen. Und wenn 
es auch wirklich ein Graus war, wie die Sachen aus⸗ 
ſahen, den Doktor beirrte das nicht; der Schönheits⸗ 
ſinn war bei ihm entweder nicht vorhanden oder nicht 
ausgebildet. 

Als die Großmutter, ſteinalt und unbeweglich, ihre 
Stube nicht mehr zu verlaſſen vermochte, ſich aber 
doch noch herzlich ſehnte nach dem Anblick einer grü⸗ 
nen Staude, einer blühenden Blume, da wurde der 


13 


Herr Doktor ein Gärtner, und bald ſahen die Yenfter 
ſeiner Wohnung aus wie die eines Treibhauſes. 

Die Greiſin litt manchmal an Rückfällen in ihre 
ehemalige Schwachherzigkeit, doch äußerte ſich dieſe 
jetzt in andrer Weiſe. 

„Wenn ich nur nicht zu früh ſterbe“, ſagte die 
Neunzigjährige. „Ein Begräbnis iſt gar zu koſt⸗ 
ſpielig!“ 

Nathangel tröſtete fie liebreich: 

„Stirb ja nicht, Großmutter, du würdeſt mich um 
den Lohn aller Mühen betrügen, die ich um deinet⸗ 
willen gehabt habe.“ 

Der Beſitz Nathanaels mehrte ſich im Schranke, 
die Luſt am Beſitze ſtieg und ſtieg. Pläne, deren Ver⸗ 
wirklichung dem klugen Manne in ſeiner Jugend als 
bare Unmöglichkeit erſchienen wären, erwog er nun 
mit der Zuverſicht bevorſtehender Erfüllung. Seine 
ärztliche Praxis war ausgedehnt und einträglich. Mach 
allen Schlöſſern der Umgebung berief man ihn. Der 
trockene, wortkarge Doktor Roſenzweig, der keinen 
Widerſpruch duldete, der nie eine Schmeichelei über 
die Lippen brachte, wurde der Vertrauensmann der 
Edelleute und, was viel merkwürdiger war, das Ora⸗ 
kel ihrer liebenswürdigen und feinen Damen und der 
Freund ihrer Kinder. 

„— Der Kleine iſt ſchwer krank, aber — Roſen⸗ 
zweig behandelt ihn.“ „— Den ganzen Tag habe ich 


14 


in Todesangſt um mein Töchterlein zugebracht — 
aber jetzt iſt Roſenzweig gekommen.“ 

Wenn nur Roſenzweig da war, ſo war Hilfe da, 
und blieb ſie einmal aus, dann hatte Gott eben nicht 
gewollt, daß ein Menſch ſie bringe. 

Unter keinen Umſtänden erwies man ſich karg 
gegen ihn, das hätte niemand gewagt. — Doktor Ro⸗ 
ſenzweig baut ſich ein Haus, ein Haus aus gebrann⸗ 
ten Ziegeln; dazu braucht er Geld. Er hat außerhalb 
der Stadt einen Baugrund gepachtet, und unter ſei⸗ 
ner eigenen Leitung iſt auf dem ein viereckiger, ein- 
ſtöckiger Wohnkaſten errichtet worden. Stolz ruht er 
auf tüchtigen Kellergewölben, hat eine ſteinerne Treppe 
und ein wetterfeſtes Ziegeldach. Die Fenſterrahmen 
ſind ſchneeweiß angeſtrichen, die Mauern ſchneeweiß 
getüncht. Als einzige Zierde der Faſſade prangt ne- 
ben der Glocke an der Tür das Schildchen der Feuer— 
verſicherungsgeſellſchaft. 

Aus den Fenſtern der vorderen Front — ſie liegt 
gegen Oſten, und ihr erſtes Geſchoß wird von dem 
Doktor und ſeiner Großmutter bewohnt — hat man 
eine weite, weite Ausſicht: Himmel und Felder. Frei 
ſchweift der Blick ins Grenzenloſe. Kein Hügel hemmt 
ihn, kein Wald bringt einen dunkeln Fleck hervor 
auf der glatten im Sommer goldig, im Winter ſil⸗ 
bern ſchimmernden Flur. Jede Handbreit Erde kann 
von der lieben Sonne durch und durch getränkt wer- 


15 


den mit lebenweckenden Strahlen. Gibt es einen 
Schatten, ſo iſt es ein ſolcher, der nicht kühlt, nicht 
ruht, der keinem Hälmchen die Wärme entzieht, 
deren es zu ſeinem wunderbar geheimnisvollen Rei⸗ 
fen bedarf — der Schatten der fliehenden Wolken. 
Wie oft verfolgt ihn Nathanael aufmerkſamen 
Auges, ſieht ihn hingleiten über den wachſenden, 
ſchwellenden Reichtum, den ſie zum Herbſte einheim⸗ 
fen und zu Schiff auf der Weichſel nach Deutſch— 
land und nach Rußland bringen und teuer verkaufen 
werden. Wer ſich doch beteiligen könnte an dieſem 
großartigen Erwerb, ein Hundertſtel, ach ein Tau⸗ 
ſendſtel nur von dem Gewinn, den er abwirft, in die 
eigene Taſche fließen ſähe! Der Doktor fängt an, 
auf der unermeßlichen Ebene Luftſchlöſſer zu er⸗ 
bauen, ſo bunt und märchenhaft ſchön, daß er nicht 
umhin kann, während er ſie baut, lächelnd zu denken: 
Mahnſt du auch mich einmal, nie angetretenes Väter⸗ 
erbe — morgenländiſche Phantaſie? 

Er wendet ſich ab von dem Anblick fremden Reich⸗ 
tums und will einen Strich gezogen haben zwiſchen 
dieſem und ſeinem beſcheidenen Eigentum. Das Dok⸗ 
torhaus wird in fünf Klafter breiter Entfernung von 
jedem Punkte ſeiner Mauer mit einem Zaun aus or⸗ 
dentlich zugehobelten Latten umgeben; nach je ihrer 
zwanzig kommt ein ſtarker, ſpitz zulaufender Pfahl. 
Aus dem Raume zwiſchen Haus und Zaun wird nach 


16 


und nach ein kleiner Garten werden; die Einteilung 
in Blumen- und Gemüſebeete iſt bald getroffen. Kein 
Schachbrett kann genauer quadriert ſein. 

„Im nächſten Jahre, liebe Großmutter, wirſt du 
Roſen und Reſeden unter deinen Fenſtern blühen 
ſehen“, verſprach Nathanael der Greiſin, und fie er- 
widerte: 

„Wenn ich es nur noch erlebe, mein Kind. Aufs 
Jahr werde ich fünfundneunzig.“ 

„Weit über hundert mußt du werden!“ rief er 
eifrig. „Das biſt du mir ſchuldig, denke doch! Wie 
würde das Vertrauen der Leute zu mir noch ſteigen, 
wenn es hieße: Seine Großmutter hat er auf mehr 
als hundert Jahre gebracht. Denn die Leute ſind 
dumm, liebes Godele*, fie ſchreiben meiner Kunſt zu, 
was deine gute Natur getan hat. Bleibe du nur fro- 
hen Mutes, nimm dir nur recht feſt vor, noch nicht 
zu ſterben. Solange du es dir feſt vornehmen kannſt, 
wirſt du munter weiterleben.“ 

Die Greiſin nahm ſich's vor, aber von einer rech⸗ 
ten Muntkerkeit war nicht mehr die Rede. 

„Mir iſt jetzt ſo oft,“ ſagte ſie, „als ob dein Groß⸗ 
vater vor mich träte und zu mir ſpräche wie in ſeiner 
Todesſtunde: Komm bald! Wir wohnen fo fried- 
lich beiſammen im Garten Eden, wie wir gehauſt ha⸗ 


8 
„ Großmütterchen. 


17 · 


ben auf Erden. Komm bald nach, Rebekka!“ ... Da- 
mals konnte ich nicht folgen dem Rufe meines Ge— 
liebten, weil du mich haſt zurückgehalten, du armes 
Würmchen, du ganz verlaſſenes. Von Vater und 
Mutter zuerſt, und vom Großvater bald darauf. Ja, 
es war eine ſchreckliche Seuche, die Gott geſchickt hat 
über ſein Volk im Kazimirz, und nicht gewußt hätte 
ich, wem ſagen: Sei barmherzig meinem Enkelkind, 
wenn ich mich nun auch hinlege zu ſterben. So habe 
ich damals nicht erfüllen dürfen den Wunſch meines 
Geliebten. Jetzt aber, Nathanael, mein Kind, jetzt 
aber iſt mir, als ſollte ich ihn nicht länger warten 
laſſen.“ 

Solche Reden ſchnitten dem Doktor ins Herz. Mie 
hatte die zurückhaltende, ſchweigſame Großmutter 
ähnliche geführt. Ein bedenkliches Zeichen, wenn alte 
Leute etwas fun, das außerhalb ihrer Gewohnheiten 
liegt! Der kleinen Veränderung folgt oft nur gar zu 
bald die unwiderrufliche — die letzte nach. Und noch 
ein Symptom, das den Doktor beunruhigte. Die Grei⸗ 
ſin, die ſonſt nie genug Einſamkeit haben konnte, war 
jetzt nicht mehr gern allein. Sooft Nathanael ſich 
bei ihr verabſchiedete, ſprach ſie: 

„Geh denn in Gottes Namen, aber ſchicke mir den 
Goj , daß er mir Geſellſchaft leiſte und ich doch blik— 
ken könne in ein menſchliches Angeſicht und nicht im⸗ 

* Andersgläubiger. 

18 


mer und immer nur auf die Felder und den Him- 
mel.“ 

Der „Goj“ war ein Jüngling von nun achtzehn 
Jahren, des Doktors Famulus, ſein Diener, ſein 
Sklave. Des Tages wußte er ſich nicht zu erinnern, 
an dem der „Wohltäter“ ihm ein gutes Wort ge⸗ 
gönnt oder ein gutes Kleidungsſtück geſchenkt hätte. 
Wenn die Röcke und Stiefel Roſenzweigs unbrauch⸗ 
bar wurden, erhielt der große Junge ſie zur Be⸗ 
nützung und die Vermahnung dazu, ihnen all die 
Rückſicht zu erweiſen, die man fremdem Eigentum 
ſchuldig iſt. Der Doktor ging immer mehr in die 
Breite, und faſt ſchien es, als ob er kleiner würde. 
Sein Famulus „verdünnte“ ſich, wie Roſenzweig 
ſagte, von Tag zu Tag und ſchoß ſpargelmäßig in die 
Höhe. Wie ihm die Gewänder des Wohltäters ſa⸗ 
ßen, das kam dieſem ſelbſt entweder erbärmlich oder 
lächerlich vor — beides mit einem Zuſatze von Ver⸗ 
achtung. 

Den Jungen konnte er einmal nicht leiden, ſein 
Widerwillen gegen ihn war unüberwindlich und ent⸗ 
ſprang aus dem Gedanken, daß der Findling ſeines 
Herrn Brot umſonſt oder doch faſt umſonſt eſſe. 

Vor vier Jahren hatte ihn Roſenzweig von der 
Straße aufgeleſen, in einer eiskalten herrlichen Win⸗ 
ternacht. Mit dem Stolze eines Triumphators war 
er im Schlitten des Grafen W. pfeilgeſchwind da⸗ 


19 


hingeſauſt. Der Graf felbft hatte ihn bei der Abfahrt 
ſorgſam in die Pelzdecke gehüllt, in der er ſich ſo 
behaglich fühlte, und ihm immer wieder gedankt, und 
immer von neuem Worte geſucht für das Unſagbare 
— die Glückſeligkeit des Liebenden, dem ſein Teuer⸗ 
ſtes, das er ſchon verloren gab, wiedergeſchenkt iſt. 
Gerettet die junge Gräfin, gerettet vom beinahe ſi⸗ 
cheren Tode durch das Genie, durch die erfinderiſche 
Sorgfalt des unvergleichlichen Arztes, der an ihrem 
Krankenlager geſtanden hatte wie ein Held auf dem 
Schlachtfelde, faſt beſiegt noch den Sieg im Auge, 
kampfbereit noch im Erliegen, der nicht gewichen war, 
bevor er ſagen konnte: 

„Wir haben gewonnen, ſie wird leben!“ 

Er hatte ſo viele Nächte durchwacht und ſich auf 
den guten Schlaf gefreut während der Heimfahrt im 
bequemen Schlitten. Aber ſeine Müdigkeit mußte zu 
groß ſein, ſie verſcheuchte die erſehnte Erquickung, 
ſlatt ſie herbeizurufen. Sooft Nathanael die Augen 
ſchloß, unwillkürlich öffneten ſie ſich wieder und 
ſchwelgten im Anblick des ſternenbeſäten, mondhellen 
Himmels und der ſchneebedeckten Ebene, die in wun⸗ 
derbarer Blankheit erglänzte, gleich einer ungeheu⸗ 
ren, neugeprägten Silbermünze .. Wieviel Gold 
ließe ſich erwerben um ſolche Münze? Die Keller 
des viereckigen Doktorhauſes hätten nicht Raum, ſie 
zu faſſen, die köſtlichen Barren, die verehrungswür⸗ 


20 


digen! Berger und Träger allbezwingender Kräfte, 
gebundene Zauber, aufgeſpeicherte Macht. Was läßt 
ſich nicht tauſchen um Gold? Unſchätzbares erkauft 
man damit, das weiß der Mann, der denen, die ihn 
bezahlen, die Geſundheit wiedergibt. 

Der Doktor wurde in ſeinem Gedankengange plötz⸗ 
lich unterbrochen. Das Gefährt ſtand dicht am Gfra- 
ßengraben ſtill, und der Kutſcher rief: 

„Herr Doktor! Herr Doktor!" ... 

„Was gibt es, mein Sohn?“ 

„Herr Doktor, da liegen zwei Betrunkene.“ 

„Steig ab und prügele ſie ein wenig durch, damit 
ſie nicht erfrieren.“ 

Indes der Kutſcher abſtieg und die Zügel am Bocke 
verknotete, hatte Nathanael ſich aufgerichtet und vor⸗ 
gebeugt und ſah einer der auf dem Boden liegenden 
Geſtalten mit geſpannter Aufmerkſamkeit in das vom 
Mondenlicht hell erleuchtete Geſicht. Kein Säufer⸗ 
geſicht, wahrlich! ſondern eines, das Zeugnis gab von 
ehrlichem Darben und Dulden bis an die Grenze der 
menſchlichen Kraft. 

Der arme Teufel hatte, in dem Augenblick wenig⸗ 
ſtens, kein Bewußtſein feines Elends, er ſchien feſt 
zu ſchlafen. Als aber der Kutſcher ihn packte und ihn 
emporzerrte, fiel er ſofort, ſteif wie ein Eisblock, in 
den Schnee zurück. Jener ſprach: 

„Der eine iſt ſchon erfroren, Herr Doktor!“ 


21 » 


Roſenzweig ſprang mit beiden Füßen aus dem 
Wagen und überzeugte ſich bald, daß die Behaup⸗ 
tung des Dieners richtig ſei. Grimm erfüllte ihn. 
Da war ihm einmal wieder der Tod zuvorgekommen, 
den er am meiſten haßte, der nicht durch Krankheit 
bedingte, durch das Alter herbeigeführte, der Tod, 
dem der Zufall in die Hand gearbeitet hat, der Tod, 
der ſeine Beute umſonſt gewinnt, dem ſie dumm und 
töricht zuteil wird, ohne triftigen Grund. 

„Sehen wir nach dem andern“, ſagte der Doktor 
zwiſchen den Zähnen. 

Der andre ſchlief auch, aber weniger tief. 

Es war ein Knabe von etwa vierzehn Jahren, 
dem Toten offenbar nahe verwandt, ſein viel jünge⸗ 
rer Bruder oder ſein Sohn. 

Mit dem Feuereifer des Berufs begann der Dok⸗ 
tor Wiederbelebungsverſuche anzuſtellen, und nach 
langen Mühen krönte ſie ein ſchwacher Erfolg. Ein 
kaum ſpürbares Rieſeln war durch des Knaben ſtarre 
Pulſe geglitten, und wenn es auch ſofort wieder ſtaute, 
dennoch erklärte der Doktor voll Siegesgewißheit: 

„Jetzt hab' ich ihn!“ 

Und er hüllte ihn in ſeinen Pelz, hob ihn in den 
Schlitten, brachte ihn heim und legte ihn in ſein eige⸗ 
nes Bett, an dem er das Kind des Elends mit derſel⸗ 
ben Hingebung bewachte, die er der Herrin im Gra⸗ 
fenſchloß gewidmet hatte. Am Morgen war der Pa⸗ 


22 » 


tient außer Lebensgefahr, und Roſenzweig konnte nicht 
umhin, zu ſich ſelbſt zu ſagen: Auch der gerettet, zwi⸗ 
ſchen zweimaligem Sonnenaufgang zwei! 

Schmunzelnd ſtreichelte er ſeinen langen Moſes— 
bart und freute ſich ſeines mächtigen Vermögens. 

Sein Patient aber erhielt noch am ſelben Tage die 
Weiſung: 

„Steh auf und geh.“ 

„Wohin? Gnädiger Herr Doktor, wohin? Wer 
nimmt mich ohne meinen Bruder?“ antwortete der 
Knabe verzweifelnd, und nun trat die Frage heran: 
Was mit ihm beginnen? 

Die Papiere, die der Verſtorbene bei ſich gehabt 
hatte, wieſen ihn aus als den Maſchinenſchloſſer Ju— 
lian Mierſki, der viele Jahre hindurch als Werkfüh— 
rer in einer Fabrik in Lemberg gedient hatte. In fei- 
nem Zeugniſſe hieß es, der vorzügliche Arbeiter habe, 
zum Bedauern ſeines Dienſtherrn, infolge ſchwerer 
Erkrankung entlaſſen werden müſſen. Seitdem konnte 
er nichts mehr verdienen, und ſein Bruder, den er 
nach dem Tode der Eltern — arme Häusler in einem 
Dorfe bei Lemberg — zu ſich genommen, nur gar 
wenig. So gingen, erzählte der Knabe, in Monaten 
die Erſparniſſe von Jahren hin und wurden aufge— 
zehrt bis auf einige Gulden, deren Anzahl er genau 
angab, und die ſich auch richtig im Ranzen des Ver⸗ 
unglückten vorgefunden hatten. 


23 


Die Großmutter hörte dem unter Tränen erftaffe- 
ten Berichte aufmerkſam zu. 


„Horch, Nathanael, mein Kind“, ſagte fie. „Es 
iſt nicht recht geweſen von dem Goj in Lemberg, zu 
entlaſſen den Mann in ſeiner Krankheit, der ihm 
in Geſundheit gedient hat viele Jahre.“ 

„Eine Fabrik iſt keine Verſorgungsanſtalt“, erwi⸗ 
derte Roſenzweig und befahl ſeinem Geretteten: 
„Sprich weiter.“ 

Dieſer fuhr fort: 

„Vor acht Tagen iſt ein Bekannter von meinem 
Bruder gekommen und hat erzählt, daß es in Kra⸗ 
kau eine Fabrik gibt wie die unſre, und daß fie uns 
dort gewiß nehmen werden. Mein Bruder war ſehr 
froh: „Komm, Joſeph, wir wandern‘, hat er geſagt 
und hat auf der Reiſe immer gemeint, der lange Mü⸗ 
ßiggang iſt es geweſen, der ihn nicht hat geſund wer⸗ 
den laſſen, beim Marſchieren wird ihm beſſer. Auf 
einmal hat er aber nicht weitergekonnt und hat ſich 
in den Schnee gelegt, um ein wenig zu ſchlafen.“ 

„Und du haſt das zugegeben?“ ſchrie der Doktor 
ihn an. „Weißt du nicht, was einem geſchieht, wenn 
man ſich bei ſolchem Froſt in den Schnee legt?“ 

Der Knabe ſenkte ſeine großen Augen, aus denen 
unaufhörlich Tränen floſſen, und ſchwieg. 

. —— 24 . 


„Was foll man anfangen mit einem ſolchen Cha- 
mer?“ fragte Roſenzweig die Großmutter. 

Die Greiſin entgegnete: 

„Laß ihn heute noch ruhen unter deinem Dache. 
Sei ihm barmherzig. Er iſt eine Waiſe wie du.“ 

Am nächſten Tage lautete ihr Rat: 

„Behalte ihn. Unſre Magd wird ohnehin alt und 
wackelig und kann eine Hilfe brauchen. Behalte ihn 
und richte ihn ab zu deinem Dienſt. Wer wird es 
verargen einem großen Mann wie dir, wenn er tut 
ſich halten einen Famulus?“ 

So wurde der Findling ein Genoſſe des Doktor— 
hauſes, und zwar, obwohl Roſenzweig das nicht gel⸗ 
ten ließ, ein ungemein nützlicher. In den Augen ſei⸗ 
nes Herrn blieb Joſeph ein „Chamer“, der aus Bü⸗ 
chern nichts zu lernen vermochte. Mit achtzehn Jah⸗ 
ren noch las er nicht ohne Schwierigkeit die einfach⸗ 
ſten Kindergeſchichten. Ihn zur Schule zu zwingen, 
hatte der Doktor ſchon nach den erſten Monaten auf⸗ 
gegeben, weil er nur mit Schlägen dahin zu bringen 
war, und weil ſein Wohltäter nicht immer Muße 
hatte, ihm die zu ſpenden. Seine mechaniſchen Fertig⸗ 
keiten hingegen waren groß, und groß der Fleiß, mit 
dem er ſie ausübte. Auch er pfuſchte in jedes Hand⸗ 
werk, aber mit beſſerem Erfolg als dereinſt der Dok⸗ 
kor. 


* Eſel. 
25 


In allem, was er unternahm, offenbarte ſich ein 
Schick, eine Leichtigkeit, ja ſogar ein Geſchmack, der 
den Pillenſchächtelchen des Doktors ebenſoſehr zugute 
kam wie den Blumenbeeten im Gärtlein vor dem 
Hauſe. Immer nur mit Verdruß hörte Nathanael 
ihn loben, „den Tagedieb, der nichts kann und nie 
etwas andres können wird als ſpielen.“ 

Er hatte einmal wieder dieſen Vorwurf ee 
chen, da entgegnete Joſeph: 

„Wenn du dich entſchließen könnteſt, Me Felder 
in deine eigene Verwaltung zu nehmen, würde ich dir 
beweiſen, daß ich kein Tagedieb bin.“ 

Der Doktor fuhr auf: 

„Was ſprichſt du von meinen Feldern? Weißt du 
nicht, daß ich ein Jude bin und als ſolcher Grund⸗ 
eigentum nicht beſitzen darf? Weißt du nicht, daß 
ſogar mein Haus auf fremdem Boden ſteht?“ — 

Joſeph wurde rot vor Verlegenheit, ſah jedoch dem 
Doktor vertrauensvoll und offen ins Geſicht und er⸗ 
widerte: 

„Du haſt die Felder auf den Namen des Theo⸗ 
phil von Kamatzki gekauft, aber fie find doch dein.“ 

„Sag' einmal, mein Junge, woher haſt du dieſe 
Nachricht?“ fragte Roſenzweig, und höchſt verdäch⸗ 
tig war die Gebärde, mit der er dabei ſein ſpaniſches 
Rohr zu ſchwenken begann. 

Gelaſſen antwortete Joſeph: 


26 » 


„Das iſt kein Geheimnis. Alle Leute wiffen es und 
gönnen dir die Felder.“ 

Während dieſes Geſpräches ſtanden die beiden mit— 
ten auf dem Wege, der ſchnurgerade von der Haus: 
tür zum Gartenpförtlein führte, zwiſchen zwei fäu- 
berlich mit Reſeden eingefaßten Roſenbeeten. An den 
Stachelbeerhecken, die Joſeph längs des Lattenzau⸗ 
nes gezogen hatte, reiften die erſten Früchte. Was 
man überblicken konnte an zart entfalteten Salat⸗ 
ſtauden, an Rüben mit kühnen Federbüſchen, an gelb⸗ 
lich zwiſchen gekräuſelten Blättern hervorleuchtendem 
Blumenkohl, an ſchier kriegeriſch behelmten Zwiebel⸗ 
nachwuchs, an zierlichem Majoran und — utile 
dulci — als Begrenzung jeglichen Gemüſekarrees an 
duftendem Lavendel, deſſen kleine Knoſpen zu ſchwel⸗ 
len anfingen, das war alles ſo kraftſtrotzend und kern⸗ 
geſund, daß bei dem Anblick jedem Menſchen, beſon⸗ 
ders aber einem Arzte, das Herz im Leibe lachen mußte. 
Mit geheimem Wohlgefallen betrachtete Roſenzweig 
die freundlichen Himmelsgaben und ſagte: 

„Weil du ein leidlicher Gärtner biſt, bildeſt du dir 
ein, auch ein Landwirt ſein zu können.“ Damit wollte 
er abbrechen, beſann ſich aber und fügte hinzu, in⸗ 
dem er die Spitze feines Stockes mit großer Hart— 
näckigkeit in die Erde bohrte und dieſe Operation 
ſcheinbar höchſt aufmerkſam verfolgte: 

„Ich hätte die Felder nicht — eigentlich mit einem 


27 


gewiſſen Unrecht — in meinen Beſitz gebracht, wenn 
ich nicht hoffen dürfte, ſie bald zu Recht beſitzen zu 
dürfen. Du wirſt wohl wiſſen, daß eine Veränderung 
der Landesgeſetze bevorſteht, und daß an den größeren 
Freiheiten, die ſie dem Volke Galiziens gewähren 
werden, auch die Juden teilnehmen ſollen.“ 

Joſeph wußte das und hoffte, der Doktor werde 
die Felder, wenn ſie einmal vor Gott und der Welt 
ſein Eigentum ſein würden, nicht mehr in Pacht ge⸗ 
ben, ſondern ſelbſt bewirtſchaften. 

„Dann wirſt du Ställe und Scheuern bauen müſ⸗ 
ſen“, ſchloß der Jüngling. „Ich habe dem Architek⸗ 
ten in der Stadt etwas abgeſehen und die Pläne ſchon 
fertig.“ 

„Biſt ein Marr“, ſprach der Doktor, verlangte aber 
nach einigen Tagen doch die Pläne zu ſehen. 

Mun, brauchbar waren fie gewiß nicht, doch als 
merkwürdig mußte man es gelten laſſen, daß der 
Findling, deſſen Schrift die eines fiebenjährigen Kin⸗ 
des war, doch ſo nett und ordentlich und vielleicht 
auch in den Maßen richtig einen Plan zu zeichnen 
vermochte. Das iſt eben einer von denen, die tanzen 
können, bevor ſie das Gehen erlernt haben. Es gibt 
ſolche Käuze. Sie ſetzen uns allerdings manchmal in 
Erſtaunen; gewöhnlich wird aber nichts aus ihnen. 

Nathanael, der einen Gedanken, der fein eigenes 
Wohl und Weh betraf, nie lange verfolgte, ohne die 


28 


Großmutter zu feiner Vertrauten zu machen, fragte 
bald darauf bei ihr an, was fie zu einer Selbſtver— 
waltung ſeiner Gründe ſagen würde. Da zeigte es 
ſich, daß dieſer Gegenſtand zwiſchen der Greiſin und 
dem Findling ſchon erörtert worden war. 

„Du wirſt reich werden wie Laban“, prophezeite 
die alte Frau. „Über dir iſt des Herrn ſichtbarer Se⸗ 
gen.“ 

In dieſem Frühjahr hatte es ſich erwieſen, in die⸗ 
ſem für Tauſende unſeligen Frühjahr 1845, als die 
Weichſel aus ihren Ufern trat und in einen ſchlam⸗ 
migen See verwandelte, was üppig und verheißungs⸗ 
voll grünende Saat geweſen war. Unaufhaltſam 
wie ein Gottesgericht waren die Fluten hereingebro⸗ 
chen, hatten die ernährende Scholle hinweggeſpült und 
mit ihr das Hab und Gut und die Hoffnung derer, 
die ſie bebauten. 


Bis dicht an die Grenze der Felder Nathanaels 
erſtreckte ſich die Verheerung — vor ihnen zerrannen 
die Wellen. Vor ihnen waren die Waſſer hinweg⸗ 
gefahren und hatten ſich auseinandergeteilt, wie ein⸗ 
ſtens die Waſſer des Roten Meeres, als Moſes 
gegen ſie den Stab erhob und die Hand reckte auf 
Gottes Gebot. 


Und als der Herbſt kam, herrſchte ringsum Hun⸗ 
gersnot. Hunderte verließen mit ihren Weibern und 


29 


Kindern die Heimat und wanderten als Bettler, als 
Tagelöhner, Brot und Arbeit ſuchend, aus. 

Die Großmutter aber fragte täglich: 

„Wann beginnt die Ernte? In dieſem Jahre hat 
der Weizen hundertfachen Wert. Wann kommen die 
Schnitter?“ 

Nathanael erwiderte lächelnd: 

„Bald, ſehr bald. Sie wetzen ſchon die Senſen!“ 

Indeſſen erlebte die Greiſin die Zeit der Ernte 
nicht mehr. Sie fiel ſelbſt als überreifes Körnlein in 
den Mutterſchoß der Erde zurück, bevor ihr Enkel 
zu ihr hatte ſprechen können: 

„Die Schnitter kommen!“ 

Unerhört ſpät und doch zu früh war plötzlich ihr 
Leben erloſchen. 

Da lag ſie nun in ihrem ſchmalen Sarge, die alte 
Rebekka, ein wunderſam ergreifender Anblick. Der 

Tod hatte ihre gekrümmte Geſtalt geſtreckt, und wei⸗ 
nend und ſtaunend fragte Joſeph: 

„So groß war ſie?“ 

Er fragte aber auch: 

„So ſchön war ſie?“ 

Erlöſt von allen Gebreſten, befreit von der Hilf— 
loſigkeit des Alters, wie majeſtätiſch erſchien ſie nun, 
in ihrer unendlichen Ruhe, in ihrem untrübbaren Frie⸗ 
den! Das Lächeln auf dem Angeſicht ſo vieler, die 


30 


überwunden haben, umſchwebte diefe Lippen nicht. 
Steinerne Kälte ſprach aus den Zügen, die ein Schim⸗ 
mer der begeiſterten Liebe und Bewunderung, welche 
die Gegenwart des Enkels ſtets auf ihnen hervorge- 
zaubert, noch in der Sterbeſtunde erhellt hatte. 

Du biſt es nicht mehr! dachte Mathanael, und mit 
grauſamer Gewalt ergriff ihn das Bewußtſein des 
erlittenen Verluſtes. 

Er winkte Joſeph hinweg, er wollte ungeſtört bei 
feiner Toten bleiben. Am Fußende des Sarges ſte— 
hend, ſuchte er in dem fremden, veränderten Antlitz 
der Großmutter das lang bekannte, teure und — fand 
es nicht. Das einzige ideale Gut, das er beſeſſen hatte, 
die Zuneigung dieſer alten Frau, war für immer da⸗ 
hin und er als ein bejahrter Mann — allein. Mit 
jähem Schreck fiel es ihn an: Zwiſchen dieſer Greiſin 
und dir liegt eine Generation. Du ſollteſt jetzt hin⸗ 
gehen können und an der Bruſt deines Weibes um 
fie weinen und dir Troſt ſchöpfen aus dem Anblick 
deiner Kinder. 

Der raſtlos Strebende, der nie zurück-, der nur 
vorwärtsgeſchaut hatte, nach Zielen, die mit feinen 
Erfolgen wuchſen, hielt einmal ſtill in ſeinem Laufe, 
wandte ſich und durchmaß im Geiſte ſeinen ganzen 
Lebensweg. Viel erreicht! durfte er ſich geſtehen, doch 
niemals das geringſte ohne einen Gedanken an dich — 
Großmutter. So freudig ihr Daſein ihn erfüllt und 


"IE: 


beglückt hatte, fo ſchmerzlich klaffte jetzt der Riß, den 
ihr Scheiden verurſachte. 

Sie hätte ihn nicht verlaſſen ſollen, ſie, deren Mähe 
ihn über das Schwinden der Zeit — eines Begrif⸗ 
fes, der dem hohen Alter verloren geht — getäuſcht 
hatte. 

„Weiche ab von dem Brauche unſres Volkes“, 
hatte die Greiſin oft geſprochen. „Heirate nicht zu 
früh, ſetze nicht Bettler in die Welt. Du kannſt war⸗ 
ten, mein Kind, du biſt jung.“ 

Immer hatte er zu dieſer Ermahnung geſchwie⸗ 
gen; heute antwortete er ihr, die ihn nicht mehr hören 
konnte: 

„Ich war dir ſo lange zu jung zum Freien, bis ich 
mir zu alt dazu geworden bin.“ 

Alsbald jedoch empfand er den Widerſpruch, den 
er ihr ins Grab nachgerufen, als einen Frevel. Er 
trat zu ihr, beugte ſich über ſie, und, was nie ge⸗ 
ſchehen war, ſolange ſie gelebt hatte, er küßte ihre 
Hand, küßte ihre Stirn und den für ewig verſtumm⸗ 
ten Mund, den einzigen auf Erden, von dem er ſich 
„mein Kind“ hatte nennen gehört. 


» 32 ° 1 v. Ebner⸗Eſchenbach 


II 


a 
„Sof eph beteiligte ſich als Freiwilliger an den Ernke⸗ 
arbeiten, und eines Machmittags ſah ihn Rof enzweig, 
der gleichgültig, als ob die Sache ihn nichts anginge, 
vorbeiſchritt, hoch oben ſtehen auf einem beinahe völ⸗ 
lig beladenen Leiterwagen. Behend und kräftig ſchich⸗ 
tete er die Garben, und dem Doktor fiel es auf, daß 
der Burſche in der drollig weiten Jacke, die ſeinem 
Wohltäter als Rock gedient hatte, und in den viel zu 
kurzen Hoſen doch ein bildſchönes Menſchenkind ſei. 
Groß, ſchlank und ſtark, weiß und rot im Geſicht, 
den wohlgeformten Kopf umwallt von leicht gelock⸗ 
tem blonden Haar, ſein ganzes Weſen Freudigkeit 
atmend an der Arbeit, an der Mühe, nahm er ſich 
auf ſeiner ſtolzen Höhe ganz merkwürdig gut aus. 
Unter den auf dem Felde beſchäftigten Weibern 
und Mädchen befand ſich auch die Tochter des Päch⸗ 
ters, dem Roſenzweig die Gründe des Pan Theophil 
von Kamatzki anvertraut hatte. Ein hübſches, lebhaf⸗ 
tes Ding, die echte Mazurentochter. Roſenzweig be⸗ 
merkte, daß die braunen, funkelnden Augen des Mäd⸗ 
chens und die blauen des Burſchen einander gar oft 
begegneten, und wenn ſich dann die braunen verlegen 
ſenkten, wurden ſie von den blauen hartnäckig ver⸗ 
folgt, ſo hartnäckig, ſo kühn, daß ſie ſich endlich wie⸗ 
der erheben mußten, mit oder ohne ihren Willen. 


2 » Ebner⸗Eſchenbach 33 


Die Geringſchätzung, die Roſenzweig für Joſeph 
hegte, erhielt durch dieſen kleinen Vorgang neue Mah⸗ 
rung. Ein Menſch, zu ewiger Dienſtbarkeit verurteilt 
durch die elende Beſchaffenheit ſeines Kopfes, befaßt 
ſich damit, den eines Mädchens zu verdrehen? Und 
in welchem Alter? In dem eines Knaben, in den Jah⸗ 
ren, in denen der Sohn des Doktors ſtände, wenn 
der Doktor zur rechten Zeit geheiratet hätte. Was er 
in heroiſcher Selbſtverleugnung ſo lange zu erringen 
ſäumte, bis er die Hoffnung, es zu erringen, ver⸗ 
ſäumte, das Glück der Liebe, danach haſchte in ge- 
dankenloſem Leichtſinn ein von fremden Gnaden le⸗ 
bender, unreifer Habenichts! 

Am Abend berief ihn Roſenzweig auf ſein Zim⸗ 
mer. Das war ein ſo kahles und ungemütliches Ge⸗ 
laß, daß jeden, der es betrat, fröſtelte — ſogar in den 
Hundstagen. Die Einrichtung beſtand aus einigen an 
die Wände gereihten Seſſeln, einem rieſigen, mit 
weißer Olfarbe angeſtrichenen Schreibtiſch und einem 
gleichfalls weiß angeſtrichenen, langen und niederen 
Büchergeſtell, das, einer Gewölbbudel ähnlich, das 
Gemach in zwei Teile ſchied. In dem kleineren, zu⸗ 
nächſt den Fenſtern, hielt ſich der Doktor auf, in dem 
größeren, nächſt der Tür, hatten die Patienten, die 
ihn beſuchten, zu warten, bis er zu ihnen trat durch 
einen ſchmalen Raum, der zwiſchen der Wand und 
dem Büchergeſtell freigeblieben war. Auf deſſen ober⸗ 


34 


ſtem Brette lagen oder ftanden allerlei Dinge, mit 
deren gruſelnder Betrachtung die Leute ſich die Zeit 
des Wartens vertrieben. Sonderbare Inſtrumente, 
Meſſer und Zangen und feſt verſchloſſene Gläſer, 
gefüllt mit einer durchſichtigen Flüſſigkeit, in der der 
galiziſche Inſtinkt ſofort Weingeiſt witterte. Mur 
war leider das gute Getränk verdorben durch höchſt 
unappetitliche Gebilde, die darin ſchwammen. 

Über all dieſe Sachen hinweg rief Roſenzweig jetzt 
dem eintretenden Joſeph zu: 

„Sag' einmal, was haſt du mit der kleinen Lu⸗ 
bienka des Pächters?“ 

Wie gewöhnlich, wenn ſein Wohltäter ihn ſcharf 
anredete, wurde der Burſche feuerrot, fand auch nicht 
gleich eine Antwort. Erſt nachdem Roſenzweig ſeine 
Frage wiederholt hatte, nahm Joſeph ſich zuſammen 
und entgegnete halblaut, aber beſtimmt: 

„Ich hab' ſie lieb.“ 

„Und — ſie?“ 

„— Sie hat mich auch lieb.“ 

Der Doktor lachte bitter und höhniſch: 

„Das bildeſt du dir ein?“ 

„Das weiß ich, gnädiger Herr —“ 

„Wohin ſoll dieſes Liebhaben führen?“ 

Nun meinte Joſeph, der Doktor habe ihn zum be- 
ſten, wollte ihn nur ein wenig aufziehen, und erwi⸗ 
derte ganz munter: 


2* 35 


„Zu einer Heirat, Herr.“ 

„Einer Heirat! Du denkſt ans Heiraten?“ 

„Ja, Herr! und Lubienka denkt auch daran.“ 

„Sie auch ... Was ſagt denn ihr Vater dazu?“ 

„Dem iſt es recht, Panie Kochanku“!“ rief Joſeph 
mit einem Ausbruch überwallender Empfindung und 
machte Miene, auf dem jedem andern als dem Doktor 
verbotenen Weg in das Bereich feines Wohltäters gu 
ſtürzen 

Der aber erhob ſich gebieteriſch von ſeinem Stuhle 
und bannte den Jüngling mit einem ſtrengen „Bleib, 
wo du biſt!“ an ſeinen Platz. 

In grauſamen Worten hielt er ihm ſeine Armut 
und ſeine Ausſichtsloſigkeit vor. Ihn empörte der 
Gedanke, daß dieſer Menſch vielleicht auf ihn ge⸗ 
rechnet habe, reſpektive auf ſeinen Geldbeutel, und 
er faßte den Entſchluß, dem intereſſierten Schlingel 
nach beendeter Erntearbeit die Tür zu weiſen. Vor⸗ 
läufig wies er ihn aus dem Zimmer und legte ſich 
mit dem Vorſatz zu Bett, den Pächter am folgen⸗ 
den Tage ernſtlich zu ermahnen, der Löffelei zwiſchen 
ſeiner Tochter und Joſeph ein Ende zu machen. 

Gerade an dieſem Tage jedoch ereignete ſich etwas, 
das ihn von jedem unweſentlichen und nebenſächlichen 
Gegenſtand ein für allemal abzog. 

Er wurde am frühen Morgen zu dem plötzlich er⸗ 
eber Herr. 


krankten Sohn einer benachbarten Gutsfrau berufen, 
konnte die beſorgte Mutter über den Zuſtand des Pa— 
tienten beruhigen und wäre am liebſten ſogleich wie— 
der nach Hauſe gefahren. Das geſtattete jedoch die 
landesübliche Gaſtfreundſchaft nicht. Gern oder un— 
gern hieß es an einem reichlichen Frühſtück feilneh- 
men, das im Salon aufgetragen war. Dort hatte 
ſich eine große Anzahl Schloßgäſte verſammelt, eine 
Geſellſchaft, dem Doktor wohlbekannt und fo wider- 
wärtig, als ob ſie aus lauter Kurpfuſchern beſtanden 
hätte. Anhänger und Anhängerinnen „König“ Adam 
Czartoryſkis, Konſpiranten gegen die beſtehende gute 
Ordnung, Schwärmer für die Wiedereinführung der 
alten polniſchen Wirtſchaft. Die Frau des Hauſes, 
noch jung, ſchön, enthuſiaſtiſch, ſeit dem Tode ihres 
Mannes unumfchränkte Herrin der großen Güter, die 
ſie ihm zugebracht hatte, war die Seele der ganzen 
Partei und ihre mächtige Stütze. Die unterhielt eine 
lebhafte Korreſpondenz mit der Nationalregierung in 
Paris, empfing und beherbergte deren Emiſſäre und 
verwendete jährlich große Summen für Revolutions⸗ 
zwecke. 

Dieſes fanatiſche Treiben mißfiel dem Doktor und 
entſtellte ihm das Bild der in jeder andern Hinſicht 
als gute Mutter, als kluge Verwalterin ihres Ver⸗ 
mögens und als humane Herrin ihrer Untertanen 
verehrungswürdigen Frau. 


37 


Mit verdrießlicher Miene nahm er am Teetiſche 
Platz, aß und trank und ſprach kein Wort, indes 
Herren und Damen eifrig politiſierten. Ihm war, als 
ſei er von Kindern umgeben, die, ſtatt Soldaten zu 
ſpielen, zur Abwechſlung einmal Verſchwörer ſpiel⸗ 
len. 

Da legte eine weiße Hand ſich plötzlich auf die 
Lehne ſeines Seſſels. 

„Warum ſo verſtimmt, angeſichts des ſchönſten 
Wunders, mein lieber Doktor?“ ſprach Gräfin Aniela 
W. zu ihrem Lebensretter. 

Roſenzweig erhob und verneigte ſich: 

„Welches Wunder meinen Euer Hochgeboren?“ 

„Das der Wiedererweckung des polniſchen Rei⸗ 
ches!“ verſetzte die reizende Frau, und aus ihren Tau⸗ 
benaugen ſchoß ein Adlerblick, und ihre zierliche Ge⸗ 
ſtalt richtete ſich heroiſch auf. 

Der Doktor verbiß ein Lächeln, und ſogleich riefen 
mehrere Patriotinnen in ſchmerzlicher Enttäuſchung: 

„Sie zweifeln? O Doktor, — iſt das möglich? 
Ein ſo geſcheiter Mann!“ 

„Ich zweifle nicht, meine Damen! Wer ſagt, daß 
ich zweifle?“ 

„Ihr Lächeln ſagt es, das ganz unmotiviert iſt, da 
wir Ernſt machen“, ſprach die Gräfin und kreuzte 
die Arme wie Napoleon. 


38 


„Der Augenblick, das fremde Joch abzuſchütteln, 
iſt gekommen ... Sie dürfen es erfahren, weil Sie 
ein guter Pole und unſer Vertrauter ſind. Das Zei⸗ 
chen zum Ausbruch der Revolution wird in Lemberg 
auf dem erſten Balle des Erzherzogs gegeben wer— 
den!“ 

Allgemeines Schweigen folgte dieſer freimütigen 
Erklärung. Die Verſchworenen waren betroffen über 
die Eigenmächtigkeit, mit der Aniela über das ge- 
meinſame Eigentum — den Plan der Partei — ver⸗ 
fügte. 

Doch war ſie viel zu liebenswürdig und ſah auch 
viel zu reizend aus, als daß man ihr hätte zürnen 
können. Sie trug ein Pariſer Häubchen mit einer 
Kaskade aus geſinnungstüchtigen rot und weißen 
Bändern. Den köſtlichen Stoff des Morgenkleides 
hatte ihr Gemahl von feiner letzten Miſſionsreiſe 
nach Rußland, aus Niſhnij⸗Nowgorod, mitgebracht, 
— unter welchen Gefahren! 

Ach, es war eine ganze Geſchichte .. Heute wurde 
ſie aber nicht erzählt, am wenigſten in dieſem Augen⸗ 
blick, in dem es vor allem galt, den üblen Eindruck 
zu verwiſchen, den die Politikerin auf ihre Umgebung 
hervorgebracht hatte. 

„Ihr Kleingläubigen!“ rief ſie, „zweifelt ihr an 
der Treue und Zuverläſſigkeit eines Mannes, der 
dem Vaterlande mein Leben erhalten hat?“ 


39 


Einige junge Herren beeilten ſich zu proteſtieren, 
und ein alter Schlachtſchitz mit langem, herabhän⸗ 
gendem Schnurrbart erhob ſein Madeiragläschen, 
leerte es auf einen Zug und ſprach: 

„Vivat, Doktor Roſenzweig!“ 

Die Frau vom Hauſe wiederholte: 

„Vivat, Doktor Roſenzweig, dem ſo viele von uns 
ihre eigene Geſundheit und die ihrer Kinder verdan⸗ 
ken!“ 

Sie ſtürzte nach dieſem Toaſt den Reſt ihrer ſech⸗ 
ſten Taſſe Tee hinunter, und ſtatt ſich erkenntlich zu 
zeigen, brummte der Arzt: 

„Wie oft habe ich Euer Hochgeboren erſucht, nicht 
ſoviel Tee zu trinken. Sie ruinieren Ihre Nerven.“ 

Die ſchöne Feſtgeberin lächelte überlegen: 

„Guter Gott, meine Nerven! An die werden bald 
ganz andere Zumutungen geſtellt werden!“ 

„Ich verſtehe — auf jenem Revolutionsballe!“ 

„Ja, Doktor! Ja!“ rief Gräfin Aniela dazwiſchen, 
— „dem Ball, auf dem wir ein welthiſtoriſches Er— 
eignis inaugurieren!“ 

„Bei der Mazurka, oder bei der Frangaiſe?“ 

„Beim Kotillon. Die Damen wählen zugleich alle 
anweſenden Offiziere. Die Offiziere legen zum Tanz 
ihre Säbel ab. Die Säbel werden fortgeſchafft. Kaum 
iſt das geſchehen, ſo werfen ſich die Polen auf die 
waffenloſen Feinde und machen ſie nieder!“ 


40 


„Vivat!“ rief der Schlachtſchitz, „alle nieder, ohne 
Pardon!“ 

Einige Damen widerſprachen und ſchlugen vor, den 
Offizieren Pardon zu geben, die ihn verlangen wür— 
den. Sie zogen jedoch ihren Antrag zurück, als fie be- 
merkten, daß er Zweifel an der Echtheit ihres Pa- 
triotismus erregte. 

„Meine Herrſchaften,“ ſagte Roſenzweig, „dieſer 
Plan iſt wunderſam ausgedacht, aber ausführen wer⸗ 
den Sie ihn nicht.“ 

„Warum?“ rief's von allen Seiten, „was ſoll 
uns hindern?“ 

„Ihre eigene Hochherzigkeit, Ihr eigener loyaler 
Charakter. Edle Damen und edle Herren wie Sie 
können haſſen, können befehden, aber ſie verraten nicht, 
und ſie morden nicht.“ 

„Monſieur!“ entgegnete ein neunzehnjähriges 
Bürſchlein, das eben aus einer Pariſer Erziehungs⸗ 
anſtalt heimgekehrt war, „Ihr Argument würde im 
Kriege gelten, aber es gilt nicht in einer Konſpira⸗ 
tion.“ 

„Ganz richtig — weil ja ...“ Dem alten Schlacht⸗ 
ſchitz war plötzlich eingefallen, daß er jetzt eine Rede 
halten ſollte; er ſprang auf, ſchlug die Ferſen an- 
einander und rief nach langer Überlegung: 

„Vivat, Polonia! Vivat, König Adam!“ 

Nun erhob ſich in der Ecke des Zimmers eine zit⸗ 


241 · 


ternde, klangloſe Stimme. Wie aus der Tiefe eines 
Berges kam fie hervor, einem Berge von Geiden- 
und Schalſtoffen, von Spitzen, Rüſchen und Bän⸗ 
dern. Die Stimme gehörte der Staroſtin Sulpicia, 
Großtante der Hausfrau, bei der die hochbejahrte 
Dame ein ſehr reich mit Butter beſtrichenes Gnaden⸗ 
brot genoß. 

„Olga, Duſchenka moja“,“ ſprach fie, „denke vor 
allem an dein ewiges Heil!“ 

Mit Schrecken hatte die Schloßdame das leiſe 
Sinken des Enthuſiasmus ihrer Gäſte wahrgenom⸗ 
men, indeſſen ſie ſelbſt nach der ſiebenten Taſſe Tee 
auf dem Gipfel der Begeiſterung angelangt war. Die 
Greiſin goß mit ihrer Ermahnung Ol ins Feuer. Es 
ſchlug auch ſogleich lichterloh empor in dem lauten, 
feierlichen Ausrufe: 

„Alles für Polen! Mein zeitliches und mein ewi⸗ 
ges Heil!“ 

Gräfin Aniela warf ſich, ganz entzückt von dieſer 
Größe, ihrer Freundin in die Arme, die Herren küß⸗ 
ten die Hände der Patriotinnen. Einer von ihnen er⸗ 
bat ſich die Ehre, aus dem Schuh der Hausfrau 
trinken zu dürfen. Sie geſtattete es aber nicht, aus 
Rückſicht für den erhabenen Ernſt dieſer Stunde, 
und der Abgewieſene ſetzte ſich ans Klavier und in⸗ 
tonierte ein melancholiſches Nationallied. 


* Mein Seelchen. 
. 42 . 


Alle ſchwiegen, alle horchten gerührt, in manches 
Auge traten Tränen. 

Die unwiderſtehliche Macht dieſes Geſanges er— 
griff ſogar einen, der bisher unbeweglich in einer Yen- 
ſterecke geſtanden und am Geſpräch nicht teilgenom— 
men hatte. 

Roſenzweig kannte ihn nicht und war in ange— 
ſtammtem Mißtrauen geneigt geweſen, ihn feiner auf- 
fallenden Bläſſe wegen für einen der verſchämten 
Patienten zu halten, die ſich berühmten Arzten ſo gern 
auf neutralem Gebiet in den Weg ſtellen, um im 
Vorübergehen eine Konſultation abzuhalten, für die 
fie ſpäter das Honorar ſchuldig bleiben. 

Indeſſen hatte Roſenzweig ſich geirrt. Der Fremde 
machte keinen Verſuch, in ſeine Mähe zu gelangen, 
während er ſelbſt nicht mehr vermochte, ſeine Auf— 
merkſamkeit von ihm abzulenken. 

Er war ein mittelgroßer, ſchlanker Mann mit blon⸗ 
dem, dünnem Bart, mit blauen, offenbar ſehr kurz— 
ſichtigen Augen. Der Eindruck eines ungemein regen 
Geiſteslebens, den ſeine Züge hervorbrachten, wurde 
durch die Bläſſe erhöht, die den Doktor anfangs ver- 
leitet hatte, ihn für einen Kranken zu halten. Doch 
auch von dieſer Meinung war er bald abgekommen. 
Krankheit vergeiſtigt nicht, wie die Poeten oft be— 
haupten, ſie zeichnet vielmehr die Kinder des Stau— 
bes mit deutlichen Merkmalen ihrer Abkunft. 


43 


In dem Weſen diefes Mannes aber gab ſich kein 
Zeichen von körperlicher Mühſal kund. Die Leidens⸗ 
ſpuren auf ſeiner marmorgleichen Stirn waren durch 
raſtlos arbeitende Gedanken ausgeprägt worden, und 
der Schmerzenszug um den jungen Mund durch 
frühe, ſchwere Seelenkämpfe. Die Geringſchätzung, 
mit der das Treiben der Geſellſchaft ihn zu erfüllen 
ſchien, wurde allmählich beſiegt. Die Klänge des ſchö⸗ 
nen Volksliedes ergriffen und bewegten auch ihn. 
Eine Empfindung verband ihn mit ſeinen Brüdern! 
Sehnſucht, leidenſchaftlich heiße Sehnſucht nach dem 
verlorenen Vaterland. 

An dieſem Leidensborn hat kein Volk ſich ſo über⸗ 
ſatt getrunken wie das, aus deſſen Herzen ſolch ein 
Lied geſtrömt. Es ſingt von dem verirrten Sohne, 
der heimgekehrt zum Elternhaus, voll Reue und glü⸗ 
hender Liebe. Zagend ſteht er an der verſchloſſenen 
Tür und hört die Stimme ſeines Vaters, die nach 
ihm ruft, und hört das Weinen feiner Mutter 
Vater! Mutter! ſtöhnt er. Sie antworten: Komm! 
Erlöſe uns, wir liegen in Banden... Er rüttelt an 
der eiſernen Pforte, zerpocht ſich die Hände, zerſchlägt 
ſich die Stirn, ſchon fließt ſein Blut. Vergeblich. 
Nie wird dieſe Pforte weichen, nie vermag er ſie aus 
den Angeln zu heben. — Er wird auf der Schwelle 
verſchmachten. 

Der Geſang war verſtummt, und die Stille, die 


44 


ihm folgte, wurde erſt nach einer Weile durch die 
Wirtin unterbrochen, die ſich erhob, auf den rem- 
den zuſchritt und leiſe mit ihm zu parlamentieren be⸗ 
gann. 

Die ſtattliche Dame machte ſich förmlich klein vor 
ihrem Gaſt, jede ihrer Mienen bezeugte Ehrfurcht, 
jede ihrer Gebärden war Huldigung. 

Sie faltete die Hände und flehte: 

„Sprechen Sie, o ſprechen Sie zu der Verſamm— 
lung!“ 

Die Aufforderung der Hausfrau fand lebhafte 
Unterſtützung. 

„Ach ja, ſprechen Sie!“ riefen viele Stimmen durch- 
einander. — „Es würde uns beſeligen.“ — „Wir 
wagten nur noch nicht, Sie darum zu bitten.“ — „Aus 
Beſcheidenheit.“ 

Alle kamen heran, ſehr freundlich, mit auserleſener 
Höflichkeit — keiner ohne eine gewiſſe Scheu. Sogar 
die ſiegesſichere Gräfin Aniela war befangen, und 
ihre anmutigen Lippen zitterten ein wenig, als ſie 
ſprach: 

„Geben Sie uns eine Probe Ihrer wunderbaren 
Beredſamkeit, von der wir ſchon ſoviel gehört haben. 
Man ſagt, daß Sie ſteinerne Herzen zu rühren und 
moraliſch Tote zu den größten Taten zu wecken ver⸗ 
mögen!“ 

Der Fremde lachte, und dieſes Lachen war hell und 


45 


friſch wie das eines Kindes. Unwillkürlich mußte Ro⸗ 
ſenzweig denken: Du haſt eine unſchuldige Seele. 

„Wie heißt der Mann?“ fragte er die Hausfrau. 

Sie errötete und gab mit nicht ſehr glücklich ge- 
ſpielter Unbefangenheit zur Antwort: 

„Es iſt mein Couſin Roswadowſki aus dem König⸗ 
reich.“ 

Niemals hatte der Doktor von einem berühmten 
Redner Roswadowſki auch nur das geringſte gehört; 
aber was lag daran? In Zeiten nationaler Erhebung 
pflegen ja von heut' auf morgen nationale Größen 
aus dem Boden zu wachſen. 

Roswadowſki erwiderte den Blick, den der Arzt 
auf ihm ruhen ließ, mit einem ebenſo forſchend ge⸗ 
ſpannten, und ſich leicht gegen ihn verneigend, ſagte er: 

„Bitten Sie doch Herrn Doktor Roſenzweig zu 
ſprechen. Er möge Ihnen ſagen, was er von der Re⸗ 
volution erwartet.“ 

„Das wiſſen wir im voraus,“ entgegnete Aniela, 
„wie jeder gute Pole, die Wiederherſtellung des Rei⸗ 
ches, das allgemeine Wohl!“ 

„Olga, Duſchenka moja,“ ließ wieder die Groß— 
tante ſich vernehmen, „ſage deiner Freundin, daß kei⸗ 
ner ein guter Pole iſt, der nicht ein guter Katholik iſt.“ 

Ohne auf die Unterbrechung zu achten, fuhr Ros⸗ 
wadowſki fort: 

„Das allgemeine Wohl ſoll jedes Beſondere in 


46 - 


ſich begreifen, alfo auch das dieſes Mannes und ſei— 
ner Glaubensgenoſſen. Warum höre ich keinen von 
euch, die ihr ſeines Lobes voll ſeid, davon ſprechen, 
daß ihr die Schuld abzutragen gedenkt, in der wir 
alle ihm gegenüberſtehen und ſeinem Volke?“ 

„Ce cher Edouard!“ rief Graf W. und fügte, 
ſich in den Hüften wiegend, mit ſüßlichem Lächeln, 
nur vernehmbar für ſeine Frau und für den neben 
ihr ſtehenden Roſenzweig hinzu: „Er wird immer ver- 
rückter.“ 

Auch die Schloßdame war unzufrieden mit dem 
unerwarteten Ausfall ihres Couſins und erklärte ſehr 
ſcharf, „in einer Schuld der Dankbarkeit und Ver⸗ 
ehrung, fühle fie wenigſtens ſich dem vortrefflichen 
Doktor gegenüber nicht.“ 

„Und was die Gleichberechtigung aller Konfeſ— 
ſionen im Königreiche Polen betrifft,“ ſagte Aniela, 
„ſo iſt ſie bereits im Prinzip feſtgeſtellt. Mit den 
Modalitäten wird man ſich beſchäftigen. Bis jetzt 
hatte man aber noch nicht Zeit, auf Details einzu⸗ 
gehen.“ 

„Ich falle Ihnen zu Füßen!“ ſprach Roſenzweig. 
„Um die Sache der Juden iſt mir nicht mehr bang.“ 

„Ihre Verheißung macht ihn lachen, ſo groß ift 
fein Vertrauen —“, nahm Roswadowſki wieder das 
Wort. „Er, deſſen ganzes Leben nur eine Übung im 


47 


Dienſte der Pflicht gegen uns ift, erwartet von uns 
— nichts.“ 

„Herr, wenn ich meine Pflicht nicht täte, käme ich 
um mein Amt“, fiel der Doktor ein, im Tone eines 
Menſchen, der einer unangenehmen Erörterung ein 
Ende machen will. 

Sein unberufener Parteigänger jedoch entgegnete: 

„Wenn ich von Pflicht ſprach, ſo hatte ich eine 
höhere im Auge als die, die Ihr Amt Ihnen aufer⸗ 
legt. Von Amts wegen ſind Sie ein tüchtiger Kreis⸗ 
phyſikus, zum Samariter macht Sie Ihr eigenes 
Herz.“ 

„Samariter! ... Ich?“ 

„Jawohl, Sie! Der des Evangeliums pflegte des 
Sterbenden an der Heerſtraße und übergab ihn dann 
fremder Hut. Sie haben den Sterbenden, den Sie 
auf Ihrem Wege fanden, in Ihr Haus aufgenom⸗ 
men, das dem verwaiſten Chriſtenknaben ein Vater⸗ 
haus geworden iſt.“ 

Der Doktor deprezierte: 

„— Wie man's nimmt“, und dachte im ſtillen ganz 
grimmig: „Du biſt gut unterrichtet, Lobhudler! Mein 
Haus ein Vaterhaus für einen ſolchen Chamer!“ 

Und in dem Augenblick beantwortete ſich ihm eine 
Frage, die er oft erwogen hatte, die Frage: ob man 
wohl zwei Gedanken auf einmal haben könne, denn 
wahrhaftig, er hatte zugleich auch den: ich will 


48 


dem Chamer, bevor ich ihn wegſchicke, doch einen neuen 
Anzug machen laſſen. 

„So hat ein Jude getan“, wandte der Redner ſich 
an die Geſellſchaft, „aus freiem Willen für einen 
Andersgläubigen, und was haben wir Andersgläu— 
bigen jemals aus freiem Willen für einen ſeines Vol— 
kes getan? Leſet eure Geſchichte und fragt euch ſelbſt, 
ob ein Jude die Tage herbeiwünſchen kann, in denen 
in Polen wieder Polen herrſchen?“ 

Olga und Aniela erhoben Einwendungen; was die 
Herren betraf, ſo waren die meiſten von ihnen dem 
Grafen W. in das Nebenzimmer gefolgt und hatten 
dort an Spieltiſchen Platz genommen. Nur der ehr⸗ 
würdige Schlachtſchitz und der Ankömmling aus Pa⸗ 
ris hielten ritterlich bei den Damen aus, und der 
erſte verſicherte, er habe ſich in ſeiner Jugend auch 
mit der Geſchichte feines Landes beſchäftigt, darin je⸗ 
doch niemals andre als glorreiche Dinge geleſen. 

Jetzt wurde die Tür aufgeriſſen, ein Diener ſtürzte 
herein und meldete: 

„Der Herr Kreishauptmann. Er wird gleich in den 
Hof fahren.“ 

Die mutigen Damen ſtießen einen Schrei des Ent— 
ſetzens aus: 

„Um Gottes willen, der Kreishauptmann!“ 

Voll Todesangſt ergriff die Hausfrau die Hand 
ihres Vetters. „Fort! fort! verbergen Sie ſich!“ 


49 


„Ich denke nicht daran,“ erwiderte er ganz ruhig, 
„ich bleibe, ich freue mich ſehr, die Bekanntſchaft eines 
liebenswürdigen Mannes zu machen.“ 

„Sie bleiben nicht! Sie gehen — weil Ihre Gegen— 
wart uns kompromittiert“, rief Graf W., der mit 
beſtürzter Miene in den Salon zurückgekehrt war. 

Ein Wortwechſel entſpann ſich ... 

„Doktor! ich beſchwöre Sie, eilen Sie dem Kreis⸗ 
hauptmann entgegen und ſuchen Sie ihn ſo lang als 
möglich auf der Treppe aufzuhalten“, flehte die Her⸗ 
rin des Schloſſes und drängte Roſenzweig zur Tür. 

„Ich werde tun, was ich kann; ich empfehle mich, 
meine Herrſchaften!“ antwortete er und verließ den 
Salon, im Grund der Seele höchlich ergötzt über das 
Ende, das die Verſammlung der Verſchwörer ge- 
nommen hatte. 

Vom Gange aus ſah er den Kreishauptmann ſo⸗ 
eben in das Haus treten. Ein behäbiger, feiner, mit 
äußerſter Sorgfalt gekleideter Herr. Der Deckel ſei⸗ 
nes Zylinders glänzte in der Vogelperſpektive, in der 
er ſich zuerſt dem Doktor zeigte, wie die Mondes⸗ 
ſcheibe. Nicht minder glänzte der Lackſtiefel an dem 
kleinen Fuße, den der Beamte auf die erſte Stufe der 
niederen Treppe ſetzte, als Roſenzweig bei ihm an⸗ 
langfe. 

„Ich habe die Ehre, Euer Hochwohlgeboren zu be— 


50 


grüßen!“ ſprach der Doktor, feinen Hut feierlich 
ſchwenkend. 

„Wie, mein lieber Doktor? Sind Sie es wirklich? 
Was?“ ſprach der Beamte mit dem gnädigſten Lä— 
cheln, „auch Sie im Neſte der Verſchwörer?“ 

„— Herausgefallen, als ein noch nicht flügges Vög—⸗ 
lein! — Wie befinden ſich Euer Gnaden?“ 

„Gut. Dank Ihren Ordonnanzen.“ 

„Und der Pünktlichkeit, mit der Euer Gnaden ihnen 
nachkommen. Sie ſind ein ſo vortrefflicher Patient, 
daß Sie verdienen würden, immer krank zu ſein.“ 

„Sehr verbunden für den chriſtlichen Wunſch .. 
Entſchuldigen Sie — da habe ich mich verſprochen.“ 
Und nun kam die Frage, die der Kreishauptmann dem 
Doktor auch bei der flüchtigſten Begegnung nicht er- 
ließ. „Aber, mein lieber Doktor, wann werden Sie 
ſich denn endlich taufen laſſen?“ 

Auf die ſtehende Frage erfolgte die ſtehende Ant⸗ 
work: 

„Ich weiß es noch nicht genau.“ 

„Entſchließen Sie ſich! Sie ſind ja ohnehin nur 
ein halber Jude.“ 

„Ich würde vermutlich auch nur ein halber Chriſt 
fein.“ 

„Ohol das ift etwas anderes!“ entgegnete der Be- 
amte ſtreng. „Wir ſprechen noch davon; jetzt ſagen 
Sie mir —“ feine Miene blieb unverändert, aber 


51 


feine kleinen klugen Augen blickten den Doktor durch⸗ 
dringend an: „Iſt er oben, der Sendbote? Haben 
Sie ihn geſehen?“ 

„Welchen Sendboten?“ 

„Hier im Hauſe wird er als Herr von Roswa⸗ 
dowſki vorgeſtellt.“ 

Auf dem Geſichte Roſenzweigs malte ſich ein ſo 
aufrichtiges Erſtaunen, daß der Beamte ausrief: 

„Sie ſind nicht eingeweiht! — Nun, ich will Ihnen 
Ihre politiſche Unſchuld nicht rauben ... Ganz ſchar⸗ 
mant dieſe Konſpiranten! befonders die Damen. Übri⸗ 
gens haben wir uns weniger in acht vor ihnen zu neh⸗ 
men, als ſie ſich ſelbſt vor — andern. Es ballt ſich 
ein Gewitter über ihren Häuptern zuſammen, von 
deſſen Aufſteigen ſie keine Ahnung haben. Dieſe harm⸗ 
loſen Unzufriedenen, die ſich für bedrohlich halten, 
ſind ſelbſt von ganz anders Unzufriedenen, in ganz 
anders gefährlicher Weile bedroht.“ 

Roſenzweig konnte eine Erklärung dieſer Worte 
nicht mehr erbitten. Auf der Höhe der Treppe er⸗ 
ſchien ſoeben die Hausfrau, ſtrahlend vor Freundlich⸗ 
keit, und der Kreishauptmann ſchwebte ihr in zier⸗ 
lichen Schritten eiligſt entgegen. 


52 · 


III 


„ eee ließ feinem Kutſcher den Befehl er: 
teilen, anzuſpannen und ihm auf der Straße nach— 
zufahren. Er ſelbſt ging zu Fuße voraus und ſchlug 
bald einen ſchmalen Weg ein, der, die Felder quer 
durchſchneidend, in der Nähe eines ſteinernen Kreu— 
zes in die Landſtraße einmündete. Dort wollte er fei- 
nen Wagen erwarten. 

Er ſehnte ſich danach, tüchtig auszuſchreiten, friſche, 
freie Luft zu atmen und den geſunden Erdgeruch ein— 
zuziehen, der aus den aufgeriſſenen Schollen empor: 
ſtieg. Nur wunder nahm es ihn, daß er die Wonne 
und Wohltat, der parfümierten Salonluft und Ge— 
ſellſchaft entronnen zu ſein, nicht ſo recht zu empfin⸗ 
den vermochte. 

Ein tiefinnerliches Unbehagen erfüllte ihn, ein un⸗ 
beſtimmtes Etwas ging ihm nach, von dem er ſich 
keine andre Rechenſchaft zu geben wußte, als daß es 
ſehr quälend ſei. 

Plötzlich rief er mehrmals ee lauf aus: 
„Narr! Narr!“ 

Die Apoſtrophe galt dem, den der Mete e 
ſoeben einen Sendboten genannt, und die Erinnerung 
an das unverdiente Lob, das dieſer Menſch ihm ge- 
ſpendet hatte, das war's, was dem Doktor die Laune 
verdarb. Jedes Wort, das der „Narr“ geſprochen, 


85 


jeder Zug feines durchgeiſtigten Apoſtelgeſichts, der 
Ausdruck der ſchwärmeriſchen Ehrfurcht, mit dem 
ſeine tiefblauen Augen auf ihm geruht — alles hörte, 
alles ſah er wieder, und eine zornige Beſchämung er⸗ 
füllte ihn. 

Er, der trockene, auf feinen Vorteil bedachte Na⸗ 
thangel Roſenzweig — ein Menſchenfreund und Sa⸗ 
mariter? — So einſam er da wandelte auf dem Felde, 
ihm ſchoß das Blut in die Wangen, daß ſie glühten. 
Er gedachte all der Hände, die ſich im Verlauf ſeines 
langen Lebens flehend zu ihm ausgeſtreckt und ſagte 
ſich: „Nie haſt du geholfen außer im Beruf. Und 
was wir dem zuliebe tun, tun wir uns ſelbſt zuliebe.“ 
Seine Schuldigkeit hatte er in ihrem ganzen Um⸗ 
fang erfüllt; aber Schuldigkeit — es liegt ſchon im 
Worte — iſt nur ein Tauſch. Mehr als getauſcht 
hatte er nie. Seine Kraft, ſein Talent, die Früchte 
feines raſtlos vermehrten Wiſſens gegen den Wohl⸗ 
ſtand, den er durch ſie erwarb, und gegen die Achtung 
der Menſchen. So hatte er bisher gehalten und — 
Nathanael warf den Kopf zurück in ſeinen breiten 
Nacken — ſo wollte er es auch ferner halten. Möge 
erſt jeder ſeinem Beiſpiel folgen: Möge dieſe, im 
Grunde niedere Stufe der Moral erſt von der Mehr⸗ 
zahl erreicht ſein, dann werden ſie zu Worte kommen, 
die Idealiſten, die Träumer von einem goldenen Zeit⸗ 
alter allgemeiner Nächſtenliebe. Früher — nicht! 


54 


Jetzt hatte er ſich wieder zurechtgefunden und ſchritt 
rüſtig und ſorglos weiter in gewohnter Seelenruhe. 

Lange vor feinem Wagen, von dem trotz allen Aus— 
blickens keine Spur zu entdecken war, erreichte er das 
ſteinerne Kreuz. An deſſen Fuße kauerte eine kläg— 
liche Geſtalt. Ein alter Mann, die Knie heraufgezo— 
gen bis ans Kinn, eine hohe Schafspelzmütze auf dem 
Kopfe, um die Schultern die Reſte eines blauen 
Fracks, den vermutlich dereinſt in Tagen ſchlum⸗ 
mernden Nationalgefühls der verewigte Gutsherr ge— 
tragen. Die mageren Beine des Greiſes wurden von 
einer ausgefranſten Leinwandhoſe umſchlottert und be— 
fanden ſich, wie ſein ganzer kleiner Körper, in einer 
unaufhörlich zitternden Bewegung. 

Als der Doktor ſich ihm näherte und ihn anſprach, 
erhob er langſam, mühſam das juchtenfarbige, fal- 
tige Geſicht und blickte aus halberloſchenen, rot um— 
ränderten Augen mit dem demütigen Leidensaus⸗ 
drucke eines alten Jagdhundes zu ihm empor. 

„Was fuft du hier?“ fragte Roſenzweig. 

„Ich warte, mein gnädiger Herr, ich bete und 
warte,“ antwortete der Angeredete und ſtreckte ſeine 
knöcherne Rechte aus, an deren Fingern ein vielge- 
brauchter Roſenkranz hing, „ich warte immer auf 
einen Brief von unſerm lieben Herrgott.“ 

„Was ſoll denn unfer lieber Herrgott dir ſchrei— 
ben?“ 


55 


„Daß ich zu ihm kommen darf; 's iſt ja hohe, hohe 
Zeit.“ 

„Wie alt biſt du?“ 

„Siebzig, nicht mehr. Aber wie ich ausſehe und 
wenn Euer Gnaden wüßten, wie mir iſt. Da —“ 
er klopfte auf ſeine eingefallene pfeifende Bruſt — 
„kein Atem. Jeden Tag meine ich, ich ſterbe auf dem 
Wege, ich erreiche das Kreuz nicht mehr.“ 

„Warum bleibſt du nicht zu Hauſe?“ 

Der Alte öffnete die Arme mit einer unbeſchreib⸗ 
lich hilfloſen Gebärde! „Sie jagen mich ja hinaus, 
die Tochter, der Schwiegerſohn, die Kinder. Nun 
ja — ſie haben ſelbſt keinen Platz in der kleinen Scha⸗ 
luppe.“ 

„Wem gehört die Schaluppe?“ 

„Der Tochter. Ja, der Tochter. Ich habe ſie ihr 
zur Ausſteuer geſchenkt.“ 

„Ein Schürzenvermögen alſo!“ ſpöttelte der Dok⸗ 
tor. „Und jetzt jagt ſie dich aus dem Haus, das du 
ihr geſchenkt haſt?“ 

„Mein Gott, was ſoll ſie tun? Der Schwieger⸗ 
ſohn prügelt ſie ohnehin, weil ich ſo lang lebe. Der 
Schwiegerſohn ſagt zu den Kindern: „Kinder, betet, 
daß der Großvater bald ftirbf.‘ — Ja!“ 

„Du haſt da einen ſauberen Schwiegerſohn.“ 

„Mein Gott, Herr, die Leute ſind ſchon ſo. Solche 
Herren wie du wiſſen nicht, wie die Leute ſind. Es 


gibt noch viel, viel ärgere im Dorf. Beſonders jetzt 
in dieſer Zeit.“ Er ſenkte die keuchende Stimme. 
„Weh allen Panowies und Panies, die das nächſte 
Jahr erleben!“ 

„Warum denn? Was meinſt du damit?“ 

„Oh, die armen Herrſchaften! Die Armen, Armen!“ 
wimmerte der Greis und begann bitterlich zu weinen. 
„Alles wird man ihnen wegnehmen, und erſchlagen 
wird man ſie auch.“ 

Der Doktor fuhr auf: „Du biſt nicht bei Troſt!“ 

Nun begann der andre die Hände zu ringen: 

„Auch du antworteſt mir ſo? Das iſt ein Unglück! 
Ach, das iſt ein Unglück! ... So hat der Herr Pfar- 
rer mir geantwortet, wie ich in der Beichte ausge- 
ſagt habe, was ich weiß, ſo hat der Herr Mandatar 
mir geantwortet, und der Herr Verwalter hat gar 
gedroht, mich auf die Bank legen zu laſſen, wenn ich 
ſolche Sachen rede...“ Er richtete feinen unſicher 
ſuchenden Blick auf den Doktor: „Biſt auch du mit 
ihnen einverſtanden?“ 

„Einverſtanden — ich? mit wem? .. Sag' al⸗ 
les!“ befahl Roſenzweig. „Was wird ums neue Jahr 
geſchehen?“ 

„Männer von jenſeits des Meeres werden kom— 
men und werden alle adeligen Beſitzungen unter die 
Bauern verteilen.“ 


— Auch die des Pan Theophil Kamatzki. — War⸗ 
. 57 . 


tet, Kanaillen! dachte der Doktor und ſprach: „Was 
wird denn die Regierung dazu ſagen?“ 

„Die Regierung? Ach! Jeſus! Von der Regie⸗ 
rung aus iſt im vorigen Frühjahr ſchon alles Land 
vermeſſen worden, damit die fremden Männer wiſ⸗ 
ſen, wie geteilt werden ſoll.“ 

Roſenzweig brach in ein ſchallendes Gelächter aus: 

„O! dieſes Volk!... Seit fünfzig Jahren ver⸗ 
kehre ich mit dieſem Volk, aber die Wege ſeiner 
Dummheit habe ich noch nicht erforſcht ... Alter! 
die Vermeſſungen hat der Kaiſer vornehmen laſſen, 
weil er wiſſen will, wie groß ſein Galizien iſt, und 
wieviel Steuern es ihm zahlen kann.“ 

Ungläubig wackelte der Greis mit dem Kopfe: 


„Das wiſſen wir beſſer, verzeih. Der Kaiſer nimmt 
den Herren, die gegen ihn ſind, das Land und ſchenkt 
es den Bauern, die für ihn ſind. Dann wird es gut 
fein, glauben die meiſten ... Ich glaube, daß es ſchlecht 
ſein wird. Jeden Tag wird Sonntag ſein, und was 
tun die Bauern am Sonntag, als raufen und ſich be⸗ 
trinken? .. Oh, mein gnädiger Herr, könnt' man's 
doch verhüten!“ 

„Sei du ganz ruhig, das wird gewiß verhütet wer⸗ 
den“, entgegnete Roſenzweig und lachte wieder. 

Da wurde der Alte plötzlich aufgebracht: 

„Wenn du geſtern abend im Wirtshaus geweſen 


wäreſt und den Kommiſſär hätteſt predigen gehört, 
du würdeſt nicht lachen.“ 

„Den Kommiſſär? Den Emiſſär, willſt du wohl 
ſagen! Ein Emiſſär, wie fie jetzt zu Dutzenden ber: 
umziehen.“ 

„Nein, nein, kein ſolcher. Einer, der einmal ein 
Herr war und jetzt ſagt, daß es keine Herren mehr 
geben ſoll. Er weiß ſo gut, was für Zeiten kommen 
werden, daß er lieber gleich von ſelbſt ein Bauer 
geworden iſt und hat alles verſchenkt.“ 

Dieſe Worte erweckten Nathanaels ganze Auf— 
merkſamkeit und erhoben es ihm zur Überzeugung, daß 
der Alte von demſelben Manne ſprach, den der 
Kreishauptmann den Sendboten genannt, und vor 
dem er ſelbſt eben erſt Aug' in Auge geſtanden hatte. 

Derſelbe! er war es — er gewiß, der Rätſelhafte, 
deſſen Lebensgeſchichte die Vernünftigen einander mit 
Hohn und Spott erzählten, die Furchtſamen mit Haß, 
die Phantaſten mit Begeiſterung, es war — Eduard 
Dembowſki. 

Oft hatte er ſagen gehört, daß von dieſem Men⸗ 
ſchen ein Zauber ausgehe, dem ſich niemand zu enf- 
ziehen vermöge, und dieſer geheimnisvollen Einwir⸗ 
kung den größten Unglauben entgegengebracht, und 
nun geſtand er ſich, daß er doch etwas ihr Uhnliches 
erfahre. 

Ja! der bleiche Schwärmer ſchritt wie ein Ge⸗ 


50 


fpenft neben ihm her. Ja! fein Bild verfolgte ihn 
mit unleidlicher Hartnäckigkeit. Vergeblich ſuchte er 
ſeine Gedanken von ihm abzulenken, immer wieder 
tauchte es auf und trotzte dem Willen, es zu ver⸗ 
ſcheuchen. 

Das Gefährt des Doktors ſtand ſchon ſeit gerau⸗ 
mer Weile auf der Straße. Eine bequeme Britſchka, 
beſpannt mit einem Paar kugelrunder Falbenſtuten, 
in zierlichen Krakauergeſchirren, mit glockenbehange⸗ 
nen Kummeten. Der Kutſcher war ein ſchlanker 
Burſche im ſaubern, einfach verſchnürten Leibrock, 
und das Ganze bildete eine hübſche Equipage, um die 
ſo mancher Edelmann den Doktor beneidete. 

Dieſer klopfte den Falben die ſtarken Hälſe und 
legte ihnen die Zöpflein der ſchwarzen, eingeflochte⸗ 
nen Mähnen zurecht. Schon war er im Begriff, in 
den Wagen zu ſteigen, da wandte er ſich zu dem Al⸗ 
ten am Fuße des Kreuzes zurück: 

„Du! wie heißt du?“ 

„Semen Plachta, Herr.“ 

„Hör' an, Semen! Krieche heim und ſage deinem 
Schwiegerſohn, daß Doktor Roſenzweig morgen kom⸗ 
men wird, dich zu beſuchen. Er ſoll dich zu Hauſe 
laſſen. Verſtehſt du mich? Wenn ich komme und dich 
nicht zu Hauſe finde, werde ich dafür ſorgen, daß dein 
Schwiegerſohn noch vor der allgemeinen Verteilung 
als erſte Abſchlagzahlung auf das Künftige eine 


60 - 


Tracht Prügel erhalte.“ Roſenzweig hatte feine Brief— 
taſche gezogen und ihr eine Fünfguldenbanknote ent- 
nommen. Sein Geſicht wurde ſehr ernſt, während er 
ſie betrachtete. Ein kurzes Zögern noch — dann reichte 
er ſie dem Greiſe hin. 

„Das aber gehört dir. Ich will morgen hören, ob 
das Geld für dich verwendet worden iſt.“ 

Semen ſtreckte die Hand nach dem fabelhaften 
Reichtum aus; — zu ſprechen, zu danken vermochte 
er nicht. Auch der Kutſcher auf dem Bode blieb ſtarr, 
riß die Augen auf, ließ vor Erſtaunen beinah die 
Zügel fallen. Was ſollte das heißen, um Gottes wil- 
len? Sein Herr verſchenkte fünf Gulden an einen 
Straßenbettler ?! 

„Herr,“ ſagte er, als der Doktor in den Wagen 
ſtieg, „du haſt ihm fünf Gulden gegeben. Haſt du 
dich nicht geirrt?“ 

„Schweig und fahr zu!“ befahl Roſenzweig, und 
die Peitſche knallte, und die Falben griffen aus. 

Bald kam auf der weiten Ebene das Doktorhaus 
in Sicht. Es ſtand jetzt nicht mehr ſo allein da wie 
ein Grenzſtein; ſehr nette Stallungen und Schuppen 
erhoben ſich hufeiſenförmig im Hintergrunde, und 
eine wohlgepflegte Baumſchule füllte den Raum zwi⸗ 
ſchen den Wohn- und Wirtſchaftsgebäuden. 

Die letzteren waren wirklich nach einem Plane des 
Chamers, dem der Architekt ſeine Sanktion gegeben 


. 61 · 


hatte, ausgeführt worden und gut ausgefallen, das 
mußte man gelten laſſen. 

Ob Roſenzweig zu ſeinem Daheim zurückkehrte aus 
dem Gehöft eines Schlachtſchitz, aus dem Hauſe eines 
Grundherrn oder aus dem Schloſſe eines Magnaten 
— ſein geliebtes Beſitztum begrüßte er ſtets mit der 
gleichen Freude. „Den andern das ihre, das meine 
mir!“ — Aufrichtig geſagt, getauſcht hätte er, wenn 
auch noch ſo gewinnreich, mit keinem. Er hatte ja 
nie ein lebendes Weſen (ſeine Großmutter ausge⸗ 
nommen) ſo geliebt, wie er ſein kleines Gut liebte. 
Und wie es da ſo ſchmuck vor ihm lag, das langſam 
und mühſam Erworbene, die Verkörperung ſeiner 
Kraft und Tüchtigkeit, ein ſo wahrhaft zu Recht be⸗ 
ſtehendes Eigentum, wie es wenige gab, da ballten 
ſich ſeine Fäuſte, und er vollzog einen imaginären 
Totſchlag an dem imaginären erſten, der es wagen 
würde, ihm feinen Beſitz anzutaſten. 

Am Abend noch beſuchte er den Kreis hauptmann 
und berichtete ihm Wort für Wort ſein Geſpräch 
mit Semen Plachta. 

Der Beamte ließ ſich in eine ausführliche Erörte⸗ 
rung der kommuniſtiſchen Umtriebe im Lande ein; die 
eigentlichen Abſichten ihres Urhebers jedoch, das We⸗ 
ſen des ſeltſamen Mannes überhaupt, wußte er nicht 
zu erklären, ſo genaue Kenntnis er auch von deſſen 
ganzem Lebenslaufe beſaß. 


62 » 


Der Sendbote, der das Land raſtlos durchpilgerte 
und in den Paläſten und den Hütten das Evangelium 
der Gleichberechtigung aller Menſchen und der Gleich— 
teilung allen Grund und Bodens verkündete, ge— 
hörte, als Sohn des Senatorkaſtellans von Polen 
und Herrn der Herrſchaft Rudy im Warſchauer Gou— 
vernement, dem hohen Adel an. Auch er war wie 
ſeine Standesgenoſſen aufgewachſen und erzogen wor⸗ 
den im Bewußtſein überkommener Rechte, ererbter 
Macht und der Pflicht, ſie zu wahren und ſie aus⸗ 
zuüben. 

Kaum jedoch in ihren Beſitz gelangt, hatte er ſich 
ihrer freiwillig entäußert. Die Erträgniſſe feiner Gü- 
ter floſſen in die Bettelſäcke der Güterloſen oder wur⸗ 
den zu Revolutionszwecken verwendet. Er aber zog 
umher und warb Jünger für ſeine Lehre und fand 
ihrer in den Reihen ſeiner eigenen Standesgenoſſen. 
An die eindrucksfähigen Herzen der Jugend wandte 
er ſich, und je reiner und unſchuldiger die Herzen wa⸗ 
ren, deſto feuriger erglühten fie in Verehrung für 
ihn, und in Sehnſucht, feinem opfermutigen Bei- 
ſpiel zu folgen. Boten des Sendboten tauchten auf 
im Königreiche Polen, im weſtlichen Rußland, in Po— 
ſen, in Galizien. Die Worte ihres Abgottes auf den 
Lippen, riefen fie dem Adel zu: — Wirf deine Reich⸗ 
tümer und deine zu lang genoſſenen Vorrechte von 
dir. Vorrecht iſt Unrecht. Und dem Volke — Kommt, 


63 


ihr Armen! Nehmt euern Anteil an dem Boden, 
den ſeit Jahrhunderten euer Schweiß, und wie oft! 
auch euer Blut gedüngt hat. — Zu allen aber ſpra⸗ 
chen ſie: Erhebt euch, ſchüttelt das Joch der Frem⸗ 
den ab! Wir wollen ein Reich gründen, darin es 
weder Überfluß noch Armut, nicht Herrſchaft noch 
Knechtſchaft gibt, das Reich — das Chriſtus gepre⸗ 
digt hat. 

Der geiſtige Leiter dieſer Miſſionen hatte ſich in⸗ 
zwiſchen an dem gegen Rußland geplanten und faſt 
im Augenblick des Losbruchs geſcheiterten Aufſtande 
des Jahres 1843 beteiligt. Als Flüchtling entkam er 
nach Poſen, wurde dort binnen kurzem wegen Ver⸗ 
breitung kommuniſtiſcher Grundſätze zur Rechenſchaft 
gezogen, in Haft genommen, endlich verbannt. Er be⸗ 
gab ſich nach Brüſſel, wo Lelewel die Verirrungen 
feiner allzu heißen Freiheits- und Vaterlandsliebe in 
den Qualen bitterſten Heimwehs verbüßte. Der Um⸗ 
gang mit dieſem „Großmeiſter der Revolutionäre“ 
ſteigerte die Begeiſterung Dembowſkis zum Fanatis⸗ 
mus. Was ſeine Seele fortan erfüllte, war nicht 
mehr Mitleid allein mit den Elenden und Armen, 
es war auch Haß gegen die Starken und Reichen, 
hießen fie nun die Beherrſcher der Teilungsmächte, 
oder die Inhaber der polniſchen Zentralgewalt in Pa⸗ 
ris und Uſurpatoren des Königreichs, das ſie wieder⸗ 
herſtellen wollten. 


64 


Der Apoftel der Nächſtenliebe kehrte als ein po- 
litiſcher Agitator nach der Heimat zurück. Er, den 
bisher nur ſeine eigenen Eingebungen geleitet hat⸗ 
ten, übernahm die Ausführung fremder Pläne und 
die Aufgabe, Galizien zur Empörung reif zu machen. 
In dieſer Aufgabe wirkte er nun. Wußten die, die 
ihn mit ihr betrauten, was fie taten? Sahen ſie ihn 
und ſeine Lehre nur als das Ferment an, das die 
ſtumpfſinnige Menge in Gärung bringen, in eine Be⸗ 
wegung ſetzen ſollte, der die Richtung vorzuſchreiben 
ſie ſich anmaßten? — 

Die Sympathie und Bewunderung, die jeder echte 
Pole für den empfindet, der im Kampfe gegen die 
Fremdherrſchaft gelitten hat, bewährte ſ ich von neuem. 
Der Adel nahm den Geächteten in Schutz, obwohl 
er einen Gegner ſeiner Intereſſen in ihm erkannte. 
Mochte er welcher Partei immer angehören, die 
Befreiung Polens war auch ſein Ziel, auf dem 
Wege traf man zuſammen und drückte einander die 
Hand. 

„Und ſehen Sie,“ ſchloß der Kreishauptmann, „jo 
ſehr iſt der Meuſch in mir im Beamten doch nicht 
aufgegangen, daß ich dieſe Polen um ſolcher Züge 
ihres oft unbeſonnenen, blinden, ſtets aber hochher⸗ 
zigen Patriotismus willen nicht lieben und zugleich — 
beneiden müßte.“ 

„Euer Gnaden!“ rief Mathanael mißbilligend aus, 


3 v. Ebner⸗Eſchenbach ö 65 . 


und beide Männer ſchwiegen. Mach geraumer Zeit 
erſt nahm der Doktor wieder das Wort: 

„Ich glaube, Euer Gnaden, es wäre Sache der 
Regierung, vor allem ſich und den Adel vor dem ver⸗ 
derblichen Einfluß des kommuniſtiſchen großen Herrn 
zu ſchützen.“ Hier flocht er das rutheniſche Sprich⸗ 
wort ein: ‚Ein ſchlechter Vogel, der fein eigenes Neſt 
beſchmutzt.“ — „Ich begreife nicht, warum man fo 
lange untätig zuſieht. Warum man ihn nicht hin⸗ 
dert, gleichſam unter den Augen der geſetzlichen Macht 
ſein tödliches Gift auszuſtreuen.“ 

Unangenehm berührt durch die Entſchiedenheit, mit 
der Roſenzweig ſprach, entgegnete der Kreishaupt⸗ 
mann mit kühler Überlegenheit: 

„Es geſchieht ſchwerlich ohne Grund. Übrigens — 
unter uns! — wir haben Weiſung, auf ihn zu fahn⸗ 
den — in unauffälliger Weiſe.“ 

„Oh — dann!“ rief Nathanael übereifrig — „dann 
beſchwöre ich Euer Gnaden, meine Dienſte in An⸗ 
ſpruch zu nehmen. Unauffälliger wäre nichts, als 
einen Kranken dem Arzte anzuvertrauen. Und daß 
Ihr „Sendbote krank iſt — hier,“ er deutete auf die 
Stirn, „und in das Beobachtungszimmer des Kreis⸗ 
phyſikus gehört, darauf ſchwöre ich!“ 

Der Ausdruck im Geſichte des Beamten wurde 
immer kälter, er richtete plötzlich eine gleichgültige 
Frage an den Doktor und entließ ihn, indem er beim 


66 - 


Abſchied warnend Talleyrands berühmtes „Surtout 
pas trop de zeèle!“ zitierte. 

Die Warnung blieb fruchtlos. Des Doktors ein⸗ 
mal entfeſſelter Eifer für die Sache der Ordnung 
und des Geſetzes war nicht mehr zu bändigen. Er 
hätte die Friedloſigkeit, die ihn umherjagte, auch den 
andern mitteilen mögen, legte einen Abſcheu ohneglei⸗ 
chen gegen die zuwartende Geduld an den Tag, deren 
man ſich in maßgebenden Kreiſen befliß, und nannte 
ſie verbrecheriſchen Leichtſinn und unverzeihliche Lau— 
heit. 

Sein politiſches Glaubensbekenntnis hatte ſich bis⸗ 
her in dem Satze zuſammenfaſſen laſſen: 

„Unſre Regierung wird die denkbar beſte ſein, ſo— 
bald ſie ſich nur noch herbeiläßt, den Juden das Recht 
zu geben, Grund und Boden zu beſitzen.“ Jetzt aber 
war ihm der Glaube an die Weisheit dieſer Regie⸗ 
rung erſchüttert, und er begann ſich als ihr Belehrer 
und Ratgeber zu gebärden. Auf dem Kreisamf hatte 
man wenig Ruhe vor ihm, er brachte täglich neue, 
immer bedenklicher lautende Nachrichten von dem 
Umſichgreifen der kommuniſtiſchen Propaganda und 
riet immer dringender, man möge ſich doch entſchlie⸗ 
ßen, energiſche Sicherheitsmaßregeln zu ergreifen. 

Die genaue Bekanntſchaft des Schwiegerſohnes 
Semen Plachtas, die er gemacht hatte, gab ihm viel 
zu denken. Er hatte ſich bisher niemals mit dem Stu⸗ 


3* 67 · 


dium einer Bauernſeele beſchäftigt. Ein Bauer war 
in feinen Augen der unintereſſanteſte von allen mit 
einer Menſchenhaut überzogenen Bipedes. Jetzt nahm 
er einen von der Sorte aufs Korn, beobachtete ihn 
genau, ging ſogar mit ihm ins Wirtshaus, ließ ſich 
mit ihm in Geſpräche ein und wußte am dritten Tage, 
was er ſchon im erſten Augenblick gewußt hatte, daß 
der Mann faul, trunkſüchtig und einfältig war. Wie 
einfältig, das kam erſt zum Vorſchein, wenn ihm der 
Branntwein die ſchwere Zunge löſte und es nur we— 
niger Fragen bedurfte, um ſich zu überzeugen, daß 
ihm ſogar die Kardinalerkenntnis der Unterſcheidung 
zwiſchen mein und dein fehlte. 

Der Doktor fuhr zur Gräfin Aniela und hielt ihr 
einen Vortrag über den Zuſtand der Landbevölkerung. 
„Ja,“ ſchloß er, „der Bauer iſt dumm, aber wodurch 
ſoll er denn geſcheit werden, wenn er es nicht zufällig 
von Natur iſt? Ja, der Bauer iſt faul, aber was 
würde die Arbeitſamkeit ihm nützen, ſie brächte ihn 
doch nimmer auf einen grünen Zweig. Seine Arbeit⸗ 
ſamkeit käme mehr dem Herrn zugute, als ihm. Ja, 
der Bauer trägt den heute verdienten Groſchen heute 
noch in die Schenke, aber dieſe Verſchwendung kommt 
von ſeinem Elend. Das Elend iſt nicht ſparſam, das 
Elend vermag einen ſo geſunden und fruchtbringen⸗ 
den Gedanken wie den der Sparſamkeit gar nicht 
zu faſſen.“ 

. 68 


Gräfin Aniela ſtreckte das zierliche Hälschen in 
die Höhe, ihre lieblichen Lippen verzogen ſich ſpöt— 
tiſch. 

„Verehrter Lebensretter, Sie ſprechen ja ganz wie 
der Sendbote,“ ſagte ſie, „man glaubt ihn zu hören.“ 

Der Doktor ſchwieg; der ſcherzhaft gemeinte Vor⸗ 
wurf traf ihn tief. 

Eine Stunde ſpäter ſtand er in ſeiner Baumſchule 
vor einem Stämmchen, nicht viel dicker als ein Fin⸗ 
ger, und doch trug es ſchon unter ſeiner kleinen Blät⸗ 
terkrone drei herrliche Apfel, völlig reif beinah, mit 
gelblich glänzender Schale. Zu jeder andern Zeit hätte 
der Doktor an dem Anblick ſeine Freude gehabt, heute 
vermehrte ſich durch ihn nur ſein Mißmut. Joſeph 
kam aus dem Haufe, fein Arbeitsgerät auf der Schul⸗ 
ter, und wollte den Wohltäter noch zu andern Bäum⸗ 
chen führen, die ein ebenſo kräftiges Streben, brave 
Bäume zu werden, an den Tag legten, wie das, wel⸗ 
ches er ſtaunend betrachtete. 

Er erhielt keine Antwort. Mit finſterer Strenge 
funkelten die ſchwarzen Augen Roſenzweigs unter 
ihren buſchigen Brauen den Jüngling an, und plötz⸗ 
lich ſprach er: 

„Sag' einmal, haſt du nie etwas von einem Frei⸗ 
heitshelden, ſo eine Art Narren gehört, der ſich hier 
in der Gegend aufhält und, wie man behauptet, den 
Bauern in den Wirtshäuſern Revolution predigt?“ 


69 


Joſeph ſah offenbar betroffen aus und ſchwieg. 

„Geſteh! Geſteh!“ befahl Roſenzweig, und ſein 
drohendes, zornrotes Geſicht näherte ſich dem des 
Jünglings. 

„Ich weiß nicht, Herr,“ ſtammelte dieſer, „ob du 
den meinſt, den ſie den Sendboten nennen.“ 

„Den eben meine ich!“ 

„Der predigt aber nicht Revolution, der predigt 
Fleiß und Müchternheit.“ 

„Fleiß im Stehlen, Nüchternheit beim Totſchla⸗ 
gen — was?“ höhnte der Doktor. 

Ungewohnterweiſe ließ ſich Joſeph nicht aus der 
Faſſung bringen. Noch mehr! Er erlaubte ſich einen 
Widerſpruch: 

„Du biſt im Irrtum. Ich kenne ihn.“ 

Roſenzweig prallte mit einem unartikulierten Aus⸗ 
ruf zurück, und Joſeph fuhr fort: 

„Ich habe lange mit ihm geſprochen.“ 

„Wo? und wann? und was?“ 

„Auf dem Felde, in der vorigen Woche; und von 
dir iſt die Rede geweſen.“ 

„— Von mir?“ 

Aus dem Munde des Chamers hat er ſeine Nach⸗ 
richten über mich? dachte der Doktor. — Nun, ſie 
ſind danach! 

„Ich habe ihn nie predigen gehört“, nahm Joſeph 
wieder das Wort. 


997 


„Möchteſt aber wohl?“ 

„O ja! — ich möchte wohl. Kein Pfarrer kann es 
ihm gleichtun, heißt es. Es heißt auch, daß er heute 
nacht zum letztenmal in unſrer Gegend ſprechen wird, 
in der Schenke des Abraham Dornenkron, eine Meile 
von hier, auf der Straße nach Dolego.“ 

Eine lange Pauſe entſtand, der der Doktor ein Ende 
machte, indem er Joſeph befahl, an die Arbeit zu 
gehen; er ſelbſt begab ſich zum Kreishauptmann, mel⸗ 
dete, was er ſoeben in bezug auf den Emiſſär in Er⸗ 
fahrung gebracht hatte, und fragte an, ob es nicht ge⸗ 
raten wäre, ein Pikett Huſaren nach der Schenke zu 
ſchicken und den Aufwiegler gefangennehmen zu laſ⸗ 
ſen. 

„Was nötig iſt, wird geſchehen, mein lieber Roſen⸗ 
zweig!“ antwortete der Beamte. „Wir ſind von al⸗ 
lem, was vorgeht, auf das genaueſte unterrichtet und 
finden darin keinen Grund zur Sorge. Wovor fürch— 
ten denn Sie ſich? Sie gehören zu uns. Ich wollte, 
ich könnte etwas von Ihrer Vorſicht denen einflößen, 
die ihrer bedürftiger wären als Sie und wir.“ 

Roſenzweig machte noch einige Krankenbeſuche und 
kam erſt ſpät am Abend heim. Vor dem Gartentor 
fand er Joſeph, der ihn erwartete. 

„Was haſt du dazuſtehen? Geh ſchlafen!“ herrſchte 
er ihm zu. 

Auch er hätte gern Ruhe gefunden, aber ſie floh 


Wr 


ihn in dieſer Macht wie in den vorhergehenden TTäch- 
ten. 

Auf einmal fiel es ihm ein, ob es nicht möglich 
wäre, daß Joſeph ſich jetzt aus dem Hauſe ſchliche, 
um nach der Schenke zu rennen und die Abſchieds⸗ 
rede des Agitators zu hören. Der Weg iſt freilich 
weit, und die Nacht ſchon vorgeſchritten, aber der 
Burſch hat junge Beine... Übrigens — wer weiß? 
Wenn er fürchtet, zu ſpät zu kommen, nimmt er am 
Ende gar ein Pferd aus dem Stall .. 

Nun, der Zweifel wenigſtens ſollte ihn nicht lange 
quälen. Raſch nahm er den Leuchter vom Tiſch und 
eilte über die Treppe und den Gang, nach der von 
Joſeph bewohnten Stube. 

Seit Jahren hatte er ſie nicht betreten; ſie war die 
einzige ſchlechte im Hauſe und ärgerte ihn, ſooft er 
ſie ſah. Ein länglicher, ſchmaler Raum, einfenſtrig, 
mit Ziegeln gepflaſtert. Wäre Roſenzweig nicht der 
Wohltäter, ſondern der Arzt Joſephs geweſen, er 
hätte ihm verboten, da zu ſchlafen auf dem Stroh⸗ 
ſack, im Winkel zwiſchen der Drehbank und der 
Mauer, die förmlich troff von Feuchtigkeit. 

Er ſagte ſich das, als er eintretend den Menſchen, 
den er auf dem Wege nach Dolego vermutete, lang 
ausgeſtreckt fand auf ſeiner mehr als beſcheidenen La⸗ 
gerſtätte, tief und ſelig ſchlafend. 

Als Roſenzweig ſich über ihn beugte und ihm ins 


72 


Geſicht leuchtete, zuckten feine Augenlider, fein roter, 
friſcher Mund zog ſich trotzig zuſammen, aber nur, 
um gleich wieder mit leicht aufeinanderruhenden Lip⸗ 
pen weiterzuatmen. Hätte er tauſend Zeugen gehabt, 
fie würden nicht vermocht haben, kräftigere Für— 
ſprache für die Lauterkeit ſeines Herzens einzulegen, 
als es der Ausdruck des bewußtloſen, ſchweigenden 
Friedens auf ſeinem Antlitz tat. 

Der Doktor ſtellte den Leuchter auf die Drehbank 
und begann ſich in der Kammer umzuſehen. Was 
es da gab an begonnenen, an halb und an faſt be— 
endeten Arbeiten, das alles war die Frucht des Flei⸗ 
ßes emſig ſchaffender und geſchickter Hände. Und es 
mußte doch kein ſo übler Verſtand ſein, der ihr Tun 
leitete, denn nirgend fand ſich die Spur verwüſteten 
Materials oder kindiſcher Spielerei. Und worauf ſich 
das ganze Sinnen und Denken dieſes Verſtandes 
richtete, das war das Wohl und Gedeihen des Dok— 
torhauſes, ihm kam all fein Streben zugute, das för⸗ 
derte er nach beſter Kraft und Einſicht. Ein Beiſpiel 
für hundert fiel dem Doktor auf und — faſt rührte es 
ihn. 

Er hatte unlängſt das hölzerne Gartenpförtlein 
durch ein eiſernes erſetzen laſſen und war zufrieden 
geweſen mit der vom Stadtſchloſſer gelieferten Ar⸗ 
beit, aber Joſeph meinte: „Sie iſt nicht ſchön ge— 
nug, ich will eine Verzierung anbringen.“ Roſen⸗ 


73 


zweig verhöhnte ihn damals, und nun war das Werk 
ſchon unternommen, war ſchon mit unſäglicher Mühe 
aus ſtarkem Eiſenblech herausgeſägt und gefeilt, 
und inmitten ſchmucker Arabesken zeichnete ſich, gar 
künſtleriſch verſchlungen, der Mamenszug Roſen⸗ 
zweigs. 

Dieſer lächelte, kreuzte die Hände und verſank in 
eine zum erſtenmal wohlwollende und mitleidige Be⸗ 
trachtung des beſcheidenen Tauſendkünſtlers. Zu 
Häupten ſeines Lagers bemerkte er ein Bild des hei⸗ 
ligen Joſeph, mit vier Nägeln an der Wand be⸗ 
feſtigt, und darunter ſtand in ungefügiger Schrift: 

„Von meiner Lubienka.“ 

— Die deine, du armer Junge, der auf der weiten 
Erde nichts beſitzt? Hab' erſt feſten Boden unter dei⸗ 
nen eigenen Füßen, eh' du es wagſt, einem ſchwäche⸗ 
ren Menſchenkinde zuzurufen: Tritt zu mir! Du haſt 
dir noch nichts erworben, noch nichts verdient trotz 
deiner Arbeitsfreudigkeit und Treue, nichts — kei⸗ 
nen Lohn, keinen Dank, kein Recht. Was du mir 
leiſteſt und nützeſt, gilt nur als Zahlung deiner einſt 
— unfreiwillig eingegangenen Schuld. 

Wann wird dieſe Schuld endlich getilgt ſein, ar⸗ 
mer Geſelle? ... Iſt fie es denn im Grunde nicht 
längſt? Beſäßeſt du Klugheit genug, um abzurech⸗ 
nen und abzuwägen, vor Jahren ſchon hätteſt du 
geſagt: Wir ſind quitt! Von nun an bezahle 


* 


mich, Herr! Ich will auch für mich erwerben. 
— Ich ſei ein harter Mann, heißt es, aber un⸗ 
gerecht darf mich niemand ſchelten. Wenn du ge⸗ 
fordert hätteſt, ich hätte dir gegeben, ich hätte dich 
gelten laſſen, wenn du dich geltend gemacht hät⸗ 
teſt. .. Du haft es aber nicht getan; du biſt ſchwei⸗ 
gend unter deinem Joche weitergeſchritten und wirſt 
ſo weiterſchreiten, bis du zuſammenbrichſt und am 
Ausgang deines Lebens ſo hilflos daſtehſt, wie du an 
feinem Eingang geſtanden haft... Weſſen Schuld? 
— Warum denkſt du nicht? Warum ſprichſt du nicht? 
Warum verſchwendeſt du die koſtbaren Kräfte deiner 
Jugend ? ... Aber es geſchieht, und ich verbrauche 
ſie — und ſo wie ich tun Tauſende und ſo wie du 
Hunderttauſende .. 

Noch einen Blick auf den ſanft Schlafenden, und 
Nathanael ſchloß die Augen und preßte die Hände 
an ſeine Stirn. Grell und blendend drang es auf ihn 
ein, wie ein im Dunkel aufflammendes Licht. Mit 
Grauen und Entſetzen erfüllte ihn das Bewußtſein: 
Da ſchläft er noch ſtill und harmlos, und die Hun⸗ 
derttauſende ſeinesgleichen ſchlafen wie er. Doch wer⸗ 
den ſie erwachen — ſchon weckt man ſie. Zu welchen 
Taten? Wie werden ſie hauſen, die plötzlich entfeſ⸗ 
ſelten Knechte? 

Ein Schwindel ergriff ihn, ihm war, als wanke 
ſein Haus. 


“75” 


„Noch nicht!“ rief er und ſtieß den Fuß heftig 
gegen den Boden. 

Joſeph erwachte, ſprang auf: „Was befiehlſt du, 
Herr?“ Das Bewußtſein kehrte ihm nicht ſchneller 
zurück, als dieſe Frage auf ſeine Lippen trat. 

„Wiſſen will ich, was vorgeht, hören, was euch 
gepredigt wird. Ich will den Sendboten hören. 
Spann die Falben vor den Wagen, du wirſt mich 
nach der Schenke des Dornenkron fahren. Spann 


ein!“ 


IV. 


D ie Nacht war dunkel. Ein feiner, dichter Regen 
ſtrömte unabläſſig, emſig auf die Erde nieder, und 
ein andrer, ein kompakter Regen ſpritzte von ihr auf 
beim energiſchen Geſtampfe der wackeren Rößlein. 
„Polens fünftes Element“ umwirbelte und über⸗ 
ſprühte das von Joſeph gelenkte Gefährt, das zwi⸗ 
ſchen einer doppelten Reihe rieſiger Pappeln auf der 
Kaiſerſtraße dahinrollte. 

Der Doktor ſaß lange Zeit ſchweigend in ſeinen 
Mantel gehüllt. Ungeduld verzehrte ihn. 

„Wir kommen zu ſpät“, ſagte er endlich. „Treib 
die Falben an.“ 


76 


„Sie laufen ja, was fie können“, antwortete Jo⸗ 
ſeph. „Wir ſind ſchon weit.“ Er deutete nach einem 
großen weißlichen Fleck im Nordweſten des bleigrauen 
Horizonts, „die Weichſel und der Dujanec ſtecken 
ſchon ihre Fahnen aus.“ 

Eine Viertelſtunde ſpäter war das Ziel erreicht: 
ein niedriges, weitläufiges Gebäude. Vor dem ſtan⸗ 
den allerlei Fuhrwerke und hinderten Joſeph, ſich 
mit dem ſeinen zu nähern. 

Roſenzweig hieß ihn halten, ſtieg ab und ſuchte 
ſich einen Weg durch das Gewirr der Wagen und 
Pferde zu bahnen. Es war keine leichte Aufgabe für 
einen, der möglichſt unbemerkt in das Haus gelangen 
wollte. 

Die meiſten Kutſcher hatten ihr Geſpann verlaſſen, 
die andern ſchliefen auf dem Bocke oder taten ſo und 
leiſteten dem Befehl des Doktors, ein wenig Raum 
zu geben, keine Folge. Er hob eben den Stock, um 
ſich ihnen deutlicher verſtändlich zu machen, als Abra⸗ 
ham Dornenkron auf der Schwelle des Hauſes er— 
ſchien, einen brennenden Span in der Hand. 

„Schaff' mir Platz, Abraham,“ ſprach der Doktor, 
„ich bin's, ich, Doktor Roſenzweig.“ 

„Gott der Gerechte!“ ſtieß der Wirt erſchrocken 
hervor, faßte ſich aber ſogleich und patſchte dienſt⸗ 
willig in den Sumpf, der die Zufahrt zu ſeinem 
Gaſthof bildete. Er ſchob die künſtlich aufgeſtellte 


"BR: 


Wagenburg auseinander und rief dabei fortwährend 
mit überflüffigem Stimmaufwand: 

„Der Herr Doktor Roſenzweig! — Is wer krank? 
Wohin belieben zu reiſen der Herr Doktor?“ 

Sobald die Möglichkeit vorhanden war, ſich ihm 
zu nähern, ſprang Nathanael auf ihn los und packte 
ihn beim Ohr: 

„Sei ſtill, Spitzbube! Du brauchſt mich bei deinen 
Gäſten nicht anzumelden. Ich will das ſchon ſelbſt 
beſorgen.“ 

Und als das Männlein trotzdem nicht aufhörte, 
ſeine Verwunderung über die Ankunft des Doktors 
laut auszuſchreien, drückte der ihn gegen den Tür⸗ 
pfoſten, daß ihm der Atem verging, und drang an 
ihm vorbei in den Flur. 

„Ein Gibor*! Schema Iſroel, ein Gibor der ge— 
waltige Doktor!“ raunte Abraham einem mißgeſtal⸗ 
teten Weſen zu, das plötzlich im Dunkel geräuſch⸗ 
los wie eine Eidechſe, krummbeinig wie ein Kobold, 
neben ihm aufgetaucht war. 

Es wiegte den unförmigen Kopf, ſeine nachtſchwar⸗ 
zen Augen funkelten klug und feurig. 

„Er iſt eingezogen, zu ſpionieren, Tateleben. Wir 
wollen ihm kommen zuvor, daß uns nicht kann be⸗ 
gegnen ein Unglück“, flüſterte der Kleine. 


* Ein Rieſe. 
78 


ns 


„Elend über Elend! Wie heißt ihm kommen zu⸗ 
vor?“ 

„Ich will nehmen ein Pferd, Tateleben, und rei- 
ten nach Tarnow wie ein Windſtoß, zu melden bei 
der Polizei, daß bei uns Verſammlung halten die 
rebelliſchen Gojim, und daß die kaiſerliche Regierung 
ſoll ausſchicken gegen ſie Soldaten, wenn es is ge— 
fällig der kaiſerlichen Regierung.“ 

Abraham betrachtete ſeinen Sprößling mit Blik⸗ 
ken bewundernder Liebe: 

„Reit wie ein Windſtoß, mein Sohnleben, daß 
du mit Gott bald kommſt ans Ziel. Reit“, wieder⸗ 
holte er und ſetzte in naiver Fürſorge hinzu: „Tu 
dich nur nehmen in acht, daß du nicht kommſt um 
deine graden Glieder.“ 

Roſenzweig war inzwiſchen in die Wirtsſtube ge— 
treten oder hatte ſich vielmehr hineingezwängt. 

Es herrſchte darinnen eine dicke, dumpfe Atmo⸗ 
ſphäre, das Produkt von mehr als hundert dicht an⸗ 
einandergepferchten Menſchen in naſſen Pelzen, Klei⸗ 
dern und Stiefeln. Fuſeldünſte und der Qualm einer 
an der Decke hängenden Naphthalampe trugen dazu 
bei, das Atmen in dieſem Raume zu erſchweren. Die 
Anweſenden jedoch erfuhren unbewußt den beklem⸗ 
menden Einfluß, der die Geſichter der einen glühen 
machte und die andrer bis zur Todesbläſſe entfärbte. 
Es waren Männer, den verſchiedenſten Altersſtufen 


79 


und Ständen angehörig, in ärmlicher Kleidung, im 
reichen Nationalkoſtüm, im Prieſtertalar, im Stu⸗ 
dentenrock, im ſchäbigen, ſchwarzen Gewand des 
Winkelſchreibers. Die keinen andern Platz mehr ge⸗ 
funden hatten, waren auf die Bänke geſtiegen und, 
zwiſchen die Mauern und die Menge geklemmt, be⸗ 
zahlten ſie bei jedem neuen Andrang den Vorteil ihrer 
erhöhten Stellung mit der Gefahr, erdrückt zu wer⸗ 
den. 

In der vorderſten Reihe, feine Umgebung üͤber⸗ 
ragend, ſtand ein grauhaariger, graubärtiger, breit⸗ 
ſchultriger Herr in koſtbarer Magnatentracht. Wenn 
er den Kopf wandte, zeigte ſich dem beobachtenden 
Nathanael das ausdrucksvolle aſiatiſche Profil eines 
der mächtigſten Fürſten des Landes. 

— Auch du, Starosta princeps nobilitatis? dachte 
Roſenzweig. Aber eine noch größere Überrafchung er- 
wartete ihn. 

Der einzige in der Stube frei gebliebene Raum 
war der vor dem Eingang in das Nebenzimmer, deſ⸗ 
ſen offene Tür von einigen jungen Leuten mit wahr⸗ 
haft wildem Eifer vor der Zudringlichkeit der Meu⸗ 
gier oder des Fanatismus gehütet wurde. Dort ſchritt 
Dembowſki im Geſpräch mit einem Schlachtſchitz auf 
und ab, in dem Roſenzweig zu ſeinem grenzenloſen 
Erſtaunen den vertrauten Freund des Kreishaupt⸗ 
manns erkannte. Er lebte in glücklichen Familien⸗ 


80 


und geordneten Vermögensverhältniſſen, war ein 
harmloſer, aufrichtiger Menſch, dem der Friede über 
alles ging. Nie hatte er es dahin gebracht, einer po- 
litiſchen Debatte ſeiner Gutsnachbarn bis ans Ende 
zu folgen, weil er regelmäßig früher einſchlief. Und 
dieſer ruhigſte und ſtillſte aller Staatsbürger, da 
wandelte er nun flammend und glühend in einem 
Seelenkampfe, deſſen Pein ſich in ſeinem zuckenden 
Geſicht malte, neben dem Aufwiegler einher. 

Der aber, leicht vorgebeugt, den Arm des Neo— 
phiten ſanft berührend, ſprach eindringlich und leiſe 
zu ihm, ſprach Worte, auf welche dieſer keine Er— 
widerung mehr zu finden ſchien. Ein letztes noch — 
und er wandte ſich von dem Erſchütterten und trat 
zu ſeiner Gemeinde, die ihn mit unendlichem Jubel 
empfing. 

Der Sendbote war als Bauer gekleidet. Er trug 
einen langen, weißen Kaftan, der am Halſe durch zwei 
große Metallknöpfe geſchloſſen war, hohe Stiefel, 
ein Hemd aus großer Leinwand und Pluderhoſen aus 
demſelben Stoffe. Ein lederner Riemen, an dem ein 
kleines Kruzifix aus ſchwarzem Holze hing, umgür⸗ 
tete ſeine Lenden. Sein dichtes, dunkelblondes Haar 
war kurz geſchoren; es wuchs in ſcharfer Spitze in die 
Stirn und zog ſchön gewölbte Bogen um die matt⸗ 
weißen, etwas eingedrückten Schläfen. 

Ruhig ließ er den Freudenſturm des Willkomms 


81 


verbrauſen, ſtand da mit herabhängenden Armen, die 
Finger nur leicht gekreuzt und ſchaute ins Gewühl 
läſſig und obenhin, wie ſehr Kurzſichtige pflegen, die 
ſchauend ſchon im voraus auf das Sehen verzichten. 

„Freunde, Brüder,“ begann er, ohne die Stimme 
zu erheben, und ſogleich wurde es ſtill bis zur Laut⸗ 
loſigkeit, — „ich grüße euch zum letztenmal vor dem 
Kampf, vielleicht zum letztenmal vor dem Tode.“ 

„Sei uns gegrüßt!“ antwortete ein brauner Kum⸗ 
pan von martialiſchem Ausſehen; „im Kampf, im 
Tod, im Sieg!“ 

„Im Sieg!“ durchlief's die Menge als Seufzer 
der Sehnſucht, als Schrei der Hoffnung, als Aus⸗ 
ruf der Zuverſicht. 

„Sieg?“ wiederholte der Redner, „ihr habt ihn 
ſchon errungen. Ein Kampf wie der eure iſt ein Sieg, 
und ein Sieger jeder von euch, ob er den Fuß auf 
ſeine Feinde ſtellt, ob er zertreten vor ihren Roſſen 
auf dem Schlachtfelde liegt. Meine Brüder! was 
immer uns beſchieden ſein mag, der Gedanke, der uns 
beſeelt, kann nicht mehr ſterben. Er wird fortleben, 
ſogar auf den Lippen derer, die uns um ſeinetwillen 
verfolgen und töten. Sie ſelbſt werden die heilige 
Lehre noch verbreiten, indem ſie von dem Märtyrer⸗ 
tim erzählen, das wir erlitten haben.“ 


Allmählich war die lähmende Müdigkeit von ihm 
82 » 


gewichen, feine geſchmeidige Geſtalt hatte fich empor— 
gerichtet: 

„Vielleicht iſt die Erinnerung an unſern Tod das 
einzige, was wir denen hinterlaſſen können, für die 
wir ſo gern gelebt hätten. Wir müſſen dafür ſorgen, 
daß dieſes Erbe ein glorreiches ſei ... Es wird kein 
glorreiches ſein, wenn nicht jeder einzelne, der zu un⸗ 
ſerm Bund geſchworen hat, ſich als ein Prieſter fühlt, 
deſſen Ehrgeiz Entſagung und deſſen Ruhm grenzen— 
loſe Hingebung an die Sache Gottes iſt.“ 

Vereinzelte Laute der Zuſtimmung ließen ſich ver- 
nehmen, aber ſo manches Antlitz drückte Enttäuſchung 
aus. 

„Die Sache Gottes, meine Brüder!“ wiederholte 
der Redner. „Vermöchte ich den Feuereifer, ihr zu 
dienen, in euern Seelen zu erwecken, den er in der 
meinen erweckt hat, und euch den Abſcheu und die 
Scham kennen zu lehren, womit ich zurückblicke auf 
die einſt genoſſenen Erdenfreuden. Mitten in der 
Fülle ihrer Genüſſe fand mich der Herr. Aus ihrem 
Taumel ſchrak ich auf bei ſeinem Ruf. Und die 
Stimme, mit der der Allerbarmer mich rief, war die 
des Mitleids, und das Mitleid gebar den Zweifel 
und der Zweifel die Erkenntnis.“ 

Verklärung breitete ſich über ſeine Züge, das Licht 
der ſchönſten Liebesgedanken leuchtete auf ſeiner Stirn. 

„Ich lebte, wie die Verwöhnten leben. Weil der 


83 


Zufall mir zu viel beſchert hatte, kannte ich kein Ge⸗ 
nügen, in meiner heißen Hand zerſchmolz das Gold. 

Da war einer unter meinen Dienern — Jelek hieß 
er, ein Bauersſohn, der, aufgeweckt und tüchtig, es 
bis zu dem Amte meines Güterverwalters gebracht 
hatte. Er allein wagte es einmal, eine Warnung 
gegen mich auszuſprechen und fiel dadurch bei mir 
in Ungnade. 

An einem Sommermorgen ritt ich nach fröhlich 
durchlebter Macht mit meinem Anhang von einem 
Feſte bei meiner Geliebten heim. Ihre Küſſe brann⸗ 
ten noch auf meinen Lippen, die Klänge der Muſik 
ſummten mir noch im Ohr, liebliche Bilder gaukel⸗ 
ten vor meinen Augen, eine beglückende Lebensluſt er⸗ 
füllte mich. In meiner Seele vermählten ſich die Er- 
innerung an genoſſene Freuden mit der Erwartung 
künftiger, und übermütig rief ich meinen Gefähr⸗ 
ten zu: 

„Wie heute, fo morgen, und immer!‘ 

Wir waren am Ausgang des Waldes angelangt; 
vor uns lagen im ſchimmernden Duft des jungen Ta⸗ 
ges die taufriſchen Wieſen, das Ahrenmeer der Fel⸗ 
der, und aus der Ferne grüßte mein bewimpeltes 
Schloß mit ſeinen ſtarken Türmen. Seine Fenſter 
blinkten, auf feinem altersgrauen Gemäuer lag der 
Glanz der aufgehenden Sonne wie ein Lächeln auf 
dem Antlitz eines Greiſes. Einen ſchönen Anblick bot 


84 


mein ehrwürdiges, gaſtliches Haus, und mit Jauch— 
zen ſprengten meine Gefährten ihm zu. 

Ich aber verhielt mein Roß. 

Ich hatte längs des Waldſaumes einen Mann in 
haſtender Eile herbeikommen ſehen, und Jelek, mei— 
nen Verwalter, in ihm erkannt. — ‚Woher und wo— 
Bin?“ rief ich ihn an. Er nannte einen weit entfernten 
Meierhof, nach dem ihn der Intendant mit einem 
Auftrag ſchickte. — Fand ſich dazu kein geringerer? 
Seit wann machſt du Botengänge?“ — Auf dieſe 
meine Frage gab er zur Antwort: Seit ich bei dir in 
Ungnade gefallen bin. Dein Intendant hat mich mei- 
nes Amtes entſetzt und bedenkt mich dafür mit aller— 
lei Ämtern,‘ — Er keuchte und wiſchte ſich den Schweiß 
von der Stirn, und ich ſah es ihm an, daß ihm der 
Boden unter den Füßen brannte. Ich ſah auch, daß 
ſich vom Dorfe aus ein langer Zug nach der Straße 
hin bewegte, und daß der es war, dem er entgegen— 
ſtrebte. Ich ſetzte mein Pferd in Schritt, und er folgte 
mir. So kamen wir zur Landſtraße, auf der die Leute 
wanderten. Ein paar hundert Männer, Jünglinge, 
Greiſe, ihre Senſen auf den Schultern, Säcke auf 
den Rücken. Sie ſchritten ſtumm, mit geſenkten Köp— 
fen, die meiſten barfuß und zerlumpt — meine Bauern! 
.. . Und wie fie, ſich bis zur Erde verneigend, an 
mir vorüberſchlichen, unluſtig, wie eine Herde, die 
nach fremdem Pferch getrieben wird, da wußte ich: 


85 · 


die Leute find vermietet für die Erntezeit, weithin 
vielleicht, und werden den Boden, auf dem ihre eigene 
ärmliche Ernte reift, nicht wiederſehen, eh' der Schnee 
ihn bedeckt. 

Jelek hatte ein Tüchlein hervorgezogen, in dem 
einige Münzen eingebunden waren, und drückte es 
einem Alten in die Hand, der am Ende des Zuges 
mühſam nachhumpelte: — Damit du nicht darbſt 
unterweges, Vater. Gott tröſte dich. Meinetwegen 
mußt du fort. 

Der Alte barg das Tuch an ſeiner Bruſt, und der 
Heiduk, der die Schar geleitete, ſtieß ihn vorwärts. 

In die Augen Jeleks traten Tränen des Schmer⸗ 
zes und der Wut. 

Warum ſagteſt du, fragte ich ihn, ‚dein Vater 
müſſe um deinetwillen fort?“ 

Weil es fo iſt. Der Intendant hätte ſich nicht 
getraut, ihn zu vermieten, wenn du mir noch gnädig 
wäreſt wie font.‘ 

Ein paar Tage ſpäter traf ich meinen Jelek, wie er 
einen Arbeiter auf dem Felde, einen hochbejahrten 
Mann, der Faulheit anklagte und erbärmlich ſchlug. 

„Siehſt du nicht, daß der Mann erſchöpft iſt und 
nicht mehr arbeiten kann', ſagte ich, und er erwiderte: 

„So werden fie es in der Fremde auch meinem 
Vater tun. Warum foll es dem einen beſſer gehen als 
dem andern?“ | 


886 


Was ich ihm antworten ſollte, wußte ich nicht, 
aber zu dem Alten ſagte ich: 

„Tun dir die Schläge nicht weh, daß du daſtehſt 
und nicht einmal klagſt?“ 

„Oh, mein gnädiger Herr!“ entgegnete er, ‚was 
würde das Klagen mir nützen?“ 

Und auch darauf mußte ich ſchweigen ... 

Am Abend war das Haus zum Empfang meiner 
Geliebten geſchmückt, und alle, die um meine Gunſt 
buhlten, waren verſammelt, um ihr zu huldigen. Sie 
erſchien in ihrer königlichen Schönheit, und ihr An- 
blick und der Anblick der Pracht, die mich umgab, 
und der kriechenden Dienſtfertigkeit meines Anhangs 
— Grauen, meine Brüder! Grauen erweckten ſie mir. 
... Ein Dämon, meint' ich, habe tückiſch mein Auge 
zu furchtbarem Hellſehen geſchärft ... All der Glanz, 
all die Pracht und Herrlichkeit, und die Liebe des 
Weibes und die Treue der Freunde — ſie hatten 
einen Preis, und bezahlt hatte ihn das Elend. Die 
hatten ihn bezahlt, die zum Frondienſt vermietet hin⸗ 
gezogen waren in die Fremde .. Das Gewühl vor 
mir, die Wände des Saales wurden durchſichtig. Wie 
durch ſchimmernde Schleier ſah ich eine wandernde 
Schar, deutlich jede Linie der Geſtalten, jeden Zug 
der Geſichter, die mein Auge an jenem Morgen nur 
flüchtig geſtreift hatte. Ergebung auf allen! Nicht 
ſchöne, männliche — nein! die £roft- und hoffnungs⸗ 


87 · 


loſe Ergebung des Stumpfſinns. Was jenes Opfer 
der ungerechten Vergeltung, die mein Diener übte, 
geſprochen hatte, das ſprachen auch ſie in ihrem 
Schweigen. Was würden Klagen uns nützen? 

Brüder! in dieſer Stunde habe ich meiner Macht 
geflucht und mein Glück gerichtet... Meine Macht 
war zum Unheil andrer ausgeübt worden, mein Glück 
wuchs nicht wie eine Blume aus dem geſunden Mut⸗ 
terſchoß der Erde, es war ein Wuchergebilde, ihrer 
Krankheit Frucht, und nährte ſich paraſitiſch von 
koſtbaren Lebensſäften.“ 

Der Redner bog den Kopf zurück; ſeine Lider ſchloſ⸗ 
ſen ſich, einem Gepeinigten gleich zog er den Atem ein. 

„Da ergoß ſich in meine Bruſt ein Strom der 
Schmerzen .. Die Schmerzen jedes einzelnen, der 
um meinetwillen gelitten hatte, ergoſſen ſich in meine 
Bruſt! ... Und jede Schuld, und jedes Unrecht, das 
die begangen hatten, die mir dienten, als meine 
Schuld empfand ich ſie und vernahm ſchaudernd, wie 
ihr Schrei gegen mich zum Himmel ſtieg. 

Die Luft im Saale laſtete wie Blei, aus den Augen 
meiner Geliebten blickte die Sünde, die Töne der 
Muſik girrten ſinnverwirrende Melodien, und — 
fort trieb es mich, hinweg von dem durchſchauten 
Trug in die kühle, klare Macht. Ich wanderte unter 
ihren ſchimmernden Sternen, ſoweit meine Füße 
mich trugen, und wie auch mein Herz blutete und 


988 


rang, mir war, als lebte ich auf. In der herben Qual, 
die ich litt, fühlte ich die Hand meines Herrn, verſtand 
die Mahnung, deren er mich gewürdigt hatte. Und 
während ſie mich ſuchten im Schloſſe und in den 
Gärten, lag ich im Waldesgrund auf dem Ange— 
ſicht vor meinem Gott und flehte um Kraft zur Buße 
und Sühne, und bot mich ihm dar zum Werkzeug 
ſeines Willens, zum Verkünder ſeiner Lehre, und 
flehte den Urquell des Lichtes um Erleuchtung auf 
meinem Wege an. 

Sie wurde mir. Wie das Auge des Blindgebore- 
nen, als der Finger des Heilands es berührte, ſich der 
alten, vertrauten und ihm doch unbekannten Welt 
erſchloß, fo erſchloß ſich meine Erkenntnis der Dffen- 
barung, in deren Licht ich gewandelt war, von Ju⸗ 
gend an — ein Blinder. Und je tiefer ich in den Geiſt 
des göttlichen Wortes eindrang, deſto klarer wird es 
mir: Inbegriff ſeiner Weisheit iſt die Liebe. Für 
uns Menſchen — die Mächſtenliebe!“ 

Die hochgehenden Wogen der Begeiſterung, mit 
der der Sendbote empfangen worden, waren all⸗ 
mählich verebbt. Ein Gemurmel der Mißbilligung, 
in das ſich nur vereinzelt warme Zurufe miſchten, 
erhob ſich jetzt. Aus der Gruppe, die den Fürſten 
umdrängte, ſcholl rauh die Mahnung: 

„Laß den Pfarrer von Nächſtenliebe ſprechen, ſprich 
du von der Befreiung des Vaterlandes!“ 


„Eines, die beiden!“ antwortete der Redner. „Keine 
Befreiung ohne die Liebe des Mächſten. Sie iſt der 
unermeßlich reiche Schatz, der uns an dem Tag er⸗ 
löſt, an dem wir uns entſchließen, ihn zu heben. Nur 
verſtehen müßt ihr ihr Geſetz. Für euch, ihr Mäch⸗ 
tigen und Reichen, lauten ſeine erſten Worte: Ent⸗ 
ſagung, Entbehrung, Sühne!“ 

Die Lippen des Fürſten kräuſelte ein Lächeln, 
aber mit immer mächtiger werdender Stimme fuhr 
der Redner fort: 


„Es gibt nur einen Herrn, den König der Himmel 
und der Welten, und nur ein Menſchenvolk gleich⸗ 
geborner Brüder. Der ſich Herrſchaft anmaßt über 
ſeine Brüder, ſäet und erntet Unheil; die Seele des 
Knechtenden, wie des Geknechteten verdirbt.“ 

Mit einem raſchen Schritte trat er auf den Für⸗ 
ſten zu: 

„Rette deine Seele, demütige dich! Gedenke der 
Sünden deiner Väter, gedenke der Flüche, die auf 
deinem Haupte laſten. Wie? — Befreiung von frem⸗ 
der Tyrannei verlangt ihr? Was habt denn ihr je⸗ 
mals ausgeübt an dem bejammernswerten Volke als 
Tyrannei? Ihr, der Adel, ihr wart der Staat. Nie⸗ 
mals iſt in Polen ein andrer Stand zu Wort ge⸗ 
kommen als der eure, und wohin habt ihr das Land 
gebracht? ... Euer Eigennutz hat es ausgebeutet, eure 


90 


Zwietracht es zerriffen, euer Verrat hat es den Fein⸗ 
den ausgeliefert!“ 

„Du lügſt! Schweig! Wir wollen dich nicht mehr 
hören!“ tönte es ihm zurück. 

Ein raſender Tumult erhob ſich. 

„Platz da! Platz für den Fürſten!“ riefen die Be— 
gleiter des Magnaten, der ſich ſchweigend und ver— 
ächtlich umgewandt harte, und dem die Seinen mit 
Stoßen und Drängen einen Weg zum Ausgang zu 
bahnen ſuchten. 

Nathanael, in der Mähe ſtehend, erwies ſich ihnen 
hilfreich. Die Menge war wie eingekeilt unter der 
Tür, aber ſein eiſerner Arm teilte ſie, um den Fort⸗ 
ſtürmenden Raum zu ſchaffen, und ein allgemeines 
Aufatmen gab es, als der Fürſt mit ſeiner Schar das 
Freie gewonnen hatte. 

Von draußen vernahnt inan ihr Schreien, Flu⸗ 
chen und Lachen. Die Herren pfiffen ihren Kutſchern 
und ihren Hunden, Peitſchen knallten, Fuhrwerke ſetz⸗ 
ten ſich in Bewegung. 

Der Blick des Sendboten glitt ſchwermütig über 
die gelichteten Reihen ſeiner Jünger. 

„Auf die Großen dieſer Erde habe ich nicht ge— 
zählt; wohl uns, wenn wir keine andern Gegner hät⸗ 
ten als ſie“, ſprach er ruhig. „Der Bedrücker ſind 
wenige, der Bedrückten viele. Wenn die Bedrückten 
fi) erheben und im Manſen des Allgerechten ihren 


r 


Anteil am Befiß der Erde fordern würden, dann wäre 
die Macht der Mächtigen wie Spreu. Aber der Ko— 
loß, der ſich nur zu regen brauchte, um ſeine Bande 
zu ſprengen — er regt ſich nicht. Er duldet und front 
und wird ewig dulden und fronen. Durch das un⸗ 
würdige Leben, das er ſeit Jahrhunderten führt, iſt 
das Bewußtſein ſeines Menſchentums, ſeines freien 
Willens in ihm erſtickt worden. Sie aber, die ihm 
dieſes Bewußtſein raubten, haben nicht nur gegen 
das elende, von ihnen verachtete Volk, ſie haben — 
und deſſen gedenken ſie nicht! — ſie haben gegen Gott 
gefrevelt, indem ſie Tauſende ſeiner Geſchöpfe un⸗ 
fähig machten, ſein Bild widerzuſpiegeln.“ 

Er hielt inne, und die jungen Leute jubelten ihm 
Beifall zu. Die älteren Männer ſchwiegen. Einige 
Geiſtliche hatten ſich in die Nähe der Tür begeben. 
Der treuloſe Freund des Kreishauptmanns war ſamt 
den Edelleuten verſchwunden, nachdem er mit ſtau⸗ 
nendem Schrecken den großen Kopf Roſenzweigs aus 
dem Gedränge hervorragen geſehen hatte. Der Dok⸗ 
tor jedoch, mit der Wucht eines Pfeilers auf ſeinem 
Vordermann laſtend, brachte jeden allmählich zum 
Weichen und ſtand mum auf demſelben Fleck, auf 
dem früher der Fürſt geſtanden hatte, dicht vor dem 
Sendboten. 

Eine freudige Röte ſtieg dieſem in die Wangen, 
als er Nathanaels anſichtig wurde. 


02 


„Gott wird die Schuldigen richten!“ nahm er wie⸗ 
der das Wort. „Was uns zukommt, iſt die Erlöſung 
der Armen, deren Jammer zu ermeſſen wir beſſer 
vermögen als ſie ſelbſt. Was ich von euch fordere, 
ihr Herren, ihr wißt es, beſprochen und wieder be— 
ſprochen haben wir's in langen Stunden. Ihr aber, 
Studenten und Männer der Wiffenfchaft, die ihr 
dem Volke naheſteht wie euerm Vater, betreut es, 
als wäre es euer Kind. Lehrt es euch lieben und ver⸗ 
trauen, verwendet zu ſeinen Gunſten euer Wiſſen, 
euer Können, eure Erfahrung, Kraft und Zeit. Ver⸗ 
geßt euch ſelbſt in ſeinem Dienſt. Keiner von euch 
pflege mehr feinen Geiſt in kaltſinniger Abgefchloffen- 
heit... Mit welchem Rechte vertieft ihr euch in die 
Erforſchung der ſchwierigſten Welt⸗ und Daſeins⸗ 
rätſel, während um euch her noch Menſchen leben, 
mit dem gleichen Anſpruch auf Erkenntnis ausgeſtar⸗ 
tet wie ihr — und unfähig, die einfachſten Gedanken⸗ 
reihen zu bilden? ... Ihr ſucht nach Zielen in euern 
Wiſſenſchaften und werdet immer nur Grenzen fin- 
den. Ich nenne euch ein Ziel, das ſich erreichen läßt: 
die Verminderung des Irrtums, des Wahns, des 
Aberglaubens unter euern Brüdern... Dem Zug 
einer ungeheuren Heerſäule, die nachts aufbricht, um 
zum Kampfplatz zu eilen, gleicht das Wandeln des 
Menſchengeſchlechts über die Erde. Die, denen Kraft 
gegeben ward, die andern zu überholen, haben ſich an 


93 · 


die Spitze geſtellt. Sie ſchreiten ſchon im roſigen 
Morgenlicht, die Schatten fliehen, ein Wunderland 
öffnet ſich vor ihnen. Unaufhaltſam jagen ſie ihm 
zu, auf ſonnenbeglänzter Bahn, unbekümmert um die 
Nachhut, die hinter ihnen im Dunkel tappt und ſich 
verirrt, und keinen Steg mehr findet, der zu den 
Glücklichen hinüber führt, an deren Seite auch ſie den 
Kampf des Lebens zu kämpfen berufen waren... 
Deshalb, ihr Führer, macht halt! öffnet eure Reihen, 
laßt die Machhut herankommen. Einen breiten Weg 
für die Nachhut! Zu ihrem Heil, meine Brüder! 
aber auch zu dem eurigen, denn aus jedem bisher blö⸗ 
den Auge, das ſich dank eurer fürſorgenden Liebe 
einem Strahl der Wahrheit öffnet, wird euch der 
Himmel grüßen ...“ 

Einige Schulmänner in der Nähe Roſenzweigs 
wechſelten bedeutungsvolle Blicke: „Ich bin ſehr ent⸗ 
täuſcht“, flüſterte ein Advokatenſchreiber den gelehr⸗ 
ten Herren zu: „Das iſt ja gar nichts.“ 

Der Doktor ſtand nach und nach ganz bequem, von 
einem Gedränge war keine Rede mehr. Das Audito⸗ 
rium machte ſich laugſam und geräuſchlos fort. Wa⸗ 
gen um Wagen rollte, Reiter trabten davon. 

Die Zurückbleibenden widerſetzten ſich endlich die⸗ 
ſer Flucht. Die Verwünſchungen, mit denen die Ab⸗ 
trünnigen begleitet wurden, begannen in Tätlichkeiten 
auszuarten. 


94 


Gebieteriſch erhob der Redner feinen Arm. 

„Laßt jeden unbehelligt ziehen“, befahl er. „Wer 
von euch kann ſagen, ob das Samenkörnlein Wahr⸗ 
heit, das jetzt von der Bruſt dieſer Männer abzu⸗ 
prallen ſchien, nicht, ohne daß ſie ſelbſt es ahnen, in 
ihr Wurzel geſchlagen hat? Vielleicht tritt mancher 
von denen, die uns jetzt verlaſſen, noch dereinſt in 
unſre Reihen. Mir aber, meine Brüder, mir iſt es 
ein Segen zu fühlen: was mich in dieſer Abſchieds⸗ 
ſtunde umgibt, iſt Treue, was mich vernimmt — Ver⸗ 
ſtändnis. Den tiefſten Inhalt meiner Lehre, in eure 
Herzen darf ich ihn gießen wie in köſtliche Schalen, 
die ihn rein und lauter bewahren und ihn andern 
Herzen alſo mitteilen werden. 

Brüder, wir müſſen immer hören, ohne Kampf 
der Menſchen untereinander könne die Welt nicht be⸗ 
ſtehen; in einem allgemeinen Frieden würden unfre 
Kräfte einroſten und unſre Geiſter erſchlaffen. Das 
iſt falſch. Friede zwiſchen den Menſchen bedeutet ja 
nicht das Ende aller Kämpfe, es bedeutet vielmehr 
den Beginn eines neuen, eines herrlichen Kampfes. 
Während der Haß der Urheber aller bisherigen 
Kämpfe geweſen iſt, wird die Liebe die Mutter der 
künftigen ſein. Die Streiter, die ſie aufruft, werden 
nicht etwa ein leichtes Spiel haben, denn die Feinde, 
denen ſie gegenüberſtehen, gönnen ihren Überwindern 
nicht Ruhe, nicht Raſt, täglich beſiegt, erheben ſie 


95 


ſich täglich wieder. Leiden und Leidenſchaft ſind 
ihre Namen. Faßt fie nur einmal ſcharf ins Auge, 
und ihr werdet euch fragen müſſen: Iſt es möglich, 
daß wir jemals einen andern Streit unternommen 
haben, als den gegen ſie, als den gegen die Leiden der 
andern und gegen die Leidenſchaft in unſrer eigenen 
Bruſt? Wie? es gibt in der Welk dieſe fürchterlichen 
Gewalten, und wir haben mit ihnen einen faulen 
Frieden geſchloſſen? Wir haben ſie hingenommen wie 
das Notwendige und Unentrinnbare, wir haben ſchläf⸗ 
rig und lau den Vampir an unſerm Marke zehren 
laſſen und unſre Streitluſt nicht an ihm gebüßt, 
nein, an unſern Brüdern, unſern mitleidenden Brü⸗ 
dern! Wir haben Beladenen neue Laſten aufgelegt, 
wir haben Verwundete verletzt. 

Oh, des Wahnſinns! Oder — des Verbrechens — 
oder vielmehr der beiden! Verbrechen iſt Wahnſinn, 
die Torheit iſt die Quelle jedes Unrechts.“ 

Ja, und tauſendmal ja! dachte Roſenzweig, Trä⸗ 
nen in den Augen, erſchüttert in allen Fugen ſeines 
Weſens. Ein unermeßliches Glück durchdrang ihn, 
er empfand die höchſte aller Wonnen — die Wonne, 
aus den beengenden Schranken der Selbſtſucht auf- 
zuſteigen wie aus einem Grabe. Was er bisher am 
meiſten geſchätzt hatte, erſchien ihm wertlos, die Ar⸗ 
beit vergeudet, die er auf die Erwerbung feines Reich⸗ 
tums verwandt, verächtlich ſeine engherzige Freude 


— 2 


an ihm, der, ein toter Staub, in feinen Händen ge— 
legen. Beſchämung erfüllte ſeine Seele, aber mit 
Entzücken gab er ſich ihr hin als dem Wahrzeichen 
ſeiner Wandlung, dem Beginn ſeines inneren Wach— 
ſens und Klärens. Nur ein Gedanke trübte die reine 
Seligkeit dieſes Augenblicks; er galt dem Apoſtel des 
Mitleids und der Liebe und wurde ſchmerzlicher und 
ſorgenvoller, als dieſer die Zukunft, die er träumte, 
als eine erreichbare zu ſchildern begann. — Täuſche 
dich nicht! hätte er ihm zurufen mögen. Das Land 
deiner Verheißung hat auf Erden keine Stätte. Be- 
gnüge dich damit, unſre Sehnſucht nach ihm erweckt 
zu haben. Schon das iſt Befreiung. 

Aber der Sendbote ſprach ... Der Klang feiner 
Stimme füllte wie etwas Körperliches den Raum, 
der Glutſtrom ſeiner Beredſamkeit trieb ſeine kühn⸗ 
ſten, prächtigſten Wogen, und endlich ſchloß er: 

„Zweck und Ziel unſres Bundes iſt das Wohl des 
Volks, das Wohl eines jeden Bewohners der pol— 
niſchen Erde; ſchwört Treue unſerm Bunde!“ Da 
riefen alle, da tönte es mit der Stimme einer Be— 
geiſterung aus der Bruſt von jung und alt, von Be- 
ſonnenen und Schwärmern: 


„Wir ſchwören!“ 
Sie fielen vor ihm nieder und küßten ſeine Hände, 
feine Knie, feine Füße. „Wir ſchwören dir Gehor⸗ 


4 v. Ebner⸗-Eſchenbach 197 


ſam bis in den Tod!“ überſchrie einer aus der Menge 
alle übrigen. Der Sendbote wehrte ab: 

„Nicht mir Gehorſam — der Sache ſchwört: die 
Armen und Bedrückten zu lieben wie euch ſelbſt, und 
das Vaterland mehr als euch ſelbſt.“ 

Die Beteuerungen wiederholten ſich. 

„So geht denn hin. Werbt im Volke, werbt Wer⸗ 
ber für das Volk. Entſendet keinen, der nicht auf 
das Kruzifix geſchworen hat. Ich bringe euch die 
Eidesformel und den Katechismus“, ſprach der Agi⸗ 
fafor, und Stille trat während der Verteilung der 
Schriften ein. 1 

Plötzlich wurde ſie durch ein ſo angſtvolles Gekreiſch 
unterbrochen, daß alle zuſammenfuhren. Abraham 
Dornenkron ſtürzte herein, ſchreckensbleich, mit auf⸗ 
gelöſten Locken: i 

„Rette ſich, wer kann ſich retten! Mein Sohn⸗ 
leben iſt geweſen in Tarnow, hat geſehen ſteigen auf 
die Huſaren, gleich werden ſie ſein hier, mein Sohn⸗ 
leben is geritten ihnen voraus.“ 

Die Warnung Abrahams erweckte Hohn, Trotz, 
Beſtürzung. Einige ſtammelten ein leiſes Abſchieds⸗ 
wort und eilten raſch davon. Was Waffen trug, 
ſcharte ſich um Dembrowſki und ſchickte ſich zu fei- 
ner Verteidigung an. Er aber wies ſeine Getreuen 
hinweg. 

„Fort! Ihr, ich, wir alle. Noch iſt es nicht Zeit 


zum Kampfe. Ein Hochverräter jeder, der den Kampf 
zu früh beginnt. Fort! Alle fort!“ 

Die Stube leerte ſich. Der letzte, der hinaustrat, 
war der Sendbote, knapp vor ihm ſchritt Nathanael. 
In tiefer Stille beſtiegen die Verſchworenen ihre 
Wagen und ſtoben auseinander wie Schatten. Das 
Pferd des Redners wurde vorgeführt, er ſchwang ſich 
hinauf und gab ihm die Ferſen. Das Tier bäumte 
ſich, fiel ſchwer auf einen Vorderfuß zurück und zog 
den andern mit ſchmerzvollem Zucken in die Höhe. 

Eilends ſprang Roſenzweig herbei. „Ihr Pferd 
lahmt,“ ſagte er, „auf dem Pferde kommen Sie 
nicht weit.“ 

Der Wirt näherte ſich, eine Flaſche tragend, in 
deren Hals eine tropfende Unſchlittkerze ſtak, hockte 
am Boden nieder und beſtätigte jammernd den Aus⸗ 
ſpruch des Doktors. Dieſen ergriff ein Verdacht, er 
hielt dem Juden die geballte Fauſt vors Geſicht: 

„Wart', Kerl, wenn du das getan haſt!“ 

Abraham brach ſofort in Wehklagen und Un- 
ſchuldsbeteuerungen aus. Der Emiſſär war vom 
Pferde geſtiegen, ſtand regungslos und horchte. 

Deutlich vernahm man ſchon das Heranſprengen 
der Reiter auf der Straße. Sie ritten mit dem ſcharf 
herüberpfeifenden Wind. Gelblich⸗grau begann der 
Horizont zu ſchimmern. Der fahle Schein der erſten 
Dämmerung verbreitete ſich über die Ebene. MNatha⸗ 


4 99 · 


nael fröſtelte und glühte. Kalter Schweiß rann ihm 
über die Stirn, eine eiſerne Kralle ſchnürte ihm die 
Kehle zu. Das war Furcht, deren Symptome er 
ſo oft an andern beobachtet, die er an ſich ſelbſt nie 
erfahren hatte. 

„Verbergen Sie ſich im Haus“, ſprach er zum 
Emiſſär. 

„Was würde mir das nutzen, wenn der Wirt falſch 
iſt — und er iſt es“, antwortete jener. „Ich will mei⸗ 
nen Beinen vertrauen. So viel Klugheit wie das 
gehetzte Wild habe auch ich. Irgendwo findet ſich 
ein Hohlweg, ein Baum, ein mitleidiger Strauch, 
der mich verbirgt.“ 

Er ſchickte ſich zur Flucht an. 

Da faßte ihn der Doktor mit überlegener Kraft 
und drängte ihn zu ſeinem Wagen hin. 

„Herunter, Joſeph!“ befahl er, „und ſieh zu, wie 
du nach Hauſe kommſt. Sie aber, nehmen Sie ſeinen 
Platz ein. Raſch!“ 

Der Widerſtrebende war auf den Bock hinauf⸗ 
gehoben, bevor er ſich's verſah. Der Doktor warf 
ihm feinen im Wagen zurückgebliebenen Mantel über 
die Schultern, Joſeph legte die Zügel in ſeine Hand 
und trat ſofort im Eilſchritt den Heimweg an. 

„Du!“ ſprach Nathanael, und Abraham beugte 
ſich beinahe bis zur Erde unter dem Blitz, der aus 
den Augen des Doktors auf ihn niederfuhr, „du ſollſt 


100 


mich kennenlernen, wenn du den Verräter weiter— 
ſpielſt!“ Einige Verwünſchungen folgten, die ihm 
leicht von den Lippen floſſen. Schwerer wurde es 
ihm, hinzuzuſetzen: „Wenn du aber dein Maul hältſt 
— dann kriegſt du von mir für dein Schweigen das 
Doppelte von dem, was deine Angeberei dir einge— 
tragen hätte.“ 

Er machte eine raſche Wendung den immer näher— 
kommenden Reitern entgegen. 

„Holla ho!“ rief er, die Hände vor dem Munde 
zum Sprachrohr geformt, „zu ſpät! zu ſpät!“ 

Ein Pikett Huſaren mit einem blutjungen Kadetten 
an der Spitze kam angaloppiert. Der Kadett riß ſein 
Pferd dicht vor Nathanael zuſammen: 

„Gottes Donner! der Herr Doktor! Was führt 
Sie her?“ 

„Beim Zeus! die Neugier, mein Gräflein. Aber 
Sie — warum juſt Sie? Ein heißer Ritt in kalter 
Morgenſtunde, das gibt, ſo wahr ich Sie kenne, eine 
Halsentzündung.“ 

„Gottes Donner! ſcherzen Sie nicht! komm ich 
wirklich zu ſpät? Iſt das Neſt leer? War der Emiſ⸗ 
ſär wirklich da? Haben Sie ihn geſehen?“ fragte der 
Jüngling in überſtürzter Haſt. 

„Geſehen, gehört, ihn als unſchädlichen Schwär— 
mer diagnoſtiziert.“ 

„Unſchädlich? Dann war er's nicht.“ 


OT 


„Er war's!“ 

„Es is geweſen er!“ fiel Abraham geläufig ein. 
„Der Herr Kadett können noch ſehn ſtehen hier ſein 
Pferd, das ich hab' vernagelt, damit er nicht kann 
reiten davon.“ 

„Was ihn zwang,“ bemerkte Roſenzweig, „im 
Wagen eines ſeiner Freunde davonzufahren!“ 

Der Jüngling nahm das Pferd in Augenſchein, 
ließ ihm das Eiſen abreißen und befahl einem Sol⸗ 
daten, es am Zügel mitzuführen. 

„Ich nehm' es mit, als Pfand“, ſagte er. „Und 
nun — in welcher Richtung iſt er davongefahren, 
Doktor?“ 

„Das verrate ich Ihnen um keinen Preis.“ 

„In welcher Richtung? Die Sache iſt ernſt. Ich 
bin ein gemachter Mann, wenn ich ihn fange. Wir 
haben verſchärfte Order erhalten, heute nachmittag. 
— In welcher Richtung, Doktor? .. Gottes Don⸗ 
ner! ſprechen Sie!“ 

Roſenzweig entgegnete mürriſch: „Ich weiß nichts. 
Vielleicht ſind Sie ihm ſelbſt begegnet auf der 
Straße.“ 

„Niemandem bin ich begegnet außer einigen guten 
Bekannten ... Übrigens“ — er hielt inne und ſchlug 
fi) vor die Stirn. „Auch die find ja verdächtig... 
Rechtsum!“ kommandierte er ſeinen Leuten, und die 
Huſaren machten kehrt. „Adieu, Doktor. Und du, 


102 · 


Jude, merk' auf! Es foll ein Preis auf den Kopf des 
Emiſſärs geſetzt ſein, heißt es, ein Preis von tauſend 
Gulden. Dein wäre er geweſen, hätt' ich den Kerl 
hier erwiſcht.“ 

Abraham zuckte zuſammen, wand ſich wie ein 
Wurm und kreiſchte laut. Der Fuß des Doktors 
ſtand auf dem ſeinen und trat ihn unbarmherzig. 

„Was gibt's?“ rief der Huſar. 

„Er weint um die tauſend Gulden, die ihm an der 
Naſe vorbeigeflogen ſind“, entgegnete Roſenzweig. 

Der Kadett ſetzte ſich wieder an die Spitze ſeiner 
Mannſchaft: „Ich reite zurück. Die Wagen holen 
wir noch ein... Gottes Donner! die wollen wir jetzt 
aufs Korn nehmen... In Galopp, Marſch!“ Und 
das Pikett raſſelte davon. 

Abraham hüpfte kläglich auf einem Fuße und hielt 
den andern, zurückgekrümmten, wie in einer Schlinge 
in der Hand. 

„Zweitauſend Gulden!“ winſelte er. „Sie haben 
mir zerquetſcht, Herr Doktor, Sie Gibor, zwei Zehen. 
... Aber Sie ſollen gehen drein, ich verlang' kein 
Schmerzensgeld, wenn Sie mir auszahlen morgen 
meine zweitauſend Gulden, die Sie ſind mir ſchuldig, 
fo wahr Gott lebt!“ 

Roſenzweig antwortete dumpf: „Komm nur, Ha⸗ 
lunke. Was ich verſpreche, halte ich — auch einem 
Halunken.“ 


103 · 


Er trat an den Wagen und ſprach, auf den Rück⸗ 
ſitz deutend, zu ſeinem Fahrgaſt: 

„Da hinüber ſteigen Sie, überlaſſen Sie mir Ihren 
Platz. Ich bringe Sie in Sicherheit.“ 

Der Sendbote ſtand mit einem Satz neben ihm 
und drückte kräftig ſeine Hand: 

„Haben Sie Dank. Sorgen Sie nicht weiter um 
mich; ich finde Freunde überall.“ 

Vergeblich ſuchte der Doktor ihn zurückzuhalten, er 
entwand ſich ihm und war bald den Augen ſeines 
Retters im verhüllenden Zwielicht entſchwunden. 


V 


Ros enzweig kutſchierte nach Hauſe, im kurzen Trab, 
im Schritt — wie es den Falben beliebte. Er hatte 
keine Eile. Wäre der Weg noch einmal ſo lang ge⸗ 
weſen, er würde ihm nicht zu lang geworden ſein. 
Dem, der über ein Wunder Aan vergeht die 
Zeit geſchwind. 

Gelogen, betrogen, einen Schurken beſtochen — 
hatte er das wirklich getan, er, der redliche Roſen⸗ 
zweig? Um eines Menſchen willen getan, den er noch 


104 


vor kurzem für einen Feind der Geſellſchaft, für ſei— 
nen eigenen Feind gehalten? 

Die widerſprechendſten Empfindungen lieferten ſich 
eine Schlacht in Nathanaels ſonſt fo gleichmütiger 
Seele. Nur die ſchlimmſte von allen, die Reue, war 
nicht unter ihnen. 

Am Nachmittag kam Abraham, fein Geld zu ho— 
len. Ja, der Spitzbube nannte es ſein, das ſchöne, 
zum Ankauf eines neuen Feldes beſtimmte Geld. Fin⸗ 
ſter gab der Doktor es hin. 

Dann begab er ſich auf das Kreisamt. 

Er hatte die Abſicht, ſeinem Chef die Ereigniſſe 
in der Schenke genau zu berichten, fand ihn jedoch 
ſo beſchäftigt und in ſo ungewöhnlicher Aufregung, 
daß er es vorzog, zu ſchweigen. Auch in den folgen⸗ 
den Tagen ging es nicht beſſer. 

Auf dem Amte herrſchte in dieſer Zeit eine beſtän⸗ 
dige Unruhe, eine außerordentliche Tätigkeit. Der 
Kreishauptmann bewahrte mit Mühe den Schein 
ſeines heitern Selbſtvertrauens. Die Zuverſicht war 
erzwungen, mit der er beteuerte, alle Fäden des 
Netzes in feiner Hand zu halten, an dem Tyſſowſki 
in Krakau, Skarzynſki im Bochnier, Julian Goslar 
im Sandezer, Wolanſki im Jasloer und Mazur⸗ 
kiewicz im Sanoker Kreiſe knüpften. Die Untreue 
feines beſten Freundes, der offen zur Revolutions⸗ 
partei übergetreten war, machte einen tiefen Eindruck 


105 · 


auf ihn. Er und der Doktor tauſchten allmählich die 
Rollen. Der Angſtliche wurde der Sorgloſe und der 
Sorgloſe der Angſtliche. 

Eines Morgens überbrachte Joſeph ſeinem Herrn 
einen Brief, der durch einen Boten im Haufe abge- 
geben worden war. Er enthielt zwei Eintauſendgul⸗ 
dennoten in ein Blatt gefaltet, auf dem die Worte 
geſchrieben ſtanden: 

Meine Schuld bleibt ewig ungetilgt. 

Nathanael barg das Blatt in ſeiner Bruſt und 
legte die Noten vor ſich hin auf den Tiſch. 

„Joſeph“, rief er. 

„Was befiehlſt du?“ 

„Sieh dieſe zwei Bilder gut an. Weißt du, was 
fie vorſtellen?“ 

„Viel Geld, mein' ich.“ 

„Geld! Geld! min ja — aber noch etwas andres.“ 

„Was denn, Herr?“ 

„Den Lohn deiner jahrelangen Arbeit ... Mein, 
nicht ihren Lohn — ihren redlich verdienten Ertrag.“ 

Joſeph ſah den Gebieter fragend an. 

„Dahin ſieh, auf die Bilder, nicht auf mich“, 
rief dieſer. „Sie ſtellen noch ein Drittes vor.“ 

„Was denn, Herr?“ wiederholte Joſeph. 

„Was denn? Soll ich Lubienka rufen? Die wüßte 
es gleich, daß es nichts andres fein kann als — dein 
Heiratsgut.“ 


106 · 


Da rief Joſeph mit einem Schrei der Wonne: 

„Mein Wohltäter, mein Herr, du Gütigſter!“ und 
wollte ſich vor ihm niederwerfen. 

„Steh!“ befahl Nathanael, legte beide Hände auf 
ſeine Schultern und blickte ernſt in ſein Angeſicht, 
das ſich zu ihm emporwandte wie zu einem Gott. 

„Du haſt eine harte Jugend gehabt, mein Joſeph.“ 

„Ich? — Was ſagſt du, Herr? — Warſt du 
nicht immer wie ein Vater gegen mich?“ 

„Nein, nein, mein Junge, wirklich nicht. Aber du 
biſt gegen mich immer wie ein Sohn geweſen“, anf- 
wortete der Doktor und ſetzte die für Joſeph unver⸗ 
ſtändlichen Worte hinzu: „Gäb' es viele deinesglei⸗ 
chen, dann wäre der himmliſche Sendbote kein 
Tor.“ — 

Von nun an hatte Joſeph glückliche Tage, und 
noch viel glücklicher wären ſie geweſen, wenn die 
große Veränderung, die mit feinem Herrn vorgegan- 
gen war, ihn nicht bekümmert hätte. Sie fiel jedem 
auf und erregte das Befremden aller Freunde des 
Doktors. Er, der emſige Sparer, wurde oft von 
großmütigen Regungen ergriffen. Er, für den der 
Bettler und der Dieb bisher in eine Kategorie gehört 
hatten, begann zwiſchen ihnen einen großen Unter⸗ 
ſchied zu entdecken. Er, auf den bisher die Reichen und 
der Reichtum eine ſtarke Anziehungskraft ausgeübt, 
betrat nur noch gerufen die Schlöſſer, ungerufen aber 


107 · 


die Hütten der Armen. Die Unruhe, die ihn umher⸗ 
gejagt hatte, war verſchwunden. Mit ſtillem, hart⸗ 
näckigem Eifer ging er ſeinem Berufe nach. Als die 
Revolution ausbrach und ihre erſten blutigen Opfer 
forderte, verſtand er es, immer da zu ſein, wo man 
ſeiner am meiſten bedurfte. Nie, auch nicht in den 
ſchlimmſten Tagen, verließ ihn die kaltblütige Zu⸗ 
verſicht: von der Revolution iſt nichts zu fürchten. 

Andrer Anſicht war der Kreishauptmann. 

Alle Mutigen wandten ſich ſchon der Überzeugung 
zu, der Aufſtand müſſe in kurzem beendet ſein, als er 
noch davon ſprach, die Provinz ſei verloren, wenn 
nicht in höchſter Eile eine Armee einrücke, die tau⸗ 
ſendköpfige Hyder der „verwüſtenden Inſurrektion“ 
zu bekämpfen. Er meinte, Roſenzweig habe den Ver⸗ 
ſtand verloren, als er eines Tages erwiderte: 

„Die Inſurrektion iſt keine tauſendköpfige Hyder, 
ſondern ein hilfloſes Kind. Mit Blumen in den Hän⸗ 
den kommt es heran, mit einem Herzen voll Liebe, 
und mit Worten der Erlöſung auf den Lippen. So 
kommt es zu uns. Aber wir ſind Wölfe, Bären, Ti⸗ 
ger, aber wir ſind reißende Beſtien. Wir verſtehen 
die Sprache dieſes Kindes nicht. Es predigt Erbar⸗ 
men, Gerechtigkeit und Güte, und wir wollen von 
alledem nichts wiſſen, wir wollen mit niemand Er⸗ 
barmen haben, als mit uns ſelbſt, wir wollen bleiben, 
was wir ſind, behalten, was wir haben, womöglich 


108 


noch andern etwas wegnehmen, um uns zu bereichern. 
Und fo wird es immer fein, und ein Narr, der daran 
zweifelt! Und wir, reißende Tiere, wir werden das 
Kind zerfleiſchen und freſſen und uns zufrieden ſchla⸗ 
fen legen nach dieſer Heldentat.“ 

„Phantaſterei! Das iſt ja pure Phantaſterei!“ rief 
der Beamte voll Beſtürzung aus. „Was iſt mit 
Ihnen vorgegangen! Welcher Teufel hat Ihre ge— 
ſunden Sinne verwirrt?“ 

„Wiſſen Sie,“ nahm er nach kurzem Schweigen 
wieder das Wort, „daß mir berichtet wurde, Sie 
hätten einer Zuſammenkunft beigewohnt, in der der 
gefährlichſte Kommuniſtenführer eine ſeiner berüch— 
tigten Anſprachen hielt? Wiſſen Sie, daß ſchlechte 
Spötter behaupten, ſeine Beredſamkeit habe Sie zum 
Schwärmer gemacht?“ 

Nathanael ließ ſich durch dieſe Anklage nicht außer 
Faſſung bringen. 

„Ein Schwärmer wäre ich,“ entgegnete er, „wenn 
ich an die Verwirklichung der Utopien glaubte, für 
die dieſer „Kommuniſtenführer“, wie Sie ihn nen— 
nen, lebt, und für die er ſterben wird. Nun, nicht 
einmal unter dem Einfluß feiner Nähe, beim Wohl⸗ 
laut ſeines Wortes, unter den Blitzen ſeines Auges 
iſt es mir auch nur durch den Sinn geflogen: Wer 
weiß? vielleicht doch! ... Vielleicht vermag ein Bei⸗ 
ſpiel wie das deine uns Selbſtloſigkeit zu lehren und 


- 109 · 


allgemeine Erfüllung der einfachſten Pflichten. O 
nein, nein! dazu kenne ich uns Menſchen zu gut. Aber 
gedacht habe ich mir: du wirſt zu Boden geworfen, 
zertreten, ein Marr geheißen und — vergeſſen wer- 
den. Kaum gibt es in zehn Jahren noch einen unter 
allen, die du liebteſt, der deinen Wamen nennt. Trotz⸗ 
dem iſt der mächtige Fürſt, den die Neugier oder der 
Wunſch, ſich populär zu machen, in deine Verſamm⸗ 
lung trieb, ein Bettler gegen dich. Reich bleibt ewig 
nur der Schenkende, und die Größe des Mannes 
mißt ſich nach der ſeinen Idee und der Opfer, die er 
ihr bringt. Die deine hat das Maß überſchritten, das 
ſich in unſrer kleinen Welt verwirklichen läßt. Ihre 
Größe macht ſich zum Irrtum und dich zum Irren⸗ 
den. So dachte ich; und ich, der Arzt, der einge⸗ 
fleiſchte Haſſer und Verfolger alles Krankhaften, 
Überſpannten, Wahnbefangenen, ich tat ein Gebet 
für ihn zu meinem Gott: 

„Laß ihn ſterben, umringt von allen Gebilden ſei⸗ 
ner Torheit, laß ihn ungeheilt ſterben, o Herr!“ 


x 


Dieſ es Gebet ſchien bald im vollkommenſten Maße 
erhört. 

Die Erhebung war am Widerſtand der Landbevöl—⸗ 
kerung geſcheitert; das Korps, das die Inſurgenten 


e 


aufgebracht hatten, war durch dreihundert Mann kai⸗ 
ſerlicher Truppen und eine zehnfache Anzahl Bauern, 
die ſich ihnen anſchloſſen, unter Benedeks energiſcher 
Führung, bei Gdow geſchlagen worden. 

Von der erlittenen Niederlage erhielt die Revo— 
lutionsregierung in Krakau entſtellte Kunde. 

Die Freiheitshelden waren, ſo lautete ſie, nicht 
durch reguläre Truppen, ſondern durch fanatiſierte 
Bauernhorden überwältigt worden, die, bis Wie⸗ 
liczka vorgedrungen, ſich jetzt im Anmarſche auf die 
Stadt befanden. 

Ein Schrei der Rache erhob ſich und — verſtummte 
vor der Beredſamkeit eines Mannes, der Schonung 
des verblendeten und irregeführten Volkes forderte 
und verlangte, ihm als Bekehrer entgegengeſendet zu 
werden. Dieſer Mann war Eduard Dembowſki, und 
ſein Wille geſchah. 

Vertrauend auf die Gewalt ſeines Wortes verließ 
er Krakau, von Prieſtern in reichem Ornate, von Fah⸗ 
nen und Kreuze tragenden Mönchen begleitet. Eine 
große Menſchenmaſſe folgte, dreißig Scharfſchützen 
deckten den Zug. Er überſchritt die Weichſelbrücke und 
bewegte ſich durch die Vorſtadt Podgorze auf der 
Straße nach Wieliczka. 

Sie lag ſtill und öde; ſoweit das Auge reichte, 
keine Spur von herannahenden Bauernrotten. Von 
Podgorze aus kam jedoch eine Schreckenskunde, der 


e > 


Nachhut durch eilende Boten zugetragen; fie durch⸗ 
lief den Zug wie ein Blitz: 

Oſterreichiſche Truppen marſchieren gegen Podgorze. 

Ein raſcher Befehl ſeines Führers, und der Zug 
trat den Rückweg an, in der Hoffnung, die Stadt 
vor den Kaiſerlichen erreichen und die Brücke noch 
gewinnen zu können. 

Auf den Anhöhen rechts von Podgorze angelangt, 
konnte der Sendbote ſchon den Sturm auf die Stadt 
und das ſiegreiche Vordringen der Truppen über⸗ 
blicken. 

Die Kaſerne war genommen, die Kirche beſetzt, die 
polniſchen Schützen, aus den Häuſern vertrieben, jag⸗ 
ten in ungeordneter Flucht der Brücke zu. 

Grimm und Schmerz erfüllten bei dieſem Anblick 
die Seele des Emiſſärs. 

„Vorwärts! Mit Gott vorwärts, wir ſchlagen 
uns durch, wir erreichen noch die Brücke. Mut!“ rief 
er den zögernden Prieſtern zu. „Ihr habt nichts zu 
fürchten. Die man zum Sturme zwingt, folgen wi⸗ 
derwillig. Es ſind Galizier, ſie ſchießen nicht auf ihre 
Landsleute, ſchießen nicht auf geweihte Prieſter!“ 

Er befahl, ein geiſtliches Lied anzuſtimmen, und in 
majeſtätiſcher Ordnung, langſam und feierlich, kam 
die Prozeſſion die Anhöhe herab. Der Emiſſär ſchritt 
voran im Bauernkleide, fein heller Kaftan ſchimmerte 


R 


in der anbrechenden Dämmerung, in der Hand hielt 
er ein kleines ſchwarzes Kreuz. 

Ungehindert gelangte der Zug durch den noch un— 
beſetzten Stadtteil bis zur Kirche. Hierher aber war 
ſchon eine Kompagnie vorgedrungen, die den Weg 
zur Brücke verſperrte. 

Der Emiſſär machte halt. 

„Seht eure Brüder!“ ſprach er die Soldaten an 
und deutete auf die Scharen, die ihm folgten. „Auch 
ihr ſeid Polen. Keinen Kampf, Brüder — gebt 
Raum!“ 

Schweigen antwortete ihm. Noch einmal begann 
er die Soldaten zu beſchwören — da ertönte das 
Kommando: 

„Fällt das Bajonett!“ 

Mit einem Blick der Verzweiflung ſah Dembow— 
ſki ſich um. 

Die Geiſtlichen und Mönche waren zurückgewi⸗ 
chen. Seine Getreuen jedoch und die Schützen dräng⸗ 
ten ſich um ihn. 

„Kein Ausweg... Schießt — und vorwärts!“ 
rief er plötzlich mit wilder Entſchloſſenheit und drang 
auf die Soldaten ein. 

Zwei Dechargen erwiderten den unerwarteten An— 
griff. 

Nach der erſten ſah man Dembowſki noch auf— 


eee 


recht ſtehen, das Kreuz hoch über feinem Haupte 
ſchwingend. 

Nach der zweiten ſank er, in den Kopf getroffen. 

Roſenzweig erfuhr den Tod des Sendboten durch 
den Kreishauptmann, der ſeinen Bericht mit den 
Worten ſchloß: „So mußte ein Wahnſinniger 
enden.“ 

Die Prophezeiung Nathanaels traf ein, der idealſte 
Vertreter der Revolution erfuhr den einſtimmigen 
Tadel und Hohn aller Parteien, ſein Andenken er⸗ 
loſch auch bald im Volke. 

Seine Leiche war unter denen der in Podgorze Ge- 
fallenen nicht aufgefunden worden, und eine Zeitlang 
erhielt ſich das Gerücht, er ſei nicht tot, er lebe ver⸗ 
ſteckt als Bauer und werde beim Ausbruch neuer Frei⸗ 
heitskämpfe auf ihrem Schauplatz erſcheinen. 

Als jedoch die Stürme des Jahres 1848 aufſtie⸗ 
gen und verbrauſten, ohne ihn aus ſeiner vermeint⸗ 
lichen Verborgenheit gelockt zu haben, erloſch auch 
in denen, die fie am längſten genährt hatten, die Hoff⸗ 
nung auf ſeine Wiederkehr. 


* 


Es war zu Ende der fünfziger Jahre, an einem 
milden Septemberabend, in einem Dorfe unweit der 
ſchleſiſchen Grenze. Vor der Schenke hielt eine ge— 


114 · 


deckte Britſchka, der ein paar tüchtige Braune wor: 
geſpannt waren. Behaglich, ohne Eile, wie es guten 
Freſſern geziemt, ließen ſie ſich den Inhalt einer vor 
ihnen aufgeſtellten Futterkrippe ſchmecken. Der Kut- 
ſcher, ein ältlicher Mann, ſo wohlgenährt wie ſeine 
Pferde, hatte ſich auf die Bank vor dem Hauſe ge— 
ſetzt, dampfte aus einer kurzen Pfeife und machte ſich 
ein Vergnügen daraus, die Fragen der hübſchen 
Wirtsmagd mit einer ſchelmiſchen Zurückhaltung zu 
beantworten, die darauf abzielte, ihre durch die An— 
kunft völlig fremder Gäſte ohnehin erregte Neugier 
noch zu ſpannen. 

„Ihr fahrt wohl recht weit über Land?“ fragte ſie. 

„Weiter, als du denken kannſt“, erwiderte er. 

„Vielleicht gar ins Ungarn hinein?“ 

„Pah! Das wäre ja nur ein Katzenſprung!“ 

Das Mädchen ſtemmte den Arm in die Seite und 
lachte: 

„Die möcht' ich ſehen, die Katz', die ſo ſpringen 
könnt'!“ 

„Bei uns zu Haus gibt's ihrer genug. Komm du 
nur hin, dann wirſt ſie ſehen.“ 

„Ei, fo was! ... Aber wo iſt denn Euer zu Haus?“ 

„Wo?“ Er deutete mit der Hand nach drei ver— 
ſchiedenen Richtungen: „Da — und da, und dort.“ 


„Geh weg, du ſpaßeſt. 
115 · 


„Frag' meinen Herrn, wenn du mir nicht glaubſt.“ 

„Ja, juſt“, ſpottete ſie, „fragen — ſo einen Herrn!“ 

„Fürcht'ſt dich?“ — er zwinkerte ſie verſchmitzt an. 
„Haſt es ſchon weg, daß er ein Hexenmeiſter iſt?“ 

Sie ſchlug raſch und verſtohlen ein Kreuz: 

„So? Das hätt' ich ihm nicht angeſehen.“ 

„Ja, ein gar großer Hexenmeiſter. Macht die 
Kranken geſund, macht die Toten lebendig.“ 

„Die Toten?“ ... Das Mädchen ſchauerte. 

„Die Halbtoten alſo. Zu ſo einem ſind wir grad 
auf dem Weg.“ 

„Da kommt ihr ja zu ſpät, wenn ihr noch lang 
zu fahren habt.“ 

„Wir kommen nie zu ſpät. Der Herr ſagt nur: 
Wart'! — und der Tod wartet.“ 

„So? Hat dein Herr auch eine Frau?“ 

„Eine Frau hat er nicht, aber mehr als hundert 
Kinder.“ 

„Was du ſagſt?“ und wieder lachte ſie hellaut auf. 

Der Gegenſtand dieſes Geſpräches war ein Greis 
von kräftiger Geſtalt. Er trug eine Reiſekappe und 
einen langen, auf der Bruſt leicht verſchnürten Rock. 
Den untern Teil des markigen, dunkelfarbigen Ge⸗ 
ſichtes bedeckte der Bart, der, weiß und dicht wie 
die Haare, in zwei mächtige Strähne geteilt, faſt bis 
zum Gürtel herabwallte. Der Alte, die Hände auf 


116 


dem Rücken, ſtand am jenfeifigen Ufer des Teiches, 
der ſich auf eines Steinwurfs Entfernung vom 
Wirtshaus befand und ein langgeſtrecktes Oval bil— 
dete, an deſſen einem ſchmalen Ende knorrige, ganz 
ſchief gewachſene Weiden ihre Zweige zu ſeinem trü— 
ben Spiegel niederſenkten, während das andre ſich 
ſanft gegen die anſteigende Dorfſtraße verflachte. 

Der Teich war alles in allem: Badeort für die 
Jugend, Waſchanſtalt für die Hausfrauen, See für 
das ſchwimmtüchtige Geflügel, Schwemme für die 
Pferde. Am Werktagabend ging es in ſeiner Um⸗ 
gebung lebendig zu. Große und kleine Knaben, bar⸗ 
füßig, die Hoſen übers Knie gezogen, ritten ihre 
Pferde ins Waſſer, bewundert und beneidet von den 
Kindern, die am Ufer ſtanden oder ſaßen, die meiſten 
als ziemlich läſſige Hüter jüngerer Geſchwiſter. Män⸗ 
ner und Weiber kehrten vom Felde heim, und, von 
weitem ſchon angekündigt durch die Töne eines ſchal⸗ 
lenden Geſanges, kam eine Mädchenſchar, Rechen und 
Sicheln tragend, ins Dorf gezogen. 

Unter den am Teiche ſpielenden Kindern war eines, 
das die beſondere Aufmerkſamkeit des Fremden er⸗ 
regte. Ein Bürſchlein von etwa ſechs Jahren, mit 
ſehr lieblichem, aber blaſſem Geſichtchen. Seine ſchlich— 
ten, blonden Haare, im Nacken lang, über der Stirn 
gerade geſchnitten, quollen reich unter dem Mützchen 
hervor. Er hatte tiefliegende, blaue Augen, eine 


5 


ſchmale, leicht gebogene Naſe und einen feinen, aus⸗ 
drucksvollen Mund. Nach der Beſchaffenheit ſeines 
Kaftans und ſeiner Stiefel zu ſchließen, gehörte er 
wohlhabenden Eltern an. 

In der offenen Tür eines der nächſtgelegenen Häu⸗ 
ſer war ein junges, hübſches Weib mit einem Kinde 
auf dem Arm erſchienen und rief dem Knaben zu: 

„Jaſiu, der Vater kommt.“ 

Da machte das Bübchen einen Luftſprung und lief 
von ſeinen Spielgefährten fort, dem Angekündigten 
entgegen. Der blieb ſtehen, beugte ſich und lachte, 
als ſein Junge in vollem Lauf an ihn anprallte. Er 
rückte ihm die verſchobene Mütze zurecht, nahm ſeine 
Hand und ſchritt mit ihm weiter. 

Es war ergötzlich, ſie daherkommen zu ſehen, den 
Bauern und das Bäuerlein, das zweite in Haltung, 
Gang, Geſtalt und Kleidung das verkleinerte Eben⸗ 
bild des erſten. 

Sie näherten ſich, und der Fremde bemerkte auf 
dem Geſicht des Bauern die entſtellenden Spuren 
einer ſchweren Verwundung. Die rechte Wange war 
eingefallen und von Narben zerriſſen, das rechte 
Auge geſchloſſen. 

Auch ein Veteran der letzten Kämpfe, dachte der 
Greis und heftete den Blick immer aufmerkſamer auf 
den Herankommenden. Ein märchenhaft⸗wunderlicher 


„118 


Einfall durchzuckte ihn. Plötzlich machte er ein paar 
raſche Schritte, ſtand dicht vor dem Bauern, ſtarrte 
ihn an und rief: 

„Iſt es möglich?!“ 

Überraſcht wich jener zurück, aber nur, um ſchon im 
nächſten Augenblick auf ihn zuzuſtürzen. 

„Sie! O Gott, Sie — Doktor Roſenzweig!“ ſagte 
er mit einer Stimme, deren Wohllaut unvergeſſen 
in der Erinnerung des Alten gelebt hatte. Früher als 
dieſer gewann er ſeine Faſſung wieder: „So habe ich 
Sie nicht umſonſt erwartet, nicht vergeblich gehofft, 
daß Sie auf einem Ihrer Samariterzüge den Weg 
durch unſer Dorf nehmen würden, um —“ fügte er 
mit Rückſicht auf das Publikum, das fie umgab, hin- 
zu — „Ihren Diener Hawryl zu beſuchen.“ 

„Hawryl —“ ſtammelte Roſenzweig, „Hawryl 
alſo ... Wie geht's, Hawryl?“ 

„Überzeugen Sie ſich ſelbſt. Erweiſen Sie mir die 
Ehre, in mein Haus einzutreten, ruhen Sie ein wenig 
aus unter meinem Dache.“ 

Schweigend, noch ganz betäubt, folgte der Doktor 
dieſer Einladung und ließ ſich zu dem Hauſe geleiten, 
auf deſſen Schwelle die junge Frau ſtehengeblieben 
war und ſich bemühte, das kräftige Kind in ihren 
Armen, das dem Vater jauchzend und mit ausgeſtreck— 
ten Händchen entgegenſtrebte, feſtzuhalten. 


119 


„Mein liebes Weib, Herr Doktor“, ſprach Haw— 
ryl, und zu ihr gewandt: „Heiße ihn willkommen, 
Magduſia, einen werteren Gaſt kann uns der Him⸗ 
mel nicht ſchicken.“ 

Ihr Geſicht ſpiegelte die Freude, die ſich auf dem 
ihres Mannes malte, rein und innig wider: „Seien 
Sie ſchön gegrüßt, Herr“, ſagte ſie und lachte ihn 
mit ihren großen Augen treuherzig an. 

Nathanael war wie im Traum. Erſt in der Stube, 
allein mit Hawryl, begann er ſich von ſeinem Stau⸗ 
nen zu erholen: 

„Sie leben! — Menſch, Sie leben! Iſt das auch 
wahr, daß Sie leben? Aber wenn es wahr iſt, ſo 
ſtehen Sie doch nicht ſo gleichgültig da —“ 

„Gleichgültig?“ rief Hawryl. 

„So reichen Sie mir doch die Hand!“ 

Zum zweitenmal hielt er ſie in der ſeinen — eine 
andre als damals, eine derb gewordene Hand, deren 
Beſitzer den Bauern nicht nur ſpielte. 

Sie nahmen Platz am Tiſche, der mitten in der 
freundlichen Stube ſtand, und lange dauerte es, be⸗ 
vor Hawryl, immer von neuem durch die verwun⸗ 
derten Ausrufungen des Doktors unterbrochen, die 
ſeltſame und doch fo einfache Geſchichte feiner Ref- 
tung beenden konnte. 

Zunächſt ſchrieb er ſie der Kleidung zu, die er trug, 
als er bei der Kirche in Podgorze verwundet wurde 


120 · 


und für tot liegenblieb. Er war, da ſich noch Leben 
in ihm fand, mit andern Landleuten und Soldaten 
ins Spital nach Krakau gebracht worden. Dort hatte 
er das Bewußtſein wiedererlangt, bald aber auch die 
Überzeugung, daß der Arzt, der ihn behandelte, ihn 
keineswegs für einen Bauern hielt. Später verrieten 
ihm einige, wie abſichtslos hingeworfene Worte des 
Doktors, daß er von ihm erkannt worden war. 

An dem Tage, an dem man ihn für geheilt er— 
klärte, kam der Direktor, ein Pole — man hatte die 
Spitalsleitung noch nicht gewechſelt — in die Re⸗ 
konvaleſzentenſtube. 

Der Agitator ſah dieſen Mann damals zum erſten⸗ 
und letztenmal in ſeinem Leben. 

„Du heißeſt Hawryl Koska,“ ſagte er zu ihm, „biſt 
ein aus dem Königreich zugereiſter Untertan des Gra⸗ 
fen Branſki, der dich nach feiner galiziſchen Herr— 
ſchaft, auf ein Bauerngut, überſiedelt. So leſe ich 
in deinem Paſſe. Iſt das richtig?“ 

Und ohne die Antwort abzuwarten, reichte er ihm 
einen auf den Namen Hawryl Koska lautenden, mit 
einer auf ihn paſſenden Perſonalbeſchreibung verfehe- 
nen Paß, wandte ſich an ſeinen Nachbar und ließ 
den Umgetauften ſtehen. 

„In der verworrenſten Gemütsſtinnmung, Freund,“ 
rief Hawryl, „in der ein Menſch ſich befinden kann. 
Ich hatte zuverſichtlich erwartet, nach meiner Gene- 


e 


fung vor Gericht gebracht und als einer der Unruh⸗ 
ſtifter erſchoſſen zu werden, und hatte mich auf den 
Tod vorbereitet wie ein gläubiger Chriſt. Und nun 
ſollte ich leben. — Mein erſtes Gefühl war das der 
Enttäuſchung, mein erſter Gedanke ſchon ein Gedanke 
des Hochmuts: Gott ſpart dich auf. Er will nicht dei⸗ 
nen Tod, er will deinen Dienſt. Das Werk, das zu 
beginnen du auserſehen warſt, du ſollſt es auch voll⸗ 
enden. 

„Von dieſem ſtolzen Glauben erfüllt, trat ich ins 
Volk und wurde fein Genoſſe; ſcheinbar ein Glei⸗ 
cher unter Gleichen, in meinen eigenen, eitlen Augen 
— ein verkleideter Prophet. O Freund! ein einziges 
Jahr dieſes Lebens, und der vermeinte Prophet war 
ein demütiger Menſch geworden. Das für erreichbar 
gehaltene Ziel rückte in unabſehbare Fernen. Zu der 
Kirche, die ich mit einer herrlichen Kuppel krönen 
wollte, war der Grundſtein noch nicht gelegt, ja, der 
Boden für ihn noch nicht ausgehoben! Nicht die Ar⸗ 
beit des Künſtlers war zu tun, ſondern die des be⸗ 
ſcheidenen Taglöhners. 

Das erkannte ich. 

Und nun — wäre ich nicht ein elender Wortheld 
geweſen, wenn ich es verſchmäht hätte, mich an die⸗ 
fer Arbeit, dieſer allerwichtigſten, zu beteiligen?. 
So griff ich denn zu Schaufel und Spaten, nicht 
bloß im bildlichen Sinn. Das Kruzifix, in deſſen 


Ne 


Zeichen ich dereinft zum Kampfe ſchritt — da hängt 
es über dem Bette meiner Kinder. O ſehen Sie die 
ausgebreiteten Arme der Liebe, die verwundete Bruſt, 
das geneigte, edelſte Haupt... Wer darf ſich ver— 
meſſen, in dieſes Verſöhners Mamen aufzurufen zu 
Kampf und Streit?“ 

Er ſeufzte, aber ſein Angeſicht bewahrte den Aus⸗ 
druck fiefften, klaren Friedens, und mit einem hei⸗ 
teren Lächeln fuhr er fort: 


„So finden Sie den gefährlichen Agitator wieder. 
Ach, wenn ich an meinen Ausgang denke, an alles, 
was ich gehofft, was ich mir zugetraut habe — und 
jetzt! Vergnügt lege ich mich zur Ruhe und preiſe den 
Tag, an dem es mir gelungen iſt, den Jan abzuhal⸗ 
ten, ſein Weib zu prügeln, den Martin, in die Schenke 
zu gehen, oder den Baſil dahinzubringen, feinen alten 
Pflug in den Winkel zu werfen und mit dem neuen 
auf den Acker zu fahren.“ 

„Ihr Geheimnis aber,“ fragte Nathanael, den 
Gang des Geſpräches unterbrechend, „war das nie 
in Gefahr verraten zu werden?“ 

„Der vorige Gutsherr hat es mit ins Grab ge⸗ 
nommen. Für ſeinen Nachfolger bin ich ein Bauer 
wie ein andrer.“ 

— „Ein Bauer! Ein Bauer! ... Und fo wollen 
Sie es forttreiben bis an Ihr Ende?“ 


123 · 


— „Bis an mein Ende, und ich glaube nicht, da- 
mit etwas Großes zu tun und meinen Nächſten mehr 
zu geben, als ich von ihnen empfange. Ich bin kei⸗ 
neswegs immer ihr Lehrer, ſie ſind auch die meinen. 
Ihre Freuden zu teilen, vermag ich nicht, aber in 
Leid und Schmerz haben wir uns oft gefunden. Ich 
habe Bauern vor ihrem verhagelten Feld, ich habe 
Mütter an der Leiche ihrer Kinder ſtehen geſehen und 
Ehrfurcht gefühlt. Selten iſt mir einer von ihnen 
verachtungswürdig erſchienen, aber hundert unzählige 
Male beklagenswert.“ 

In ſeinem Auge leuchtete die alte ſchwärmeriſche 
Glut, ſeine gebräunten Wangen erbleichten vor in⸗ 
nerer Bewegung: 

„Es iſt ein Schatz an Geduld, Ausdauer, helden⸗ 
mütiger Ergebung in einen höheren Willen in dieſem 
Volke, den alle Mißhandlung, die es erfahren hat, 
nicht zu erſchöpfen vermochte. Aber ſeines Reichtums 
unbewußt, ſtreut es ihn aus und erwirbt nichts dazu. 
Die Einſicht fehlt und mit ihr das Wirken der kä⸗ 
tigen, ſittlichen Kräfte. Genug! Genug! das alles 
wiſſen Sie ſo gut wie ich, und ſomit auch, daß es 
vieles nicht geringe zu tun gibt auf meinem geringen 
Poſten. Ihn auszufüllen, reicht mein Können gerade 
hin. Hawryl Koska wird nicht umſonſt gelebt haben. 
— Der Sendbote iſt geſtorben, ohne einen Jün⸗ 
ger zu hinterlaſſen.“ 


124 


| 
N 


„Einen doch!“ rief Nathancel. „Einen, den Sie 
aus den Reihen Ihrer eifrigſten Gegner geholt ha⸗ 
ben. Einen Mann, deſſen Zwecke irdiſcher Matur ge— 
weſen ſind, deſſen Herz an verlierbaren Gütern ge⸗ 
hangen hat und den Sie den Wert der unverlier⸗ 
baren kennengelernt haben. Sendbote! da ſteht er vor 
Ihnen, Ihr Jünger in weißen Haaren.“ 

Beide waren zugleich aufgeſprungen, fielen einan⸗ 
der in die Arme und hielten ſich feſt umſchlungen. 


125 


I 


Di einen nennen den Jakob Szela einen Volks⸗ 
führer, die andern einen Volks ver führer; die erſten 
ſehen in ihm ein Muſter „ſchöner Loyalität“, die 
zweiten einen Räuber und Mordbrenner. Jene ver⸗ 
ehren ihn als einen Geſetzeskundigen und Weiſen, 
während ihn dieſe für einen Winkelſchreiber und Ra⸗ 
buliſten erklären. Kaum iſt jemals über eine geſchicht⸗ 
liche Perſönlichkeit ſo verſchieden geurteilt worden, 
wie über den galiziſchen Bauern Jakob Szela, Grund⸗ 
wirt zu Smarzowa im Tarnower Kreiſe. Nicht ein⸗ 
mal das Alter, in dem er ſich Anno 1846 — dem für 
Galizien ſo wichtigen und unglücklichen Jahre — be⸗ 
fand, iſt feſtgeſtellt. 

Er war damals ſechzig Jahre alt und im Voll⸗ 
beſitze ſeiner Kraft, ſagen ſeine Ankläger. Er war 
ein ſiebzigjähriger, gebrochener Greis, ſagen ſeine Be⸗ 
wunderer. Nur in einem Punkte ſtimmen alle über⸗ 
ein, alle beſtätigen, daß große Macht in den Händen 
dieſes Mannes lag, dem Tauſende ſeiner Standes⸗ 


126 · 


genoffen unbedingtes Vertrauen ſchenkten und blind 
gehorchten. 

Gleich nach ſeiner Erwählung zum Gemeindedepu— 
tierten hatte er einen Prozeß gegen die Gutsherrſchaft 
beim Kreisamt anhängig gemacht. Er bewies, daß die 
Gutsherrſchaft ſich im Verlauf von ſechsundfünfzig 
Jahren von der Gemeinde Smarzowa wöchentlich 
um achtzig, in Summa einmalhundertzweiunddreißig⸗ 
tauſend, neunhundertundſechzig Robottage mehr hatte 
leiſten laſſen, als jene zu leiſten ſchuldig geweſen war, 
und verlangte Schadenerſatz. Das Kreisamt nahm 
die Klage an, ſuchte aber Szelas Forderung zu ver: 
mindern. Der wollte jedoch kein Jota von ſeinem 
Rechte ablaſſen, reſpektive von dem Rechte derer, die 
er zu vertreten hatte, wollte auch auf keinen, noch 
ſo gut gemeinten Vorſchlag zu einem Ausgleich ein⸗ 
gehen und legte eine ſolche Halsſtarrigkeit an den 
Tag, daß der Kreishauptmann, Ritter von Breinl, 
ſich endlich entſchloß, den Vorſtellungen der Guts⸗ 
herren von Smarzowa nachzugeben und in die Enk⸗ 
ſetzung Szelas als Gemeindedeputierten und Bevoll— 
mächtigten zu willigen. 

Gegen den Ausſpruch rekurrierte Szela ſogleich 
beim Gubernium, wurde jedoch abgewieſen und ver⸗ 
mahnt, ſich an die kreisamtliche Entſcheidung zu hal⸗ 
ten. Szela überlegte eine Weile und wandte ſich dann 
mit einer klaren Darlegung des Sachverhalts an die 


127 · 


Hofkanzlei in Wien. Binnen kurzem erfloß von dort 
die Kaſſierung der Entſcheidungen des Kreisamts ſo⸗ 
wohl wie des Guberniums. Die beiden Stellen er⸗ 
hielten den Befehl, Szela, gegen den als Gemeinde⸗ 
vertreter nichts einzuwenden ſei, auch ſonſt Ungün⸗ 
ſtiges nicht vorliege, nach wie vor als Deputierten ſei⸗ 
ner Ortſchaft anzuerkennen. Dieſer Beſchluß erweckte 
in der Landbevölkerung eine grenzenlofe Begeiſterung 
und Dankbarkeit für die kaiſerliche Regierung und 
ſteigerte Szelas Anfehen auf das höchſte. 

Der Prozeß nahm ſeinen Fortgang und war nahe 
daran, zugunſten des Klägers entſchieden zu werden, 
als die Revolution ausbrach, die einzige, in der das 
Volk den Ausſchlag gab, indem es gegen ſeine vor⸗ 
geblichen Befreier Partei ergriff. Kein Wunder, daß 
Szela bei dem merkwürdigen Ereignis eine große 
Rolle ſpielte — ſpielen mußte; die Konſequenzen ſei⸗ 
ner langjährigen Wirkſamkeit traten zwingend an ihn 
heran, und den ſchlichten Bauer hat es wohl ſelbſt 
befremdet, als er, eines Morgens erwachend, die 
Senſe in ſeiner Hand in ein Richtſchwert verwan⸗ 
delt ſah. 

Ob er es zum Heil oder Unheil geführt, ob er das 
rings auflodernde Feuer anzufachen oder zu dämp⸗ 
fen geſucht hat, darüber ſteht den für oder wider ihn 
Eingenommenen kein Urteil zu. Maßgebender für eine 
Charakterſtudie des Bauernhäuptlings dürfen die Be⸗ 


128 · 


richte eines kürzlich in Zabno verſtorbenen Mannes 
ſein, der den Szela perſönlich gekannt, ihm aber fern— 
geſtanden hat und „sine ira et studio“ von ihm zu 
ſprechen pflegte. 

Der Mann war der alte Sikorſki, ehemaliger Ka⸗ 
ſtellan im Schloſſe des Grafen O., eines Grenznach⸗ 
bars der Herren von Bogufz, Eigentümer von Smar⸗ 
zowa. Sikorſki hatte in ſeiner Jugend beim Militär 
gedient, ſeines Fahneneides nicht vergeſſen, und küm⸗ 
merte ſich um Politik nicht im geringſten. Er folgte 
darin dem Beiſpiel ſeines Herrn, der auch viele Jahre 
Soldat geweſen war und dieſe Zeit als die fröhlichſte 
feines Lebens bezeichnete. Die glücklichſte für den Gra- 
fen, die ſeiner Ehe, hatte nur wenige Jahre gedauert. 
Nach dem Tode ſeiner Gattin, die ihm drei ſchöne 
und kräftige Söhne hinterlaſſen, gab er ſich anfangs 
einer unmäßigen Trauer hin, ſuchte aber dann Zer⸗ 
ſtreuungen. Er kutſchierte in der Machbarſchaft herum, 
hielt ſich monatelang in Lemberg auf, verbrauchte 
mehr Geld, als er einnahm, drückte ſeine Pächter und 
wurde feinen Bauern ein harter Herr. So ſchlecht 
es denen jedoch erging, von ihren Großeltern konnten 
ſie hören, daß die jetzige Zeit Gold ſei im Vergleich 
zur früheren, welche die Metapher von dem an den 
Pflug geſpannten Bauern zur buchſtäblichen Wahr⸗ 
heit gemacht hatte. Damals koſtete es den Edelmann 
keinen Kreuzer, wenn er einen eigenen Untertan — 


5 v. Ebner⸗Eſchenbach 129 


und nur fünfzehn polniſche Gulden, wenn er einen 
des Nachbars erſchlug. 

Der Graf fühlte für Szela immer eine gewiſſe 
Vorliebe, hielt ihn an, wenn er ihm begegnete, ſprach 
und ſcherzte mit ihm, demütigte ihn übrigens mit⸗ 
unter auch recht grauſam. Er haßte Szelas Guts⸗ 
herren von Herzen wegen ihrer Öfterreich feindlichen 
Geſinnung, er hätte ihnen alles Schlimme gegönnt; 
aber daß ihnen Schlimmes durch einen ihrer eigenen 
Bauern zugefügt wurde, das war ihm doch nicht recht. 
Die Entſchließung des Kreisamtes in bezug auf Szela 
hatte er als eine Ungerechtigkeit getadelt, die Ent⸗ 
ſchließung der Hofkanzlei entrüſtete ihn als eine Un⸗ 
klugheit. — „Das überſteigt die erlaubten Grenzen“, 
ſagte er; „das iſt zu arg. Das heißt jede unmittel⸗ 
bare Autorität dem Landvolke gegenüber untergra⸗ 
ben.“ 

Von dem Tage an grollte der Graf dem Szela 
und wurde gar eifrig in ſeiner Mißſtimmung beſtärkt 
durch einen jungen Mann, dem er viel raſcher, als 
ſonſt in ſeiner Art lag, ſein Vertrauen geſchenkt 
hatte, durch den Mandatar Jaslo. 

Der Mandatar war überhaupt eine wichtige Per⸗ 
ſönlichkeit in der Umgebung des Grafen, ein bild⸗ 
hübſcher Burſch von äußerſt einnehmendem Weſen, 
mittelgroß, mager wie ein Windhund, geſchmeidig 
wie eine Katze und klug wie eine Schlange. Der Graf 


130 


ſtand unter feinem Einfluß, die jungen Grafen waren 
von ihm bezaubert. Joſeph, der Erſtgeborene, betete 
ihn förmlich an und wich nicht von ſeiner Seite. 

Im Herbſt 1845 kam eines Tages Szela zu dem 
Kaſtellan Sikorſki und bat, ihn beim Grafen zu mel- 
den. Eine ſolche Freiheit hatte Szela ſich nie heraus- 
genommen, und Sikorſki ſagte erſtaunt zu ihm: „Ich 
dich melden? Was fällt dir ein? Nicht einmal, wenn 
der Herr Graf gut aufgelegt wäre, täte ich's; wie 
denn heute, da er ſich in ſeiner übelſten Laune be— 
findet, weil der Verwalter ihm nicht ſo viel Geld 
gebracht hat, als er auf die morgige Reiſe mitnehmen 
wollte.“ 

Szela entgegnete, wenn der Herr Graf morgen 
ſchon wieder verreiſe, liege deſto mehr daran, daß er 
ihn heute noch ſprechen könne. Und er wußte dem 
Kaſtellan die Sache ſo dringend zu machen, ihm die 
Verantwortung, die er auf ſich lade, wenn er ihm 
nicht eine Audienz verſchaffe, als eine fo ſchwere vor- 
zuſtellen, daß Sikorſki ſich zum Grafen begab und 
ihm die gehorſamſte Bitte des Szela vortrug. Der 
Graf ſprang vom Schreibtiſch auf, an dem er vor 
unordentlich durcheinandergeworfenen Rechenbüchern 
und Schriften geſeſſen hatte und rief: „Herein mit 
ihm!“ 

Der Kaſtellan ſtutzte; ihm wurde heiß. Dieſen 
rauhen Klang in der Stimme ſeines Herrn kannte 


5* 131 


er und wußte im voraus, was Szela zu erwarten 
hatte. Er ging nach ſeinem Zimmer zurück und riet 
dem dort Harrenden: „Glaub' mir, lauf noch jetzt 
davon. Ich will ſagen, daß du im letzten Augenblick 
den Mut verloren haft, vor den Herrn zu treten. Das 
wird ihm in den Kram paſſen und ihn beſänftigen.“ 

„Kann nicht ſein,“ murmelte Szela, „geh du voran, 
Pan Kaſtellan, ich folge.“ 

So begaben ſie ſich auf den Weg. 

„Was willſt du?“ ſchrie der Graf dem Szela 
entgegen. Als der jedoch ſich tief verneigte und voll 
Reſpekt an der Tür ſtehenblieb, da war's, als ob 
ſein Anblick den Grafen umſtimmte. Und in der Tat 
beſaß der alte Grundwirt, obgleich er ungewöhnlich 
klein und ſchmächtig war, ein gar ehrwürdiges Aus⸗ 
ſehen. Zufällig hatte er ſich gerade unter das Bild 
des Theuerdank geſtellt, das an der Wand hing, und 
jedem Menſchen mußte die Ahnlichkeit zwiſchen den 
beiden Köpfen auffallen, dem des großen Kaiſers im 
ſamtenen, pelzverbrämten Jagdkleide, und dem des 
armen Bauers im weißen Leinwandkittel. 

„Was willſt du?“ wiederholte der Graf. 

„Ich möchte untertänigſt bitten, unter vier Augen 
mit dir ſprechen zu dürfen, hochgeborner Herr.“ 

„Unter vier Augen? ... Du biſt keck! Ich habe 
keine Geheimniſſe mit dir. Sprich vor dem Kaſtellan 
oder pack' dich.“ 


132 - 


„Du haſt zu befehlen, gnädigſter Herr“, antwor— 
tete Szela, ohne eine Miene zu verziehen — er hatte 
wohl keinen andern Empfang erwartet. „Ich bin ge— 
kommen, um dich zu warnen; du befindeſt dich in 
einer großen Gefahr.“ 

„So. ..“ Der Graf zwirbelte an feinem Schnurr— 
bart und trat näher auf Szela zu: „Mich zu war— 
nen, kommſt du, und vor wem?“ 

„Vor einem deiner Diener, der dich beſtiehlt.“ 

„Beſtiehlt?“ 

„Ja, hochgeborener Herr Graf. Er ſtiehlt dir das 
liebſte, das du haſt — deine Kinder.“ 

„Was ſoll das heißen? Welchen Unſinn ſchwatzeſt 
du?“ 

„Laß dich herab, mich anzuhören“, flehte Szela. 
„Du haſt einen Mann im Hauſe, der zu den Polen 
hält und ein Feind des Kaiſers iſt.“ 

„Wohl auch dein Feind?“ fragte der Graf höh— 
niſch, und Szela, ohne die Ironie dieſer Worte zu 
verſtehen, gab mit ruhiger Stimme zur Antwort: 
„Freilich, Herr. Der Feind des Kaiſers iſt auch mein 
Feind.“ 

„Aha!. . . Wie heißt der Mann, von dem du re— 
deſt?“ 

„Jaslo, Pan Jaslo, der Mandatar.“ 

Jetzt brach das Gewitter los: „Hund, niederträch— 
tiger, verleumderiſcher Hund! Meinen beſten Die⸗ 


133 · 


ner wagt die Beſtie zu begeifern, weil fie weiß, daß 
fie bei ihm nicht in Gnaden ſteht? .. Weil Jaslo 
wie jeder Vernünftige ſagt: Unrecht getan hat die 
Hofkanzlei, indem ſie auf den Rekurs des frechen 
Kerls anders geantwortet hat als mit einer Anwei⸗ 
ſung auf fünfzig Stockſtreiche?“ 

„Es iſt mir zu Ohren gekommen, gnädiger Herr, 
daß Pan Jaslo ſo ungebührliche Reden führt.“ 

„Und deshalb alſo? ... Dem ſoll ich den Mund 
ſtopfen? Ein Menſch, meinſt du, der bei der Hof— 
kanzlei Gehör gefunden hat, wird auch bei einer Herr⸗ 
ſchaft Gehör finden? Aber da haft du dich verrech— 
net... Die Herrſchaft holt nach, was die Hofkanzlei 
verſäumte .“ 

Dem Grafen quollen die Augen aus dem Geſicht, 
ſeine Lippen waren weiß; er ballte die Hand um 
einen Reitſtock, den er vom Wandgeſtell geriſſen 
hatte, und ein Hagel von Schlägen fiel auf den Kopf 
und die Schultern des Bauers. Dieſer ſtand unbeweg⸗ 
lich, zuckte nicht einmal; nur eine grenzenloſe, ver⸗ 
zweiflungsvolle Traurigkeit ſprach ſich in feinem fal- 
tigen Antlitz aus. 

Plötzlich war's, als ob den Grafen Scham er⸗ 
griffe über das Büttelknechtsamt, das er ausübte. 
Statt ihn zu beſänftigen jedoch, reizte ihn der Ge⸗ 
danke nur zu größerer Wut gegen den, der ihn dahin 
gebracht hatte, ſich ſo zu entwürdigen. 


134 


Szela tat nicht das geringfte, um feinen Grimm 
zu mildern. „Ich brauch' mir im Grund deine Schläge 
nicht gefallen zu laſſen, gnädiger Herr“, ſagte er, als 
der Graf ſeinem Stock Ruhe gönnte. „Deſſenunge— 
achtet bitte ich dich: ſchlag' zu! aber nimm dir meine 
Warnung zu Herzen.“ 

Natürlich tobte darauf der Graf noch ärger als 
früher. Kein Schimpfwort, das er dem Szela nicht 
zugeſchrien hätte. Zum Schluß ſchwor er einen ſo 
törichten Eid, wie ihn nur der raſendſte Zorn ein: 
geben kann: Lieber wollte er untergehen, lieber ſeine 
Kinder vor ſeinen Augen ſterben ſehen, als ſeine oder 
ihre Rettung einem elenden Kerl von Bauern dan- 
ken zu müſſen. „Hinaus! Hinaus mit dir, du lüg⸗ 
neriſcher Schurke! und wenn du dich je wieder blicken 
laſſen ſollteſt, dann hüte dich vor den Hofhunden.“ 

Das war der Reiſeſegen, den Szela mitbekam. 

Der Kaſtellan nahm den Alten mit auf ſeine Stube 
und brachte ihm Waſſer, um ſein blutrünſtiges Ge⸗ 
ſicht zu waſchen. Ihn jammerte des ſchwer Mißhan⸗ 
delten, er konnte ſich aber doch nicht enthalten, ihm 
zu ſagen: „Recht iſt dir geſchehen. Warum haſt du 
durchaus zu ihm gehen müſſen!“ 

Szela rieb ſich die zerbläuten Schultern mit dem 
Rücken der Hand: „Armer Herr Graf — für ſo 
verblendet hätte ich ihn nicht gehalten. Armer Herr! 
Ganz betört hat ihn der polniſche Schwätzer. Bete 


135 


zu Gott, Herr Kaſtellan, daß er das große Unglück 
abwende, das dieſer Menſch über den armen Herrn 
Grafen und ſein ganzes Haus bringen kann.“ 

Am Nachmittag ließ der Graf den Mandatar ru⸗ 
fen und hatte eine lange Unterredung mit ihm. Ver⸗ 
ſtört und bleich war Jaslo in das Zimmer ſeines 
Herrn getreten, wohlgemut und friedlich kam er wie⸗ 
der heraus. Das leibhaftige gute Gewiſſen könnte 
nicht in liebenswürdigerer Geſtalt einhergehen. Der 
Kaſtellan begegnete ihm im Gange und ärgerte ſich 
ſpäter darüber, daß er dem jungen Mann für ſeinen 
Gruß gar ſo freundlich gedankt hatte. Aber das war 
es ja, daß er einen immer wieder gewann. Wer ihn 
ſah, konnte nichts Schlechtes von ihm denken. Viel⸗ 
leicht, weil er ſelbſt in dem Glauben handelte, recht 
zu fun, indem er alle, die einer andern Partei ange⸗ 
hörten als er, zu betören und zu verführen oder zu — 
verraten ſuchte. 

Nach der Abreiſe des Grafen begann er übrigens 
ſein Spiel ziemlich offen zu treiben. Er ſchien ſich 
das Vorgehen des Herrn Longchamps, Güterkommiſ⸗ 
ſärs beim Fürſten Sanguſzko, zum Muſter zu neh⸗ 
men, der, ſobald der Fürſt ſeine Reſidenz verlaſſen 
hatte, um ſich zum Winteraufenthalt nach Paris zu 
begeben, Schloß Gumniſk zu einem Vereinigungs⸗ 
punkte für Anhänger, Agenten und Emiſſäre der 
Propaganda aus allen Ecken und Enden Weſtgali⸗ 


136 


ziens machte. Mit diefen Leuten verkehrten Jaslo 
und Graf Joſeph beſtändig; und auch die jüngeren 
Grafen, deren Hofmeiſter der Beredſamkeit Jaslos 
lange widerſtanden hatte, jetzt aber anfing, ſchwan— 
kend zu werden, ſangen: „Jeſzeze Polſka“ und freu— 
ten ſich in ihrer kindiſchen Weiſe auf den baldigen 
Ausbruch der Revolution. 

Seltſam war die Stimmung im Dorf. Am Sonn⸗ 
tag Sexageſimä fanden ſich bedruckte fliegende Blät— 
ter auf den Bänken in der Kirche vor und wurden 
von den meiſten Andächtigen — aus gutem Grunde 
ungeleſen — ins Gebetbuch gelegt. Die wenigen aber, 
die gelehrt genug waren, um ſich mit ihrem Inhalt 
vertraut zu machen, erfuhren daraus, der Biſchof von 
Jeruſalem habe, während er das heilige Meßopfer 
darbrachte, eine Stimme vom Himmel vernommen. 
Das Gebet, das fie geſprochen, teile er hier der Chri⸗ 
ſtenheit in Polen zu ihrem Nutz und Frommen mit. 
Jeder, der es nachgebetet, ſei verpflichtet, es ſieben⸗ 
mal abzuſchreiben und an andre zu verteilen. Er werde 
dann als ein Gefeiter durch die drohenden Gefahren 
wandeln. Bald müſſe das Blut ſtromweiſe fließen; 
nachher aber ſtehe eine geſegnete Zeit in Ausſicht, in 
der die Früchte der Erde in unerhörter Fülle ge: 
deihen und die Ländereien blühen würden gleich einem 
Paradieſe. 

Ströme Blutes! — Oft ſchon hatten die Bauern 


137 


gehört, Ströme Blutes werden fließen; jetzt hieß 
es: fie müſſen fließen; durch den Mund des Hei⸗ 
ligen wurde es verkündet. Wenn aber Blut ſtrömen 
ſoll, muß es vergoſſen werden, und wer ſoll es ver— 
gießen ? ... Wer anders als die, deren Sache es iſt, 
auf den Feldern, die es düngen wird, zu ſäen und zu 
ernten? .. So ſchloſſen die meiſten; nur einige 
ängſtliche Seelen waren der Meinung: „Weit ge⸗ 
fehlt! Die polniſch geſinnten Herren werden uns um⸗ 
bringen, uns Auſtriaci!“ Ein dumpfer Druck lag auf 
allen Gemütern, den nur da und dort das Aufblitzen 
eines wilden Entſchluſſes, eine Verheißung der Rache 
für mehr als ſechshundertjährige Bedrückung unter⸗ 
brach. Auf dem Kreisamt herrſchte rege Tätigkeit; 
täglich wurden neue Verſchwörungen entdeckt und 
neue Verhaftungen vorgenommen. Jeder Freund des 
Friedens fing ſchon an zu hoffen, es werde den Ruhe⸗ 
ſtörern das Handwerk bald gelegt ſein, als grauſige 
Gerüchte aus der Nachbarſchaft in das Dorf dran⸗ 
gen. Die Edelleute, erzählte man ſich, wollen ihre 
Bauern zum Kampf gegen die Regierung aufſtacheln 
und werden von den Bauern erſchlagen; ihre Häu⸗ 
ſer, ihre Kaſtelle werden ausgeplündert und in Brand 
geſteckt. 

In der Nacht des 18. Februar ging Sikorſki, von 
namenloſer Bangigkeit gepeinigt, von Zimmer zu 
Zimmer. An dem der kleinen Grafen lauſchte er; da 


138 


war alles ftill, fie ſchliefen. Im großen Saal mit 
den ſechs hohen Fenſtern traf er den Grafen Jo— 
ſeph, der aufmerkſam in die Ferne hinausſpähte. Der 
Mond war noch nicht aufgegangen, die Nacht aber 
ſchnee- und ſternenhell. An zwei Punkten des blau- 
grauen Horizontes wallten von feurigen Funken 
durchſprühte weißliche Rauchſäulen empor. „Um 
Chriſti willen!“ ſeufzte Sikorſki, „zwei Dörfer bren- 
nen!“ 

„Das dritte noch nicht, und das iſt ſchlimm,“ ſprach 
Joſeph, „viel ſchlimmer als du denkſt, alter Si⸗ 
korſki.“ 

Der Kaſtellan entſetzte ſich über dieſe Worte und 
fragte den jungen Herrn, wie er, der doch ein gutes 
Herz habe, ſolche Reden zu führen imſtande ſei? Jo- 
ſeph lächelte und erwiderte mit einer altklugen und 
kalten Miene, die ihm ein ganz verändertes Aus⸗ 
ſehen gab: „Was willſt du? Einen Pfannkuchen be⸗ 
reitet man nicht, ohne Eier zu zerſchlagen.“ | 

Es wurde Mitternacht. Joſeph blickte unverwandt 
nach einem dunkeln Fleck am Horizonte aus, den end⸗ 
lich das ſanfte Licht des Mondes, aber nicht das eines 
Schadenfeuers erhellte. 

Am nächſten Morgen, in aller Gottesfrühe, ſandte 
Pan Jaslo den Sikorſki mit Briefen auf die Poſt, 
nach dem Städtchen, das im Schlitten mit guten 
Pferden in einer Stunde zu erreichen war. Dort wurde 


139 


dern Kaſtellan eine große Anzahl Neuigkeiten mitge⸗ 
teilt, die ihm die Haare zu Berge trieben. Er erfuhr, 
in welcher Gefahr ſich die Edelleute überhaupt, ins⸗ 
beſondere aber jene befanden, die ſich der Revolution 
angeſchloſſen hatten. „Wenn Euer Graf in Lem⸗ 
berg iſt,“ ſagte der Poſthalter, „kommt er gewiß heut 
oder morgen zurück. Es ſind reitende Boten mit 
Alarmnachrichten nach der Stadt geſchickt worden.“ 
Faſt närriſch vor Angſt ſtieg Sikorſki wieder in den 
Schlitten und hieß den Kutſcher nach Hauſe jagen, 
ſo raſch die Pferde laufen konnten. 

Als er ins Dorf kam, ſah er ſchon die Bauern 
ſcharenweiſe auf dem Wege nach dem Schloſſe be— 
griffen. Jeder von ihnen trug eine Senſe oder einen 
Dreſchflegel auf der Schulter. 

„Wohin?“ fragte Sikorſki. 

„Wie du ſiehſt, ins Schloß. Der Herr Manda⸗ 
tar hat uns befohlen, die Senſen gerade zu nageln 
und uns auf der Wieſe vor dem Haustor aufzuſtel⸗ 
len.“ 

„Gott verdamm' ihn!“ rief Sikorſki, ſprang aus 
dem Schlitten und rannte ins Amtshaus, zum Man⸗ 
datar. Der Vogel war ſchon ausgeflogen und wahr⸗ 
lich in prächtigem Gefieder. Der alte Diener ſah ihn, 
gekleidet wie zu einer Hochzeit, eben aus der Halle tre⸗ 
ten, als er ſelbſt ganz atemlos dort anlangte. Moch 
prächtiger nahm Joſeph ſich aus in der reichen pol⸗ 

. 140 . 


niſchen Tracht, den Säbel umgeſchnallt, zwei Pi- 
ſtolen im Gürtel. Er ſtand zwiſchen ſeinen jüngeren 
Brüdern, und auch dieſe Kinder, die ſich freilich 
Jünglinge dünkten, waren gekleidet und bewaffnet 
wie die Erwachſenen. Einige Dominikalbeamte und 
ein halbes Dutzend Herren, die Sikorſki bisher nie zu 
Geſicht bekommen hatte, bildeten ihr Gefolge. Der 
Ortsgeiſtliche hielt ſich neben ihnen. 

Eine Menge Schlachtſchitzen, kleine Edelleute aus 
der Umgebung, waren angefahren und geritten ge- 
kommen und tänzelten um Jaslo herum. Wenn er 
feierlich daſtand wie ein Hochzeitsgaſt, ſo gebärdeten 
ſie ſich, als ging's zu einem Balle. 

„Da bin ich!“ rief der Kaſtellan ſchon von wei⸗ 
tem, „hört meine Nachrichten!“ Aber den Herren 
war es nicht um ſeine Nachrichten zu tun. Sie wink⸗ 
ten ihm zu ſchweigen, ſchoben ihn hinweg oder ver— 
höhnten die Feigheit und Leichtgläubigkeit, der ſie die 
Warnungen zuſchrieben, die er dem und jenem zu⸗ 
flüſterte. Daß er ſie vor den Bauern nicht laut aus⸗ 
ſchreien durfte, das verſteht ſich von ſelbſt. 

Und dieſe Bauern! Ihr Zuſtrömen wollte kein 
Ende nehmen. Ein Schwarm nach dem andern mar⸗ 
ſchierte herein. Das Gedränge wurde immer ärger, 
der Raum immer beengter. Links vom Schloß be— 
grenzte ihn das Gitter zwiſchen Garten und Straße, 
rechts eine ſteile Böſchung. Wie auf Verabredung 


r 


hatten ſich die Leute um drei Männer, die alle an⸗ 
dern hoch überragten, in Treffen geſchart: in der 
Mitte des Planes um den Urlauber Sabata, der in 
Lemberg, in der zweiten Kompagnie des Grenadier⸗ 
bataillons, als Flügelmann ſtand. Mächſt der Bö⸗ 
ſchung umſtanden fie den Geſchworenen Iwan, den 
ſtärkſten Branntweintrinker im Orte, ein harmloſer 
Rieſe, wenn er ſein Räuſchlein hatte, ein zornwü⸗ 
tiger Krakeeler, wenn er nüchtern war. An der Seite 
des Gitters drängten ſich die Leute um Wisniak, den 
trockenen Spaßmacher, der nie lachte, und den eine 
Prügelſtrafe noch nie zum Jammern gebracht hatte, 
ein ſechs Schuh langer Kumpan mit einer hohen 
Schulter und mit einem Geſicht wie aus gebräuntem 
Eichenholz geſchnitten. 

Die Edelleute — es mochten ihrer dreißig bis vierzig 
fein — ftanden in der Halle, ließen ſich durch die Die- 
nerſchaft Likör ſervieren und tranken auf das Wohl 
des wiedererwachten Polens. Jaslo und die Gräflein 
aber ſchritten ganz militäriſch die Front der Bauern 
ab, und dieſe ſchmunzelten ſo freundlich hinter ihnen 
her, daß Sikorſki ſchon dachte: „Der Himmel ſei ge⸗ 
prieſen, ſie lachen! Die ganze Geſchichte läuft bei 
uns auf einen Scherz hinaus und endet mit einer tüch⸗ 
tigen Beſchämung des Herrn Mandatars.“ 

Nun ſtand dieſer ſtill und hielt den Leuten eine 
Anſprache. Er begrüßte ſie als die Bürger eines neuen 


142 · 


Reiches, in dem es keine Robot, kein Salz- und Ta⸗ 
baksmonopol geben werde, und forderte ſie auf, unter 
der Führung des jungen Grafen nach Tarnow zu 
ziehen, um dort die öſterreichiſche Obrigkeit abzutun 
und eine polniſche einzuſetzen. Seine Rede, welche die 
Schlachtſchitzen zu dem ſtets erneuten Rufe: „Vivat 
Polonia“ begeifterfe, war mit vielen ſchönen Worten 
von Freiheit und Vaterlandsliebe verziert, und er 
trug ſie mit Feuer vor. Aber ſie zündete doch nur 
bei denen, die ohnehin ſchon brannten; auf die Bauern 
machte ſie keinen andern Eindruck als den der Über⸗ 
raſchung. Und auch dieſer geringe Erfolg wurde zu⸗ 
nichte und verwandelte ſich in höhniſche Heiterkeit, 
als Wisniak, über die Köpfe ſeiner Umgebung weg, 
dem Mandatar die flache Hand hinſtreckte und ihn 
ernſthaft bat, ihm auf die eben eröffneten ſchönen und 
ſicheren Ausſichten — zwei Gulden zu leihen. 

Zornig brauſte Jaslo auf; doch der Prieſter legte 
ihm beſchwichtigend die Hand auf den bereits zum 
Schlag ausholenden Arm und begann ſeine Gemeinde 
ſelbſt anzureden. 

Der ſanfte und gütige Herr bebte vor Aufregung; 
ſeine ſonſt ſo fahlen Wangen färbten ſich, ein Wi⸗ 
derſchein längſt erloſchener Jugend ſchimmerte auf 
ihnen, aus den rötlich umränderten Augen leuchtete 
ſchwärmeriſche Begeiſterung. Er rief ſein Volk in den 
Streit für die heilige Sache; er verhieß ihren ſieg⸗ 


e 


reichen Vorkämpfern den Beſitz eines irdiſchen und 
ihren Märtyrern den eines himmliſchen Paradieſes. 
Die übermächtige Empfindung raubte ihm zuletzt die 
Stimme; er konnte nur ſegnend die Hände erheben, 
indes die Bauern ſich bekreuzten, die Edelleute einan⸗ 
der in die Arme fielen, dann die Säbel zogen und 
ſchwangen, und dem Grafen Joſeph zuriefen, Be⸗ 
fehl zum Aufbruch zu geben. Der junge Herr tat es, 
ließ ſich eine Fahne reichen, die einer der Schloßdie⸗ 
ner bereit gehalten hatte, und entfaltete fie... Der 
Kaſtellan meinte, der Schlag müſſe ihn treffen — 
es war die weißrote Fahne, die Joſeph emporhob, 
und der ſeine Brüder zujauchzten. 

Ein ſchrecklicher und zugleich rührender Anblick, 
dieſe drei irregeleiteten Kinder! Guter Gott, wer hätte 
die Macht ihrer lieblichen Schönheit nicht empfun⸗ 
den, wer nicht Erbarmen mit ihrer unſchuldigen 
Schuld? 

Die dort! durchſchauerte es den alten Diener mit 
tödlichem Schreck, die gewiß nicht, die jetzt noch da- 
ſtehen wie eine Herde ängſtlicher Schafe und ſich je— 
den Augenblick in ein Rudel Wölfe verwandeln kön⸗ 
nen ... Beginnt es nicht ſchon unter ihnen zu gären? 
Was ſtecken ſie die Köpfe zuſammen und geſtikulieren 
und ſcheinen einer den andern in einem gefaßten Ent⸗ 
ſchluß befeſtigen zu wollen? Der Kaſtellan vernimmt 
deutlich in ihren halblauten Reden den Mamen Szela. 


144 


„Vorwärts!“ ruft nun Jaslo, der fich nicht mehr 
kennt vor Unwillen und Zorn, und die aus ſeinem 
Anhang rufen drein: 

„Wenn euch die jungen Herren führen, habt ihr zu 
folgen!“ 

„Indeſſen ihr hier zögert und euch beſinnt, ziehen 
die anderen Bauern mit ihren Herren nach den Kreis- 
ſtädten und laſſen ſich's dort wohl ſein.“ 

„Unſer Herr iſt nicht da“, verſetzte Iwan und 
blickte mit einer offenbar geſpielten Stumpfſinnig⸗ 
keit um ſich. 

Der Prieſter ſeufzte und wollte wieder das Wort 
ergreifen, doch wurde es ihm durch einen Schreiber 
abgeſchnitten, der ſchon die ganze Zeit hindurch ſeine 
Beredſamkeit auf eigene Fauſt an den Bauern ge— 
übt hatte. Er trug einen ſchäbigen Pelz, die Konfe— 
deraffa baumelte unſicher auf feinem ſpitzen Kopfe, 
und ein alter Hirſchfänger hing an fettigem Riemen 
an ſeiner Seite. „Euer Herr iſt gar kein Herr mehr!“ 
kreiſchte er in gebrochenem Polniſch, „euer Herr iſt 
kaiſerlich — es gibt nur noch polniſche Herren!“ 

„Sehen ſie alle ſo aus wie du, die neuen Herren?“ 
entgegnete Wisniak laut und langſam und ſetzte den 
Hut auf, den er bisher in der Hand gehalten hatte. 

Ach, — der Beifall, den dieſe Außerung und dieſe 
Gebärde erweckten, klang nicht harmlos mehr! In 
der trägen Maſſe des Volkes war ein unheimliches 


145 


Leben und Regen erwacht. Haß, Hohn, eine finftere 
Entſchloſſenheit zum Widerſtand kündete ſich plötz⸗ 
lich und allgemein an in der Haltung der armen 
Froner. 

Aber daß ihnen durch die Bauern Gefahr drohen 
könne, fiel den Edelleuten nicht ein. Sie warnten, ſie 
ſchrien, ſie ſchickten ſich an, die vier- und fünffache 
Überzahl der Landleute zum Gehorſam zu zwingen. 
Mit der flachen Klinge ſchlugen ſie drein, einige feuer⸗ 
ten ihre Piſtolen in die Luft. 

„Nehmt euch in acht!“ rief Iwan ihnen zu, und 
im ſelben Augenblick rann ihm das Blut über die 
Wangen. Ein Schlachtſchitz hatte ihm ſein eben leer 
getrunkenes Glas an die Stirn geworfen. 

Iwan mußte heute nüchtern fein, denn dieſer Scherz, 
der ihm im angeheiterten Zuſtand höchſtens, wie man 
zu ſagen pflegt, „einen Lacher gekoſtet“ hätte, ver⸗ 
ſetzte ihn in Wut. Mit Geheul brach er aus ſeiner 
Schar wie ein Raubtier aus dem Dickicht und ſchwang 
den Dreſchflegel. Der geiſtliche Herr trat ihm ent⸗ 
gegen mit erhobenem Kruzifix, parierte den Schlag 
und — ſank lautlos zu Boden, das erſte Opfer des 
wilden Kampfes, der jetzt entbrannte. 

Durch das Getümmel drängte ſich der Kaſtellan 
zu Joſeph heran: „Du biſt betrogen! Überall unter⸗ 
liegen die Polen, nicht die Kaiſerlichen ... Rette dich, 
rette deine Brüder. Die andern überlaß ihrem ver⸗ 


146 


dienten Schickſal ...“ Er hatte ihn am Kleide ge 
faßt: „Komm! Hinein ins Schloß!“ 

Joſeph entriß ſich ihm. „Die Polen unterliegen?“ 
ſtammelte er tonlos und ſchrie dann laut auf: „Den 
Polen zu Hilfe! Jaslo! Jaslo!“ 

Der Mandatar hörte ihn nicht, er befdnh ſich im 
Handgemenge mit dem rechten Flügel der Bauern; 
von ſeinen Getreuen, die ihm Beiſtand leiſteten, 
wälzte ſich ſchon einer — der Schreiber — von einem 
Senſenhieb getroffen, im Schnee. Joſeph wollte auf 
ſeinen Freund zuſtürzen, die beiden Kleinen folgten 
ihm auf den Ferſen ... Als fie an Sabata vorüber⸗ 
kamen, ſtellte der ſich ihnen in den Weg. Mit einem 
raſchen Griff entriß er dem jungen Grafen die Fahne: 
„Fort mit dem Fetzen! Ich bin kaiſerlicher Soldat 
und will den Fetzen nicht ſehen!“ 

„Dir find auch kaiſerlich!“ tönte es ihm zurück, 
und ein lauter Jubel erſcholl, als Sabata die Fahne 
mit Füßen trat, ihre Stange in Stücke brach und ſie 
in die Schloßfenſter ſchleuderte. 

Wütend zog Joſeph den Säbel und ſtürmte auf 
die Bauern ein und — Sikorſki hätte lachen müſſen, 
wenn ihm das Weinen nicht näher geweſen wäre 
— die beiden Brüder ihm nach. Die Bauern wehrten 
ab mit den Stielen der Senſen, wichen etwas zurück. 
Es bildete ſich eine Bucht in der geſtauten Menſchen— 
maſſe. Plötzlich ſchloß ſie ſich hinter den jungen Her⸗ 


147 · 


ren, und fie waren den Augen Sikorſkis entſchwun⸗ 
den. „Ihr Leute! Ihr Leute!“ rief er, „um Gottes 
willen... Was tut ihr... Auseinander! Platz, ihr 
Leute, ihr Hunde!“ 

Er und einige Schloßdiener, die der ganzen Be⸗ 
gebenheit bisher ſtumm und neugierig zugeſehen hat⸗ 
ten, warfen ſich den Bauern entgegen. Sie prallten 
an wie an eine Mauer. Sie ſchrien: „Gebt uns die 
jungen Herren heraus!“ ſchrien, was ſie konnten, und 
hörten ihre eigenen Stimmen nicht in dem herrſchen⸗ 
den Tumult. Die Panowies“ ſchoſſen, die Bauern 
gebrauchten ihre Senſen und Dreſchflegel mit furcht⸗ 
barem Erfolg. Das alles ſah Sikorſki noch... auf 
einmal wurde ihm grau vor den Augen, und ihm 
war, als ſei ein ſchwerer Stein auf ſeinen Kopf ge⸗ 
fallen. Er wankte, ſank aber nicht, ein ſtarker Arm 
empfing ihn, hielt ihn, und als er ſich mit Gewalt 
zuſammennahm und emporblickte, ſah er in das An⸗ 
geſicht deſſen, den er ſo gräßlich fürchtete und doch 
ſo heiß erſehnt hatte — in das Angeſicht ſeines Herrn. 
Ein wahres Totenangeſicht! und ein grauſiges Wun⸗ 
der ſchien's, daß dieſe Lippen ſich öffneten und ſpra⸗ 
chen: „Die Kinder ...“ 

Er deutete mit ausgeſtreckter Hand auf die Wirbel, 
die da und dort im Gedränge entſtanden, wie ſie ſich 
im Waſſer an Stellen bilden, an denen ein ſchwerer 


* Herren. 


148 


Gegenſtand untertaucht. Nie hat ein Menſch einen 
qualvolleren Kampf gekämpft, als damals dieſer 
Mann, dieſer Vater. 

Im Begriff vorzudringen, beſann er ſich, die zu 
reizen, die ſeine Kinder in ihrer Gewalt hatten. Und 
ſo erhob er eine unvergeßlich ſchreckliche, keuchende, 
gepreßte Stimme, deren flehenden Ausdruck die wut⸗ 
ſprühenden Augen, die krampfhaft geſchloſſenen 
Fäuſte, die Haltung des wie zum Sprung vorgebeug⸗ 
ten Oberkörpers widerſprachen: 

„Lieber Sabata! Mein alter Blonſki, und du, 
Sofka — ich bitte euch, gebt mir meine Kinder her⸗ 
aus... Ich werde euch ewig dankbar fein.‘ 

Die Angerufenen blickten einander ſtumm an und 
rührten ſich nicht. Erſt nach einer tödlichen Pauſe 
begann einer von ihnen: „Deine Kinder ſind Polen, 
wir ſind keine Polen. Deine Kinder haben uns zum 
Hochverrat verleiten wollen, wir aber ...“ 

Die Fortſetzung ſeiner Rede wurde durch ein ohren— 
zerreißendes Geſchrei übertäubt. Der Kampf Jaslos 
und ſeiner Anhänger nahte der Entſcheidung zugun⸗ 
ſten der Senſenmänner, und der Anblick ihrer über⸗ 
wundenen, blutenden Gegner wirkte berauſchend auf 
die Sieger: „Die Prophezeiung! Die Prophezeiung! 
Das Blut, das in Strömen fließen muß, iſt das Blut 
der Herren!... Hurra! ſchlagt die Herren tot!“ brüll- 
ten ſie mit kannibaliſchem Entzücken und gebrauchten 


149 · 


ihre mörderiſche Waffe. Sikorſki ſah den Grafen 
die unbewehrten Hände gegen den Himmel erheben 
und dann vorſtürzen in den ſicheren Tod... 

Möge ein Menſch verſuchen zu ſchildern, wie dem 
Kaſtellan zumute war, als jetzt der Ruf: „Szela 
kommt! Szela kommt!“ wild jauchzend in die Lüfte 
ſtieg. Auf der Straße, vor dem offenen Gittertor, 
hielt ein Zug von Bauernſchlitten, beladen mit einer 
gräßlichen Fracht. Landleute aus der Nachbarſchaft 
führten die Leichen der von ihnen ermordeten Guts⸗ 
herren auf das Kreisamt nach Tarnow. Dieſer haar⸗ 
ſträubende Anblick erweckte in der Menge ein Triumph⸗ 
gefühl, das den höchſten Grad erreichte, als Szela 
raſchen Schrittes den Garten betrat. Finſter ſchaute 
er drein, wies alle, die ihm huldigend nahen wollten, 
rauh hinweg und fragte: „Was tut ihr?“ 

„Was du getan haſt, Väterchen! Wir erſchlagen 
die Panowies, die gegen den Kaiſer ſind.“ 

Er richtete ſeine gebeugte Geſtalt empor und griff 
ſich nach dem Kopf: „Iſt euer Graf gegen den Kai⸗ 
ſer?“ 

„Er nicht, nein, er nicht...“ 

„Nun denn, ihr Dummköpfe! Ihr Gottverlaſ⸗ 
ſenen! Wie oft habe ich euch ſchon geſagt: von keinem 
haben wir etwas Gutes zu erwarten, außer vom Kai⸗ 
ſer und von den Beamten und Herren, die ihm treu 
ſind.“ 


150 


„Wir wiffen es, Väterchen, wir wiffen es.“ 

„Weh euch, wenn ihr es wißt und nicht danach 
handelt!“ 

Beſtürzt ſchwiegen die Bauern, ſcharrten mit den 
Füßen, neigten ſich demütig. Mur der Urlauber Sa⸗ 
bata faßte Herz genug, um — den Hut ehrerbietig in 
der Hand — zu ſprechen: „Der Graf iſt ein ſtrenger 
Herr.“ 

„Hol' dich der Teufel — ſtreng! ... Wenn noch fo 
ſtreng ...“ Er unterbrach ſich, machte eine kurze Pauſe 
und fuhr fort: „Wenn er dich zweimal ſchlägt, ſo 
denk': ein polniſcher Herr hätte mich viermal ge⸗ 
ſchlagen.“ 

„So denken wir ohnehin, Väterchen.“ 

„Um ſo beſſer! dabei bleibt und krünnnt mir kein 
Haar auf dem Haupt eures Herrn! heilig, — verſteht 
ihr mich? — heilig ſoll jeder öſterreichiſch Geſinnte 
euch fein! 

„Er iſt es ja“, meinte Sabata in einiger Verlegen⸗ 
heit. „Aber ſeine Beamten, Väterchen, ſeine Kin⸗ 
derte 

„Wo ſind die Kinder?“ fuhr Szela ihn an und 
wiederholte heftig, als die Antwort auf ſich warten 
ließ: „Wo ſind die Kinder eures Herrn?“ 

— „Ja, wo find ſie? ... Wer hat ſie zuletzt ge⸗ 
ſehen? — Der Iwan? Nein, der Wisniak, der 
balgte ſich mit ihnen. Dort, rechts, wo der Bauern⸗ 


151 · 


richter ſteht ...“ Der Bauernrichter will fie nicht ge- 
ſehen haben. „Sie werden in den Schwarm geraten 
ſein, der mit den Panowies kämpfte“, ſagte er. „Und 
wenn ihnen etwas geſchehen iſt, Väterchen, je nun 
— find Lechi“, Väterchen, und verdienen Strafe.“ 

„Nicht durch euch! Ihr Vater wird ſie ſtrafen, 
dem kommt es zu, nicht euch!“ rief Szela in ſchmerz⸗ 
lichem Zorn. Alle verſtummten, und durch die laut⸗ 
loſe Stille drang nun ein zitternder Hilferuf, ein 
Schluchzen und Weinen an ſein Ohr. Er lauſchte, 
erhob gebieteriſch die Hand — die Menge teilte ſich 
und gab Raum 

— In dem Augenblick, in dem Szela an der Spitze 
der fremden Bauern erſchienen war, hatte der Graf 
Abrechnung gehalten mit ſeinem Gott und ein ſtum⸗ 
mes Gebet geſprochen: „Mach's gnädig, Allbarm⸗ 
herziger! Mach's den Kindern gnädig. Was es jetzt 
zu erdulden gibt, laß mich es allein erdulden... 
Schenk' den Kindern ein ſanftes Ende.“ 

Ein ſanftes Ende unter den Händen wilder Be- 
ſtien, empörungstoller Sklaven? Welch ein Gebet! 
Muß man nicht ſelbſt toll ſein, um auf ſeine Erhö⸗ 
rung zu hoffen? Verzweifelnd hatte ſich der Un⸗ 
glückliche der berauſchten und blutdürſtigen Horde ent⸗ 
gegengeworfen und dem erſten, auf den er traf, die 
Senſe entriſſen, nicht um fein Leben teuer zu ver⸗ 

* Polen. 


152 


— — — äòœ——üäͤä4 nn 


kaufen, ſondern nur im Sterben noch feinen Kindern 
ein furchtbares Totenopfer zu bringen. Er meinte, der 
Boden unter ſeinen Füßen ſchwände, meinte das 
Bewußtſein der Wirklichkeit zu verlieren, als das 
Gedränge, in dem er ſich eben erſt befunden hatte, 
nachließ, die Leute auseinanderſtoben und er allein 
ſtand, zu ſeinen Füßen die Leichen Jaslos und des 
Prieſters und, in Schmerzen ringend, die Verwun⸗ 
deten beider Parteien. Auf dem breiten Wege aber, 
der ſich im Gewühl gebildet hatte, kam Szela lang⸗ 
ſam herangeſchritten. An jeder Hand führte er einen 
der Knaben. Der ältere hinkte kläglich, ſchmiegte ſich 
an ſeinen Erretter und preßte das Geſicht in die Fal⸗ 
ten von deſſen Gewand. Der jüngere blickte trotzig 
drein; er war ſehr bemüht, ſeinen zerriſſenen Mantel 
feſtzuhalten, um zu verbergen, daß ihm die Czemerka 
in Fetzen von der nackten Schulter hing. Joſeph 
folgte entwaffnet, den Kopf tief auf die Bruſt ge⸗ 
ſenkt. 

Zweifelnd, ungläubig, allmählich auflebend, wie 
verzückt, ſtarrte der Graf den Nahenden entgegen. 
Er wollte auf ſie zueilen, aber ſeine Knie brachen, und 
nur mit bebender Stimme vermochte er auszurufen: 
„Du bringſt fie mir? ... Du, Szela!“ 

Er riß feine Kinder an ſich, er bedeckte fie mit Küf- 
fen, er ſtreckte verföhnend und vergebend feine Hand 
nach Joſeph aus. Sein Erſtgeborener jedoch hatte ſich 


153 


auf die Erde geworfen neben den toten Freund und 
war in ſeinem maßloſen Schmerz taub und blind 
für alles, was um ihn vorging. 

Als der Graf, ſich faſſend, die Augen erhob und 
die Karawane erblickte, die vor ſeinem Hauſe halt ge⸗ 
macht hatte, ſchauderte er und ſprach, unfähig, ſeinen 
Abſcheu zu bemeiftern: „Szela! Entſetzlicher! ... Dein 
Werk?“ 

„Ich habe es nicht getan“, lautete die Antwort. 

Feſter drückte der Graf die Köpfe ſeiner Kinder 
an ſeine Bruſt, um ihnen den ſchreckensvollen Anblick 
zu entziehen, von dem er ſelbſt die Augen nicht zu 
wenden vermochte, und murmelte leiſe: „Aber auch 
nicht verhindert!“ 

Szela zog die Achſeln in die Höhe; eine harte und 
unerſchütterliche Ruhe lag auf ſeinem gefurchten Ant⸗ 
litz: „Ich habe doch die Kinder meines Herrn ge— 
rettet“, ſagte er, wandte ſich ab und ging von einer 
Gruppe der Bauern zur andern. Eindringlich und 
kurz erteilte er ihnen ſeine Befehle. Dicht hinter ihm, 
wie ſein Schatten ihn geleitend, ſchritt ein düſterer 
Geſell, bösartigen Ausſehens, der einzige, der ſich 
unterfing, gegen eine Anordnung des Alten hie und 
da Einwand zu erheben. Es war ſein Sohn, Stanis⸗ 
laus Szela, der ausgediente Soldat. 

Sein Vater drohte ihm mit dem Stocke und ver⸗ 
wies ihn in die Nachhut des Zuges, der ſich jetzt wie⸗ 


154 


der in Marſch ſetzte, und den man noch lange ſehen 
konnte, ſich weiter bewegend zwiſchen den Pappeln 
der Kaiſerſtraße. 

Tagsüber gab es im Schloſſe Arbeit genug mit 
dem Aufbahren der Toten und der Pflege der Ver— 
wundeten. Die Bauern kampierten auf der Wieſe 
und im Hofe. Am Abend ließ der Graf ihnen ſagen, 
ſie möchten nach Hauſe gehen. Aber ſie antworteten, 
das dürften ſie nicht; es ſei Revolution, und Szela 
habe ihnen geboten, dazubleiben, um das Schloß und 
den Herrn vor den herumſtreichenden Inſurgenten 
und Räuberbanden zu beſchützen. 

Sein Befehl wurde pünktlich ausgeführt. Die 
Bauern haben durch volle drei Wochen (ganz ſo wie 
die des benachbarten alten Grafen Wieſioloſki) einen 
ruhigen und treuen Wachtpoſtendienſt geleiſtet, wäh⸗ 
rend ſich ringsum Greuelſzenen ohnegleichen abfpiel- 
ten. Erſt nachdem die Ordnung im Lande völlig ber- 
geſtellt war, begaben ſie ſich wieder zurück in ihre 
Hütten und an ihre Arbeit. 

Der Graf war von dem Benehmen ſeiner Unter⸗ 
tanen gewaltig gerührt und machte ihnen viele groß⸗ 
mütige Verſprechungen, die ihm fein von Dankbarkeit 
überquellendes Herz eingab. In beſſeren Tagen wur⸗ 
den auch einige davon erfüllt. — 


SITES * 


II. 


D ie zweite Begegnung mit Szela, deren ſich ©i- 
korſki bis an ſein Ende lebhaft erinnerte, fand fünf 
Monate ſpäter ſtatt. 

Seit dem Beginn des Mätz herrſchte Ruhe im 
Tarnower Kreiſe. Einige Züge Kavallerie als Streif⸗ 
kommandos hatten die Ordnung ohne Anwendung 
von Gewalt hergeſtellt. Die Bauern, die unter den 
Befehlen Szelas geſtanden, waren die erſten, welche 
die Waffen niederlegten und ſich, auf die Aufforde⸗ 
rung des Kreisamtes hin, zur Leiſtung der Robot wie⸗ 
der bereit finden ließen. In der Nachbarſchaft hat 
es immer geheißen, er hätte ganz gute Mannszucht 
gehalten und eine Inſurgentenſchar im offenen 
Kampfe angegriffen und geſchlagen. Sicher iſt, daß 
er Plünderungen verhütete, oder, wo ihm das nicht 
möglich war, doch jederzeit die Auslieferung wertvoller 
Beuteſtücke an das Kreisamt erzwang. So mancher 
gefangene Aufrührer verdankte ihm die Erhaltung 
ſeines Lebens. Er ſchützte ihn vor der Wut der Bauern, 
indem er ihn den Eid künftiger Treue gegen den Kai⸗ 
ſer leiſten ließ und ihn dann in ſeine Schar auf⸗ 
nahm. 

So gab es denn großes Erſtaunen, als bald nach 
dem Erlöſchen der letzten Flammen der Empörung 
Gerüchte der ſchlimmſten Art über Szela auftauch⸗ 


156 · 


fen. Sie bezeichneten ihn als einen Mörderhäupt⸗ 
ling, der ſengend und brennend, raubend und plün- 
dernd von Edelhof zu Edelhof gezogen war. Sie ſchil— 
derten bis ins kleinſte die beſtialiſche Grauſamkeit, 
mit der er dabei verfuhr, und behaupteten endlich, daß 
er ſeine langgenährten Rachegelüſte gegen die Edel⸗ 
leute um ſo ungehemmter befriedigen konnte, als er 
im geheimen Einverſtändnis mit der Regierung ge— 
handelt und ſogar — in ihrem Solde geſtanden habe. 

Der empörende und peinliche Eindruck, den dieſe 
Verleumdung hervorrief, war ſo groß, der Haß und 
die Feindſeligkeit, die ſie erweckten, äußerten ſich ſo 
unumwunden, daß endlich zu ihrer Widerlegung ge— 
ſchritten und die ſtrengſte Unterſuchung angeordnet 
werden mußte. Szela blieb auf freiem Fuße in Tar⸗ 
now, verantwortete ſich in feiner gewohnten ſchlag— 
fertigen Weiſe und benützte die freie Zeit zwiſchen 
den Verhören, um einen Brief an den Kaiſer auf- 
zuſetzen, in dem er um Verminderung der Untertanen⸗ 
laſten bat. 

Inzwiſchen hatte der Kreishauptmann Ritter von 
Breinl die von ihm angeſuchte Verſetzung nach Brünn 
erlangt, und unter ſeinem Nachfolger im Amte, Czecz 
von Przemyſl, kam der Prozeß Szelas zum Abſchluß. 
Das Ergebnis lautete, daß Szela zum Kriminalver⸗ 
fahren nicht qualifiziert, ſeine Entfernung aus dem 
Lande jedoch dringend zu befürworten ſei. Worauf 


157 


Jakob Szela, der Grundwirt und ehemalige Gemeinde⸗ 
deputierte, den Befehl bekam, nach der Bukowina 
auszuwandern, wo er auf der Kameralherrſchaft Glitt 
ein Bauerngut als Eigentum und Wohnort ange⸗ 
wieſen erhielt. 

An dem Tage, an dem Szela feine Reife antreten 
ſollte, dachte der Kaſtellan Sikorſki: „Wäre doch 
neugierig, ihn noch einmal zu ſehen — wenn auch 
nur von weitem, denn davon, ſich bis zu ihm durch⸗ 
zudrängen, wird keine Rede ſein. Hilf Gott, was 
werden die Leute treiben beim Abſchied von ihrem 
Väterchen Szela. Von Glück kann man ſagen, wenn 
es nicht zu Exzeſſen kommt.“ Der Kaſtellan malte 
ſich die Sache in ſeinem Kopfe aus, und immer ge⸗ 
fährlicher erſchien ſie ihm, je länger er darüber nach⸗ 
dachte, und je kürzer der Weg wurde, den er nach 
dem Ziel ſeiner Wanderung noch zurückzulegen hatte. 

Zu ſeiner Überraſchung fand er im Dorfe alles 
ſtill. Es ſah dort aus wie an jedem Werktagsmorgen. 
Männer und Weiber waren zur Feldarbeit ausgezo⸗ 
gen. Nur in der Wirtshausſtube, in die Sikorſki 
beim Vorübergehen hineinblickte, lungerten einige 
Tagediebe. Der Jude führte ſeinen Klepper aus dem 
Stall, um ihn an die Budka zu ſpannen. 

„Wen führſt du?“ fragte Sikorſki. 

„Ich, niemanden. Der Bub führt den Szela nach 
Sanok.“ 


158 


„So, fo, und bald?“ 

„Sehr bald.“ Sikorſki beſchleunigte ſeine Schritte 
und hatte in kurzer Zeit die Hütte Szelas erreicht. 
Sie war reinlicher und größer als alle übrigen; neben 
der Tür befand ſich ein Bänklein, und der Raum 
davor mußte heute noch ſorgfältig gekehrt worden 
ſein. Dort ſtand Szela, mit herabhängenden Armen 
und gekreuzten Händen, und ſah unverwandten Auges 
fein Haus an. „Oho, Pan Sikorſki!“ begrüßte er 
den Nahenden, „das iſt ja ſchön, daß du mich noch 
heimſuchſt.“ 

„Ich habe dir Lebewohl ſagen wollen, Szela.“ 

„Dank dafür, Pan Kaſtellan. Leb' auch du recht 
wohl.“ 

„Führe mich ein wenig in dein Haus“, ſagte Si⸗ 
korſki, ohne von dieſer Verabſchiedung Notiz zu neh⸗ 
men. 

„Das Haus iſt leer, meine Habſeligkeiten habe ich 
durch den Sohn ſchon alle nach Glitt geſchickt.“ 

„So will ich auf dieſem Bänklein ausruhen, wenn 
du nichts dagegen haſt; der Weg iſt weit, und meine 
Füße ſind alt.“ 

„Mach' dir's bequem. Wohl dir, wenn du ruhen 
kannſt.“ 

Er konnte nicht ruhen, ſo erſchöpft er ſchien. Mit 
offenbarer Mühe ſchleppte er die ſchweren Waſſer⸗ 


159 


fiefel an feinen mageren Beinen, wandelte aber 
dennoch unſtet umher. 

„Es tut mir leid, daß ich nichts habe, womit ich dir 
aufwarten könnte“, begann Szela nach einer Weile. 
„Außer“ — er zog ein Stück Brot aus ſeiner Taſche 
— „wenn du meine Wegzehrung mit mir teilen 
willſt.“ 

Sikorſki lehnte ab; er beabſichtigte, ſich bei der Heim- 
kehr im Wirtshaus zu ſtärken. Der Appetit, den er 
ſchon zu verſpüren begonnen, war vergangen. Alles, 
was er von dem alten Manne, der ſich jetzt zum 
ewigen Abſchied von der Heimat rüſtete, gehört hatte, 
flog ihm durch den Sinn. Er würde gern zehn bare 
Gulden gegeben haben, um zu erfahren, was denn 
Wahres daran ſei. Hatte Szela nur den kleinſten 
Teil des Unheils verübt, das man ihm zuſchrieb, ſo 
ſollte einen füglich kein Mitleid mit ihm beſchleichen. 
Und doch — was war das Mitleid, das Sikorſki vor 
einigen Monaten mit ihm gehabt hatte, als er ſchwer 
gezüchtigt aus den Händen des Grafen gekommen 
war, im Vergleich zu dem, das der gebrochene Greis 
ihm in dieſem Augenblick einflößte! 

„Szela,“ fragte er, „was denkſt du? Was iſt denn 
ſo Merkwürdiges an deiner Haustür, daß du ſie im⸗ 
merfort anſiehſt?“ 

Der Alte hatte den Hut vom Kopfe genommen 
und ſtrich ſeine langen Haare in den Nacken zurück. 


» 160 - 


„Je nun, die Mühe dauert mich, die ich im vorigen 
Frühjahr an ſie gewendet habe. Siehſt du nicht, wie 
ſchön breit fie iſt? Das habe ich fo eingerichtet, da⸗ 
mit die Leute mit dem Sarg nicht anzuſtoßen brau⸗ 
chen, wenn ſie mich einmal hinaustragen.“ 

Er überließ ſich wieder der aufmerkſamen Betrach⸗ 
fung feines Hauſes: „Einen Schornſtein hat es 
auch“, hub er dann von neuem an. „Es hat ihnen im 
Dorf viel Verdruß gemacht, daß ich mir einen Schorn⸗ 
ſtein gebaut habe. Der wird ſo lange bauen, bis er 
unter der Erde liegt, haben ſie mir mit Kreide auf 
die Tür geſchrieben. Und der Geſchworene Budnik 
hat geſagt: „Bau du dir einen Schoruſtein, aber bilde 
dir nur nicht ein, daß wir es dir nachtun werden. 
Wir wollen unſre Häuſer ſo laſſen, wie ſie ſind. Ja, 
freilich!“ Er verzog den Mund zu einem ſchmerzlichen 
Lächeln und deutete auf die elenden Hütten längs der 
Dorfſtraße: „Das muß alles ſo bleiben, wie es iſt. 
Je nun! was werd' ich mich drum kümmern, dort 
unten in der Bukowina... Es ſoll dort viel ſchöner 
ſein als bei uns.“ Sein Geſicht verdüſterte ſich, und 
er fügte halblaut und mit einem tiefen Seufzer hinzu: 
„Trotzdem wäre ich lieber hier geblieben. Aber — was 
iſt zu tun? Der Kaiſer will's! — Gehab dich wohl, 
Pan Sikorſki, da kommt ſchon meine Gelegenheit.“ 

In der Tat fuhr die Budka eben heran, von einem 
munter nebenherſchreitenden Jüngelchen kutſchiert. Zu 


6 v. Ebner⸗Eſchenbach 161 · 


gleicher Zeit ließ der Trab eines Pferdes ſich ver- 
nehmen, das kleine Gefährt wurde von einem Reiter 
eingeholt, überholt. Es war der Graf, der ſich von 
feinem Tiere ſchwang, dem herbeieilenden Sikorfki 
die Zügel reichte und auf Szela zuſchritt: „Szela,“ 
ſprach er bewegten Tones, „du haſt meinen Kindern 
das Leben gerettet, und ich habe dir noch nicht einmal 
gedankt.“ 

Er ſtreckte ihm die Hand entgegen, die der Alte 
küßte 

Der Alte und — nicht mehr der Alte. Er, den ſeine 
Standhaftigkeit in Gegenwart des Grafen nie ver⸗ 
laſſen hatte, nicht unter deſſen Stocke, nicht bei deſſen 
Aufjauchzen, als er ihm die totgeglaubten Kinder wie⸗ 
derbrachte — ihn verſetzten die einfachen Worte, die 
der Graf jetzt zu ihm ſprach, ganz außer ſich. Seine 
Lippen zitterten, ſeine Augen ſchwammen in Tränen, 
er beugte ſich, als ob er in die Knie ſinken wollte. 

„Was fällt dir ein? Was tuſt du?“ rief der Graf, 
fprang auf ihn zu und faßte ihn an beiden Schul⸗ 
tern. 

„Herr! Herr!“ ſtammelte Szela und ſah ihm mit 
leidenſchaftlicher Ergebenheit ins Angeſicht, „ich habe 
nicht geglaubt, daß mir vor meinem Ende noch ein 
Menſch ſagen wird: ‚Dank dir, Szela!“, und jetzt 
fommft du und ſagſt es.“ 

Ergriffen von dem Ausbruch einer Weichherzig⸗ 


162 · 


— — b — 7 ee 


keit, die niemand dem Bauernhäuptling zugetraut 
hätte, entgegnete der Graf: „Es hat auch keiner ſoviel 
Grund, dir zu danken, wie ich.“ 

„Doch, gnädiger Herr! — Dir habe ich drei Kin— 
der gerettet; es gibt einen Herrn, dem ich mehr als 
dreitauſend gerettet habe, und der hat mich dafür vor 
Gericht ſtellen laſſen und ſchickt mich jetzt in die 
Fremde.“ 

„Weil er nicht anders kann. Die Ermordung dei⸗ 
ner Gutsherren fordert eine Sühne.“ 

„Du weißt, daß ich ſie nicht ermordet habe.“ 

„Aber die Bauern haben es getan, die unter deinen 
Befehlen ſtanden . 

5 zu erwägen, daß ich kein General bin, 
und daß die Bauern keine abgerichteten Soldaten 
ſind.“ 

Der Graf faßte ihn ſcharf ins Auge: „Sag' auf⸗ 
richtig, Szela, wenn du deine Gutsherren wieder le⸗ 
bendig machen könnteſt, würdeſt du es tun?“ 

„Nein, Herr, um des Kaiſers willen nicht.“ 

„Und um deinetwillen noch weniger?“ 

Szela beſann ſich ziemlich lange, bevor er berichti⸗ 
gend verſetzte: „Um meinetwillen ebenſowenig.“ 

„Siehſt du!“ 

„Was ſoll ich ſehen, gnädigſter Graf? Die Her⸗ 
ren haben uns Böſes getan, ſolange wir denken. Der 
Kaiſer hat uns nur Gutes getan. Als die Herren gegen 


6 . 163 - 


den Kaiſer gegangen find und die Bauern zwingen 
wollten, mit ihnen zu gehen, ſind die Bauern re⸗ 
belliſch geworden, und es iſt viel Unglück geſchehen.“ 

„Es geht die Sage, du hätteſt ſo manches davon 
verhüten können, und du haſt es nicht verhütet.“ 

Abermals erwiderte Szela erſt nach reiflicher Über: 
legung: „Kann fein, kann auch nicht fein. Dergleichen 
iſt nachträglich ſchwer zu beſtimmen. Die Bauern 
haben gewußt, daß alles auf ſie ankommt; ſie ha⸗ 
ben ja gehört, was der Herr Kreishauptmann mir 
hat ſagen laſſen, als ich den Mathias Drewniak zu 
ihm geſchickt habe um Militäraſſiſtenz: Unmöglich, 
Szela, bevor ſie mir in Tarnow die Garniſon ver⸗ 
ſtärken. Hilf dir ſelbſt, halte Ordnung, und ſieh zu, 
daß keine Gewalttätigkeiten verübt werden. Das war 
viel auf einmal verlangt.“ 

„Iſt auch nicht geleiſtet worden.“ 

„Wie hat es denn geleiſtet werden ſollen, von 
ſolchen Leuten, die auf einmal merken: Jetzt ſind wir 
die Herren? Gnädiger Graf, ich habe froh ſein müſ⸗ 
ſen, wenn ſie mir die Edelleute geſchont haben, die 
dem Kaiſer treu waren.“ 

„Auch das iſt nicht durchwegs geſchehen.“ 

„Überall habe ich die Augen nicht haben können. 
Ich habe oft meinen Sohn ſchicken müſſen, und der 
hat anders gehauſt ...“ Er brach ab und ſchloß mit 
gelaſſener Zuverſicht: „Der gerechte Gott wird es 


164 · 


ihm aufs Kerbholz ſchreiben; die Menſchen ſchreiben 
es auf das meine.“ 

„Natürlich. So viele Hunderte gehorchten deinem 
Augenwink, wer wird dir glauben, daß du es nicht 
verſtanden haſt, deinen Sohn im Zaum zu halten?“ 

Schmerzlich beiſtimmend neigte Szela den Kopf. 
„Das wird niemand glauben. Aber wahr iſt es... 
Und am Ende, Herr, mein Sohn hat es wenigſtens 
ſeinen Geſellen recht gemacht, ich — habe es keinem 
recht gemacht. Sieh dich um... Wie find fie mir 
ſonſt von weitem zugelaufen, wo ſie mich erblicken 
konnten — und heute ... Burſche, die man kaum mit 
zwei Pferden zur Arbeit ſchleppt, find freiwillig bin- 
ausgegangen, damit ſie mir nicht zu ſagen brauchen: 
Glück auf den Weg!“ Er hatte, während er ſprach, 
nach dem ſeiner harrenden Gefährt hingeſehen, faſt 
ſchien's, mit einer gewiſſen Ungeduld, ſo daß der Graf 
fragte, ob er es denn nicht erwarten könne, fortzu⸗ 
kommen? 

Szela entſchuldigte ſich: „Verzeih. Auf die Für⸗ 
ſprache des Herrn Ritters von Breinl hat der Herr 
Kreishauptmann zugegeben, daß ich nicht wie ein Ar— 
reſtant über die Grenze gebracht werde. Er hat mir 
das Vertrauen geſchenkt, daß ich zur rechten Zeit von 
ſelbſt gehen werde. Verzeih, gnädiger Herr, es iſt jetzt 
die rechte Zeit.“ 

Der Graf zog eine wohlgefüllte Brieftaſche hervor 


165 


und wollte fie durchaus, mit Zürnen und Bitten, dem 
Szela aufdringen. Aber der meinte: „Tue dir keinen 
Schaden. Du weißt mit dem Gelde Beſſeres anzu⸗ 
fangen als ich. Hebe es auf für deine Kinder ... Aber, 
gnädiger Herr,“ unterbrach er ſich mit plötzlicher Leb⸗ 
haftigkeit, „ich habe gehört, daß du den Grafen Jo⸗ 
ſeph als Gemeinen haſt aſſentieren laſſen.“ 

„Jawohl. Er braucht eine ſtrenge Zucht.“ 

„Wenn ſie nur nützt.“ 

„Eine ſtrenge Zucht nützt immer.“ 

„Weiß nicht.“ Er tat einen tiefen Seufzer. „Mein 
Sohn war vierzehn Jahre Soldat.“ 

Sie traten an die Budka heran, um die ſich all⸗ 
mählich eine kleine Verſammlung gebildet hatte: Kin⸗ 
der, die den mageren Klepper ſtreichelten oder neck⸗ 
ten, ein paar alte Weiblein, von denen eines eben im 
Begriffe war, ein Laib Brot im Stroh des Wagens 
zu bergen. Dem Szela traurig zunickend, ſprach fie: 
„Du ſollſt dich in der Fremde erinnern, wie das Brot 
der Heimat ſchmeckt.“ 

Drei alte Zechbrüder waren auch angerückt und 
hatten ein Branntweinfäßchen von der Größe einer 
Melone mitgebracht. Sie weinten bitterlich und wie⸗ 
derholten fortwährend: „Leb' wohl, Väterchen! Gott 
behüte dich! Vergiß uns nicht!“, und dabei ging das 
Fäßchen von einem zum andern, und ſie tranken ab⸗ 
wechſelnd aus dem Spundloch. 


166 


Szela ſchickte ſich an, in die Budka zu ſteigen, als 
aus einer der nächſten Hütten ein großer und breit⸗ 
ſchultriger Menſch in zerlumpten Kleidern hervor— 
kam, auf den Alten zuſtürzte und ihn am Arme packte. 
Einige Kerle, die ebenſo verkommen ausſahen wie er, 
waren ihm gefolgt, hielten ſich aber, aus Angſt vor 
dem Grafen und dem Kaſtellan, in ſcheuer Entfer⸗ 
nung. Nur der erſte kannte keine Scheu, den machte 
die Wut zum vernunftloſen Tier. Er ſchüttelte Sze⸗ 
las Arm und ſchrie: 

„Bis zum letzten Augenblick habe ich gewartet, um 
dich zu fragen. So willſt du alſo wirklich fort, ohne 
deine Schulden bezahlt zu haben, du Schurke?“ 

„Was wäre ich dir ſchuldig, Drewniak?“ ſprach 
Szela, ſich von ihm losmachend. 

„Frage du nur, was du mir ſchuldig biſt“, rief je⸗ 
ner und hielt dem Alten die geballte Fauſt dicht vors 
Geſicht. „Nachdem du mich herumgejagt haſt, wie 
einen Hund in Schnee und Wetter, als Bote und 
Späher und auf dem Marſch, und mir dafür nichts 
gegeben..“ 

Seine Gefährten ſchrien drein: „Und die Brannt⸗ 
weinfäſſer, wohin wir gekommen ſind, verſiegeln laſ— 
“u 

„Daß man ſich nicht einmal hat warm trinken kön⸗ 
nen Fa 

„Und uns die ehrliche Kriegsbeute abgenommen ...“ 


167 


Anklagen häuften ſich auf Anklagen, Szelas Geg⸗ 
ner wagten ſich näher heran; den Weibern wurde 
angſt, die Betrunkenen heulten. 

„Die andern Bauern“, zeterte Drewniak, „haben 
Geld und Gut erworben in der Revolution. Wir ha⸗ 
ben nichts gekriegt ... ich ſage dir, Herr,“ wandte er 
ſich an den Grafen, „nichts von dem Eigentum der 
Rebellen. Er hat den herrſchaftlichen Wald bewacht, 
der Alte, als ob er ſelbſt ein Schuft von einem Heger 
wäre. Keinem armen Teufel hat er auch nur ein 
Scheit Holz gegönnt. Deshalb, Herr, glauben wir 
und wiſſen wir — er hat uns alle zu Narren ge⸗ 
habt. Nimm ihn nicht in Schutz — uns alle zu Nar⸗ 
ren hat er gehabt und hat es im geheimen mit den 
Polen gehalten ...“ Er konnte nicht weiter, er keuchte 
nur — und wollte ſich heftig auf Szela ſtürzen. 

Der Graf ſtieß ihn ſo heftig zurück, daß er wankte, 
und befahl gebieteriſch Ruhe, die denn auch, freilich 
nur ſcheinbar, eintrat. Szela lächelte in ſchwermüti⸗ 
gem Triumphe, und ſein auf den Grafen gerichteter 
Blick fragte: „Was ſagſt du mim?“ 

„Die Toren! die vermaledeiten Toren!“ fuhr dieſer 
auf, und eingeſchüchtert ſtimmte Drewniak einen an⸗ 
dern Ton an. Er ließ den Blick mit großer Betrübnis 
längs ſeiner Hünengeſtalt hinabgleiten, ſtreckte einen 
Fuß von ſich, deſſen nackte Zehen aus dem geplatzten 
Stiefel hervorſahen, und ſagte: 

168 


„Die Stiefel waren neu vor der Revolution. 
Wenn er mir wenigſtens die Stiefel erſetzt hätte!“ 

Seine guten Freunde und die alten Weiblein er⸗ 
hoben ein ſchadenfrohes Gelächter; Szela jedoch nä— 
herte ſich dem Grafen und ſagte: „Du haſt etwas für 
mich tun wollen, Herr. Sei ſo gnädig und bezahle 
ihm die Stiefel, die er in meinem Dienſt vertreten 
hat.“ 

Nachdem ſeiner Bitte willfahrt worden war, emp⸗ 
fahl er ſich beim Grafen, ſchüttelte Sikorſkis Hand 
und grüßte die Frauen und Kinder. 

„Ihr aber hört!“ rief er ſeinen Widerſachern zu; 
und wie er ſich feſt zuſammennahm und in die Bruſt 
warf, da war jede Spur von Gebrechlichkeit aus ſei— 
ner Geſtalt verſchwunden. Ehrwürdig, gebieteriſch er⸗ 
ſchien er jedem, und man ſah dem greiſen kleinen 
Bauern wahrlich etwas von einem Feldherrn an. Die 
rohen Kerle, die ſich murrend hatten davonſchleichen 
wollen, blieben ſtehen und lauſchten der letzten Er⸗ 
mahnung ihres ehemaligen Führers. „Ihr werdet 
ſchon noch draufkommen, wer es ehrlich mit euch ge⸗ 
meint hat. Seht nur zu, wie den andern ihr unrecht 
Gut gedeiht, und dankt dann Gott und mir für eure 
leeren Taſchen. Und ſomit lebt auch ihr wohl, ihr 
dummen Teufel.“ 

Szela warf noch einen langen, traurigen Blick 
nach ſeinem Hauſe und ſtieg in die Budka. Ihr Lein⸗ 


169 


wanddach war ungewöhnlich niedrig, dennoch konnte 
er aufrecht darunter ſitzen. Einmal im Wagen, erhob 
er die Augen nicht mehr, es kam auch kein Wort mehr 
über ſeine Lippen. 

Der Graf geleitete ihn zu Pferde noch ein gutes 
Stück Weges; aber Szela, ganz verſunken in ſeine 
Gedanken, blieb unempfindlich für dieſe Gunſt. 

Lange Zeit hörte man im Schloſſe nichts von ihm, 
als daß er glücklich in Glitt angelangt war. Erſt zwei 
Jahre ſpäter, nach der Aufhebung der Robot, ſchrieb 
Szela an den Grafen einen merkwürdigen Brief, den 
auch der Kaſtellan Sikorſki geleſen hat. 

Es hieß unter anderm darin: „Auf mein letztes 
Schreiben hat mir der Kaiſer nicht antworten laſſen; 
aber er hat alles ſo getan, wie ich es ihm angeraten 
habe. Gott ſegne ihn!“ 


170 · 


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8 empfindet der Menſch für allerlei Dinge 
und Weſen. Liebe, die echte, unvergängliche, die 
lernt er — wenn überhaupt — nur einmal kennen. 
So wenigſtens meint der Herr Revierjäger Hopp. 
Wie viele Hunde hat er ſchon gehabt, und auch gern 
gehabt, aber lieb, was man ſagt lieb, und unvergeß⸗ 
lich iſt ihm nur einer geweſen — der Krambambuli. 
Er hatte ihn im Wirtshauſe zum Löwen in Wiſchau 
von einem vazierenden Forſtgehilfen gekauft oder 
eigentlich eingetauſcht. Gleich beim erſten Anblick des 
Hundes war er von der Zuneigung ergriffen worden, 
die dauern ſollte bis zu ſeinem letzten Atemzuge. Dem 
Herrn des ſchönen Tieres, der am Tiſche vor einem 
geleerten Branntweingläschen ſaß und über den Wirt 
ſchimpfte, weil dieſer kein zweites umſonſt hergeben 
wollte, ſah der Lump aus den Augen. Ein kleiner 
Kerl, noch jung und doch ſo fahl wie ein abgeſtorbener 
Baum, mit gelbem Haar und gelbem ſpärlichen Barte. 
Der Jägerrock, vermutlich ein Überreſt aus der ver⸗ 
gangenen Herrlichkeit des letzten Dienſtes, frug die 


171 · 


Spuren einer im naſſen Straßengraben zugebrachten 
Nacht. Obwohl fi) Hopp ungern in ſchlechte Gefell- 
ſchaft begab, nahm er trotzdem Platz neben dem Bur⸗ 
ſchen und begann ſogleich ein Geſpräch mit ihm. Da 
bekam er es denn bald heraus, daß der Nichtsnutz den 
Stutzen und die Jagdtaſche dem Wirt bereits als 
Pfänder ausgeliefert hatte, und daß er jetzt auch den 
Hund als ſolches hergeben möchte; der Wirt jedoch, 
der ſchmutzige Leuteſchinder, wollte von einem Pfand, 
das gefüttert werden muß, nichts hören. 

Herr Hopp ſagte vorerſt kein Wort von dem 
Wohlgefallen, das er an dem Hunde gefunden hatte, 
ließ aber eine Flaſche von dem guten Danziger Kirſch⸗ 
branntwein bringen, den der Löwenwirt damals führte, 
und ſchenkte dem Vazierenden fleißig ein. — Nun, 
in einer Stunde war alles in Ordnung. Der Jäger 
gab zwölf Flaſchen von demſelben Getränke, bei dem 
der Handel geſchloſſen worden — der Vagabund gab 
den Hund. Zu ſeiner Ehre muß man geſtehen: nicht 
leicht. Die Hände zitterten ihm ſo ſehr, als er dem 
Tiere die Leine um den Hals legte, daß es ſchien, er 
werde mit dieſer Manipulation nimmermehr zurecht⸗ 
kommen. Hopp wartete geduldig und bewunderte im 
ſtillen den trotz der ſchlechten Kondition, in der er 
ſich befand, wundervollen Hund. Höchſtens zwei Jahre 
mochte er alt ſein, und in der Farbe glich er dem 
Lumpen, der ihn hergab, doch war die ſeine um ein 


172 


paar Schattierungen dunkler. Auf der Stirn hatte 
er ein Abzeichen, einen weißen Strich, der rechts und 
links in kleine Linien auslief, in der Art wie die Ma⸗ 
deln an einem Tanmenreis. Die Augen waren groß, 
ſchwarz, leuchtend, von tauklaren, lichtgelben Reif⸗ 
lein umſäumt, die Ohren hoch angeſetzt, lang, makel⸗ 
los. Und makellos war alles an dem ganzen Hunde, 
von der Klaue bis zu der feinen Witternaſe; die kräf⸗ 
tige, geſchmeidige Geſtalt, das über jedes Lob erhabene 
Piedeſtal. Vier lebende Säulen, die auch den Körper 
eines Hirſches getragen hätten und nicht viel dicker 
waren als die Läufe eines Haſen. Beim heiligen Hu⸗ 
bertus! dieſes Geſchöpf mußte einen Stammbaum 
haben, fo alt und rein wie der eines deutſchen Ordens⸗ 
ritters. 

Dem Jäger lachte das Herz im Leibe über den 
prächtigen Handel, den er gemacht hatte. Er ſtand nun 
auf, ergriff die Leine, die zu verknoten dem Vazieren⸗ 
den endlich gelungen war, und fragte: „Wie heißt er 
denn?“ — „Er heißt wie das, wofür Ihr ihn kriegt: 
Krambambuli“, lautete die Antwort. — „Gut, gut, 
Krambambuli! So komm! Wirſt gehen? Vorwärts!“ 
— Ja, er konnte lang rufen, pfeifen, zerren — der 
Hund gehorchte ihm nicht, wandte den Kopf dem zu, 
den er noch für ſeinen Herrn hielt, heulte, als dieſer 
ihm zuſchrie: „Marſch!“ und den Befehl mit einem 
tüchtigen Fußtritt begleitete, ſuchte aber ſich immer 


3 


wieder an ihn heranzudrängen. Erſt nach einem bei- 
ßen Kampfe gelang es Herrn Hopp, die Beſitzergrei⸗ 
fung des Hundes zu vollziehen. Gebunden und gekne⸗ 
belt, mußte er zuletzt in einem Sacke auf die Schulter 
geladen und ſo bis in das mehrere Wegſtunden ent⸗ 
fernte Jägerhaus getragen werden. 

Zwei volle Monate brauchte es, bevor Krambam⸗ 
buli, halb totgeprügelt, nach jedem Fluchtverſuche mit 
dem Stachelhalsband an die Kette gelegt, endlich be⸗ 
griff, wohin er jetzt gehöre. Dann aber, als ſeine 
Unterwerfung vollſtändig geworden war, was für ein 
Hund wurde er da! Keine Zunge ſchildert, kein Wort 
ermißt die Höhe der Vollendung, die er erreichte, nicht 
nur in der Ausübung ſeines Berufes, ſondern auch im 
täglichen Leben als eifriger Diener, guter Kamerad 
und treuer Freund und Hüter. „Dem fehlt nur die 
Sprache“, heißt es von andern intelligenten Hunden 
— dem Krambambuli fehlte ſie nicht; ſein Herr zum 
mindeſten pflog lange Unterredungen mit ihm. Die 
Frau des Revierjägers wurde ordentlich eiferſüchtig 
auf den „Buli“, wie ſie ihn geringſchätzig nannte. 
Manchmal machte ſie ihrem Manne Vorwürfe. Sie 
hatte den ganzen Tag, in jeder Stunde, in der ſie 
nicht aufräumte, wuſch oder kochte, ſchweigend ge⸗ 
ſtrickt. Am Abend, nach dem Eſſen, wenn fie wieder 
zu ſtricken begann, hätte ſie gern eins dazu geplaudert. 

„Weißt denn immer nur dem Buli was zu erzäh⸗ 


» 174 


len, Hopp, und mir nie? Du verlernſt vor lauter 
Sprechen mit dem Vieh das Sprechen mit den Men⸗ 
ſchen.“ 

Der Revierjäger geſtand ſich, daß etwas Wahres 
an der Sache ſei, aber zu helfen wußte er nicht. Wo⸗ 
von hätte er mit ſeiner Alten reden ſollen? Kinder 
hatten ſie nie gehabt, eine Kuh durften ſie nicht hal⸗ 
ten, und das zahme Geflügel intereſſiert einen Jäger 
im lebendigen Zuſtande gar nicht und im gebratenen 
nicht ſehr. Für Kulturen aber und für Jagdgeſchich— 
ten hatte wieder die Frau keinen Sinn. Hopp fand 
zuletzt einen Ausweg aus dieſem Dilemma; ſtatt mit 
dem Krambambuli ſprach er von dem Krambambuli, 
von den Triumphen, die er allenthalben mit ihm 
feierte, von dem Neide, den ſein Beſitz erregte, von 
den lächerlich hohen Summen, die ihm für den Hund 
geboten wurden, und die er verächtlich von der Hand 
wies. 

Zwei Jahre waren vergangen, da erſchien eines 
Tages die Gräfin, die Frau ſeines Brotherrn, im 
Hauſe des Jägers. Er wußte gleich, was der Beſuch 
zu bedeuten hatte, und als die gute, ſchöne Dame be- 
gann: „Morgen, lieber Hopp, iſt der Geburtstag des 
Grafen ..., ſetzte er ruhig und ſchmunzelnd fort: 
„Und da möchten Hochgräfliche Gnaden dem Herrn 
Grafen ein Geſchenk machen und ſind überzeugt, mit 
nichts anderm ſoviel Ehre einlegen zu können wie mit 


175 


dem Krambambuli.“ „Ja, ja, lieber Hopp.“ Die Grä⸗ 
fin errötete vor Vergnügen über dieſes freundliche 
Entgegenkommen und ſprach gleich von Dankbarkeit 
und bat, den Preis nur zu nennen, der für den Hund 
zu entrichten wäre. Der alte Fuchs von einem Re⸗ 
vierjäger kicherte, tat ſehr demütig und rückte auf 
einmal mit der Erklärung heraus: „Hochgräfliche 
Gnaden! Wenn der Hund im Schloſſe bleibt, nicht 
jede Leine zerbeißt, nicht jede Kette zerreißt, oder wenn 
er ſie nicht zerreißen kann, ſich bei den Verſuchen, 
es zu tun, erwürgt, dann behalten ihn Hochgräfliche 
Gnaden umſonſt — dann iſt er mir nichts mehr 
wert.“ 

Die Probe wurde gemacht, aber zum Erwürgen 
kam es nicht, denn der Graf verlor früher die Freude 
an dem eigenſinnigen Tiere. Vergeblich hatte man es 
durch Liebe zu gewinnen, mit Strenge zu bändigen 
geſucht. Er biß jeden, der ſich ihm näherte, verſagte 
das Futter, und — viel hat der Hund eines Jägers 
ohnehin nicht zuzuſetzen — kam ganz herunter. Mach 
einigen Wochen erhielt Hopp die Botſchaft, er könne 
ſich ſeinen Köter abholen. Als er eilends von der Er⸗ 
laubnis Gebrauch machte und den Hund in ſeinem 
Zwinger aufſuchte, da gab's ein Wiederſehen uner⸗ 
meßlichen Jubels voll. Krambambuli erhob ein wahn⸗ 
ſinniges Geheul, ſprang an ſeinem Herrn empor, 
ſtemmte die Vorderpfoten auf deſſen Bruſt und leckte 


176 


die Freudentränen ab, die dem Alten über die Wan⸗ 
gen liefen. 

Am Abend dieſes glücklichen Tages wanderten ſie 
zuſammen ins Wirtshaus. Der Jäger ſpielte Tarok 
mit dem Doktor und mit dem Verwalter, Krambam⸗ 
buli lag in der Ecke hinter ſeinem Herrn. Manchmal 
ſah dieſer ſich nach ihm um, und der Hund, ſo tief er 
auch zu ſchlafen ſchien, begann augenblicklich mit dem 
Schwanze auf den Boden zu klopfen, als wollt' er 
melden: „Präſent!“ Und wenn Hopp, ſich vergef- 
ſend, recht wie einem Triumphgeſang das Liedchen 
anſtimmte: „Was macht denn mein Krambambuli?“ 
richtete der Hund ſich würde: und reſpektvoll auf, und 
ſeine hellen Augen antworteten: 

„Es geht ihm gut!“ 

Um dieſelbe Zeit trieb, nicht nur in den gräflichen 
Forſten, ſondern in der ganzen Umgebung, eine Bande 
Wildſchützen auf wahrhaft tolldreiſte Art ihr We⸗ 
ſen. Der Anführer ſollte ein verlottertes Subjekt 
ſein. Den „Gelben“ nannten ihn die Holzknechte, die 
ihn in irgendeiner übel berüchtigten Spelunke beim 
Branntwein trafen, die Heger, die ihm hie und da 
ſchon auf der Spur geweſen waren, ihm aber nie hat⸗ 
ten beikommen können, und endlich die Kundſchafter, 
deren er unter dem ſchlechten Geſindel in jedem Dorfe 
mehrere beſaß. 

Er war wohl der frechſte Geſell, der jemals ehr⸗ 


177 - 


lichen Jägersmännern etwas aufzulöfen gab, mußte 
auch ſelbſt vom Handwerk geweſen ſein, ſonſt hätte er 
das Wild nicht mit ſolcher Sicherheit aufſpüren und 
nicht ſo geſchickt jeder Falle, die ihm geſtellt wurde, 
ausweichen können. 

Die Wild- und Waldſchäden erreichten eine uner⸗ 
hörte Höhe, das Forſtperſonal befand ſich in grim⸗ 
migſter Aufregung. Da begab es ſich nur zu oft, daß 
die kleinen Leute, die bei irgendeinem unbedeutenden 
Waldfrevel ertappt wurden, eine härtere Behandlung 
erlitten, als zu andrer Zeit geſchehen wäre und als 
gerade zu rechtfertigen war. Große Erbitterung 
herrſchte darüber in allen Ortſchaften. Dem Ober⸗ 
förſter, gegen den der Haß ſich zunächſt wandte, ka⸗ 
men gutgemeinte Warnungen in Menge zu. Die 
Raubſchützen, hieß es, hätten einen Eid darauf ge⸗ 
ſchworen, bei der erſten Gelegenheit exemplariſche 
Rache an ihm zu nehmen. Er, ein raſcher, kühner 
Mann, ſchlug das Gerede in den Wind und ſorgte 
mehr denn je dafür, daß weit und breit kund werde, 
wie er ſeinen Untergebenen die rückſichtsloſeſte Strenge 
anbefohlen, und für etwaige ſchlimme Folgen die 
Verantwortung ſelbſt übernommen habe. Am häu⸗ 
figſten rief der Oberförſter dem Revierjäger Hopp 
die ſcharfe Handhabung feiner Amtspflicht ins Ge⸗ 
dächtnis und warf ihm zuweilen Mangel an „Schneid“ 
vor, wozu freilich der Alte nur lächelte. Der Kram⸗ 


. 178 - 


bambuli aber, den er bei ſolcher Gelegenheit von oben 
herunter anblinzelte, gähnte laut und wegwerfend. 
Übel nahmen er und ſein Herr dem Oberförſter nichts. 
Der Oberförſter war ja der Sohn des Unvergeß— 
lichen, bei dem Hopp das edle Weidwerk erlernt, und 
Hopp hatte wieder ihn als kleinen Jungen in die 
Rudimente des Berufs eingeweiht. Die Plage, die er 
einſt mit ihm gehabt, hielt er heute noch für eine 
Freude, war ſtolz auf den ehemaligen Zögling und 
liebte ihn trotz der rauhen Behandlung, die er ſo 
gut wie jeder andre von ihm erfuhr. 

Eines Junimorgens traf er ihn eben wieder bei 
einer Exekution. 

Es war im Lindenrondell, am Ende des herrſchaft— 
lichen Parks, der an den „Grafenwald“ grenzte, und 
in der Nähe der Kulturen, die der Oberförſter am 
liebſten mit Pulverminen umgeben hätte. Die Linden 
ſtanden juſt in ſchönſter Blüte, und über dieſe hatte 
ein Dutzend kleiner Jungen ſich hergemacht. Wie 
Eichkätzchen krochen fie auf den Aſten der herrlichen 
Bäume herum, brachen alle Zweige, die ſie erwiſchen 
konnten, ab und warfen ſie zur Erde. Zwei Weiber 
laſen die Zweige haſtig auf und ſtopften ſie in Körbe, 
die ſchon mehr als zur Hälfte mit dem duftenden Raub 
gefüllt waren. Der Oberförſter raſte in unermeß⸗ 
licher Wut. Er ließ durch ſeine Heger die Buben nur 
ſo von den Bäumen ſchütteln, unbekümmert um die 


179 · 


Höhe, aus der fie fielen. Während fie wimmernd 
und ſchreiend um feine Füße krochen, der eine mit 
zerſchundenem Geſicht, der andere mit ausgerenktem 
Arm, ein dritter mit gebrochenem Bein, zerbläute er 
eigenhändig die beiden Weiber. In einer von ihnen 
erkannte Hopp die leichtfertige Dirne, die das Ge⸗ 
rücht als die Geliebte des „Gelben“ bezeichnete. Und 
als die Körbe und Tücher der Weiber und die Hüte 
der Buben in Pfand genommen wurden und Hopp 
den Auftrag bekam, ſie aufs Gericht zu bringen, konnte 
er ſich eines ſchlimmen Vorgefühls nicht erwehren. 

Der Befehl, den ihm damals der Oberförſter zu⸗ 
rief, wild wie ein Teufel in der Hölle und wie ein 
folder umringt von jammernden und gepeinigfen 
Sündern, iſt der letzte geweſen, den der Revierjäger 
im Leben von ihm erhalten hat. Eine Woche ſpäter 
traf er ihn wieder im Lindenrondell — tot. Aus dem 
Zuſtande, in dem die Leiche ſich befand, war zu er⸗ 
ſehen, daß ſie hierher, und zwar durch Sumpf und 
Gerölle geſchleppt worden war, um an dieſer Stelle 
aufgebahrt zu werden. Der Oberförſter lag auf ab⸗ 
gehauenen Zweigen, die Stirn mit einem dichten 
Kranz aus Lindenblüten umflochten, einen ebenſolchen 
als Bandelier um die Bruſt gewunden. Sein Hut 
ſtand neben ihm, mit Lindenblüten gefüllt. Auch die 
Jagdtaſche hatte der Mörder ihm gelaſſen, nur die 
Patronen herausgenommen und ſtatt ihrer Lindenblü⸗ 


180 


ten hineingeſteckt. Der ſchöne Hinterlader des Ober— 
förſters fehlte und war durch einen elenden Schieß— 
prügel erſetzt. Als man ſpäter die Kugel, die ſeinen 
Tod verurſacht hatte, in der Bruſt des Ermordeten 
fand, zeigte es ſich, daß ſie genau in den Lauf dieſes 
Schießprügels paßte, der dem Förſter gleichſam zum 
Hohne über die Schulter gelegt worden war. Hopp 
ſtand beim Anblick der entſtellten Leiche regungslos 
vor Entſetzen. Er hätte keinen Finger heben können, 
und auch das Gehirn war ihm wie gelähmt; er ſtarrte 
nur und ſtarrte und dachte anfangs gar nichts, und 
erſt nach einer Weile brachte er es zu einer Beob- 
achtung, einer ſtummen Frage: — „Was hat denn 
der Hund?“ 

Krambambuli beſchnüffelt den toten Mann, läuft 
wie nicht geſcheit um ihn herum, die Maſe immer am 
Boden. Einmal winſelt er, einmal ſtößt er einen ſchril— 
len Freudenſchrei aus, macht ein paar Sätze, bellt, 
und es iſt gerade ſo, als erwache in ihm eine längſt 
erſtorbene Erinnerung 

„Herein,“ ruft Hopp, „da herein!“ Und Krambam⸗ 
buli gehorcht, ſieht aber ſeinen Herrn in allerhöchſter 
Aufregung an, und — wie der Jäger ſich auszudrük⸗ 
ken pflegte — ſagt ihm: „Ich bitte dich um alles 
in der Welt, ſiehſt du denn nichts? Riechſt du denn 
nichts? ... O lieber Herr, ſchau doch! riech doch! 
O Herr, komm! Daher komm! ...“ Und tupft mit 


181 


der Schnauze an des Jägers Knie und ſchleicht, ſich 
oft umſehend, als frage er: „Folgſt du mir?“ zu der 
Leiche zurück und fängt an, das ſchwere Gewehr zu 
heben und zu ſchieben und ins Maul zu faſſen, in der 
offenbaren Abſicht, es zu apportieren. 

Dem Jäger läuft ein Schauer über den Rücken, 
und allerlei Vermutungen dämmern in ihm auf. 
Weil das Spintiſieren aber nicht ſeine Sache iſt, es 
ihm auch nicht zukommt, der Obrigkeit Lichter auf⸗ 
zuſtecken, ſondern vielmehr den gräßlichen Fund, den 
er getan hat, unberührt zu laſſen und ſeiner Wege 
— das heißt in dem Fall recte zu Gericht — zu 
gehen, ſo tut er denn einfach, was ihm zukommt. 

Nachdem es geſchehen und alle Förmlichkeiten, die 
das Geſetz bei ſolchen Kataſtrophen vorſchreibt, er⸗ 
füllt, der ganze Tag und auch ein Stück der Nacht 
darüber hingegangen ſind, nimmt Hopp, ehe er ſchla⸗ 
fen geht, noch ſeinen Hund vor. 

„Mein Hund,“ ſpricht er, „jetzt iſt die Gendarme⸗ 
rie auf den Beinen, jetzt gibt's Streifereien ohne 
Ende. Wollen wir es andern überlaſſen, den Schuft, 
der unſern Oberförſter erſchoſſen hat, wegzuputzen 
aus der Welt? — Mein Hund kennt den nieder⸗ 
trächtigen Strolch, kennt ihn, ja, ja! Aber das braucht 
niemand zu wiſſen, das habe ich nicht ausgeſagt 
Ich, hoho! ... Ich werd' meinen Hund hineinbringen 
in die Geſchichte .. Das könnt' mir einfallen!“ Er 


182 


beugte ſich über Krambambuli, der zwiſchen feinen 
ausgeſpreizten Knien ſaß, drückte die Wange an den 
Kopf des Tieres und nahm ſeine dankbaren Lieb— 
koſungen in Empfang. Dabei ſummte er: „Was 
macht denn mein Krambambuli ?“, bis der Schlaf ihn 
übermannte. 

Seelenkundige haben den geheimnisvollen Drang 
zu erklären geſucht, der manchen Verbrecher ſtets wie⸗ 
der an den Schauplatz ſeiner Untat zurückjagt. Hopp 
wußte von dieſen gelehrten Ausführungen nichts, 
ſtrich aber dennoch ruh⸗ und raſtlos mit ſeinem Hunde 
in der Nähe des Lindenrondells herum. 

Am zehnten Tage nach dem Tode des Oberförſters 
hatte er zum erſtenmal ein paar Stunden lang an 
etwas andres gedacht als an ſeine Rache und ſich im 
„Grafenwald“ mit dem Bezeichnen der Bäume be- 
ſchäftigt, die beim nächſten Schlag ausgenommen 
werden ſollten. 

Wie er nun mit ſeiner Arbeit fertig iſt, hängt er 
die Flinte wieder um und ſchlägt den kürzeſten Weg 
ein, quer durch den Wald gegen die Kulturen in der 
Nähe des Lindenrondells. Im Augenblick, in dem er 
auf den Fußſteig treten will, der längs des Buchen- 
zaunes läuft, iſt ihm, als höre er etwas im Laube 
raſcheln. Gleich darauf herrſcht jedoch tiefe Stille, 
tiefe, anhaltende Stille. Faſt hätte er gemeint, es ſei 
nichts Bemerkenswertes geweſen, wenn nicht der 


183 


Hund ſo merkwürdig dreingeſchaut hätte. Der ſtand 
mit geſträubtem Haar, den Hals vorgeſtreckt, den 
Schwanz aufrecht, und glotzte eine Stelle des Zau⸗ 
nes an. Oho! dachte Hopp, wart' Kerl, wenn du's 
biſt! trat hinter einen Baum und ſpannte den Hahn 
ſeiner Flinte. Wie raſend pochte ihm das Herz, und 
der ohnehin kurze Atem wollte ihm völlig verſagen, 
als jetzt plötzlich, Gottes Wunder! — durch den Zaun 
der „Gelbe“ auf den Fußſteig trat. Zwei junge Ha⸗ 
ſen hingen an ſeiner Weidtaſche und auf ſeiner Schul⸗ 
ter, am wohlbekannten Juchtenriemen, der Hinter⸗ 
lader des Oberförſters. Nun wär's eine Paſſion ge- 
weſen, den Racker niederzubrennen aus ſicherem Hin⸗ 
terhalt. 

Aber nicht einmal auf den ſchlechteſten Kerl ſchießt 
der Jäger Hopp, ohne ihn angerufen zu haben. Mit 
einem Satze ſpringt er hinter dem Baum hervor und 
auf den Fußſteig und ſchreit: „Gib dich, Vermale⸗ 
deiter!“ Und als der Wildſchütz zur Antwort den 
Hinterlader von der Schulter reißt, gibt der Jäger 
Feuer ... All ihr Heiligen — ein ſauberes Feuer! 
Die Flinte knackſt, anſtatt zu knallen. Sie hat zu lang 
mit aufgeſetzter Kapſel im feuchten Wald am Baum 
gelehnt — ſie verſagt. 

Gute Nacht, ſo ſieht das Sterben aus, denkt der 
Alte. Doch nein — er iſt heil, ſein Hut nur fliegt, 
von Schroten durchlöchert, ins Gras. 


184 


Der andre hat auch kein Glück; das war der letzte 
Schuß in ſeinem Gewehr, und zum nächſten zieht er 
eben erſt die Patrone aus der Taſche ... 

„Pack an!“ ruft Hopp ſeinem Hunde heiſer zu: 
„Pack an!“ Und: 

„Herein, zu mir! Herein, Krambambuli!“ lockt es 
drüben mit zärtlicher, liebevoller — ach, mit altbe⸗ 
kannter Stimme 

Der Hund aber — — 

Was ſich nun begab, begab ſich viel raſcher, als 
man es erzählen kann. 

Krambambuli hatte ſeinen erſten Herrn erkannt und 
rannte auf ihn zu, bis — in die Mitte des Weges. 
Da pfeift Hopp, und der Hund macht kehrt, „der 
Gelbe“ pfeift, und der Hund macht wieder kehrt, und 
windet ſich in Verzweiflung auf einem Fleck, in glei⸗ 
cher Diſtanz von dem Jäger, wie von dem Wild⸗ 
ſchützen, zugleich hingeriſſen und gebannt. 

Zuletzt hat das arme Tier den troſtlos unnötigen 
Kampf aufgegeben und ſeinen Zweifeln ein Ende ge⸗ 
macht, aber nicht ſeiner Qual. Bellend, heulend, den 
Bauch am Boden, den Körper geſpannt wie eine 
Sehne, den Kopf emporgehoben, als riefe es den 
Himmel zum Zeugen ſeines Seelenſchmerzes an, 
kriecht es — ſeinem erſten Herrn zu. 

Bei dem Anblick wird Hopp von Blutdurſt ge⸗ 
packt. Mit zitternden Fingern hat er die neue Kapſel 


185 · 


aufgeſetzt — mit ruhiger Sicherheit legt er an. Auch 
„der Gelbe“ hat den Lauf wieder auf ihn gerichtet. 
Diesmal gilt's! Das wiſſen die beiden, die einander 
auf dem Korn haben, und was auch in ihnen vor⸗ 
gehen möge, ſie zielen ſo ruhig wie ein paar gemalte 
Schützen. 

Zwei Schüſſe fallen. Der Jäger trifft, der Wild⸗ 
ſchüt fehlt. 

Warum? weil er — vom Hunde mit ſtürmiſcher 
Liebkoſung angeſprungen — gezuckt hat im Augen⸗ 
blick des Losdrückens. „Beſtie!“ ziſcht er noch, ſtürzt 
rücklings hin und rührt ſich nicht mehr. 

Der ihn gerichtet, kommt langſam herangeſchritten. 
Du haſt genug, denkt er, um jedes Schrotkorn wär's 
ſchad' bei dir. Trotzdem ſtellt er die Flinte auf den 
Boden und lädt von neuem. Der Hund ſitzt aufrecht 
vor ihm, läßt die Zunge heraushängen, keucht kurz 
und laut und ſieht ihm zu. Und als der Jäger fertig 
iſt und die Flinte wieder zur Hand nimmt, halten 
ſie ein Geſpräch, von dem kein Zeuge ein Wort ver⸗ 
nommen hätte, wenn es auch ſtatt eines toten ein le⸗ 
bendiger geweſen wäre. 

„Weißt du, für wen das Blei gehört?“ 

„Ich kann es mir denken.“ 

„Deſerteur, Kalfakter, pflicht⸗ und treuvergeſſene 
Canaille!“ 

„Ja, Herr, jawohl.“ 

. 186 - 


„Du warft meine Freude. Jetzt iſt's vorbei. Ich 
habe keine Freude mehr an dir.“ 

„Begreiflich, Herr“, und Krambambuli legte ſich 
hin, drückte den Kopf auf die ausgeſtreckten Vorder⸗ 
pfoten und ſah den Jäger an. 

Ja, hätte das verdammte Vieh ihn nur nicht ange⸗ 
ſehen! Da würde er ein raſches Ende gemacht und 
ſich und dem Hunde viel Pein erſpart haben. Aber 
ſo geht's nicht! Wer könnte ein Geſchöpf niederknal⸗ 
len, das einen ſo anſieht? Herr Hopp murmelt ein 
halbes Dutzend Flüche zwiſchen den Zähnen, einer 
goffesläfterlicher als der andre, hängt die Flinte wie⸗ 
der um, nimmt dem Raubſchützen noch die jungen 
Haſen ab und geht. 

Der Hund folgte ihm mit den Augen, bis er zwi⸗ 
ſchen den Bäumen verſchwunden war, ſtand dann 
auf, und fein mark⸗ und beinerſchütterndes Weh⸗ 
geheul durchdrang den Wald. Ein paarmal drehte er 
ſich im Kreiſe und ſetzte ſich wieder aufrecht neben den 
Toten hin. So fand ihn die gerichtliche Kommiſſion, 
die, von Hopp geleitet, bei ſinkender Nacht erſchien, 
um die Leiche des Raubſchützen in Augenſchein zu 
nehmen und fortſchaffen zu laſſen. Krambambuli wich 
einige Schritte zurück, als die Herren herantraten. 
Einer von ihnen ſagte zu dem Jäger: „Das iſt ja 
Ihr Hund?“ „Ich habe ihn hier als Schildwache 
zurückgelaſſen“, antwortete Hopp, der ſich ſchämte, 


187 


die Wahrheit zu geſtehen. — Was half's? Sie kam 
doch heraus, denn als die Leiche auf den Wagen ge⸗ 
laden war und fortgeführt wurde, trottete Krambam⸗ 
buli geſenkten Kopfes und mit eingezogenem Schwanze 
hinterher. Unweit der Totenkammer, in der „der 
Gelbe“ lag, ſah ihn der Gerichtsdiener noch am fol⸗ 
genden Tage herumſtreichen. Er gab ihm einen Tritt 
und rief ihm zu: „Geh nach Hauſe!“ — Krambam⸗ 
buli fletſchte die Zähne gegen ihn und lief davon, wie 
der Mann meinte, in der Richtung des Jägerhauſes. 
Aber dorthin kam er nicht, ſondern führte ein elen⸗ 
des Vagabundenleben. 

Verwildert, zum Skelett abgemagert, umſchlich er 
einmal die armen Wohnungen der Häusler am Ende 
des Dorfes. Plötzlich ſtürzte er auf ein Kind los, das 
vor der letzten Hütte ſtand, und entriß ihm gierig das 
Stück harten Brotes, an dem es nagte. Das Kind 
blieb ſtarr vor Schrecken, aber ein kleiner Spitz ſprang 
aus dem Hauſe und bellte den Räuber an. Dieſer ließ 
ſogleich feine Beute fahren und entfloh. 

Am ſelben Abend ſtand Hopp vor dem Schlafen⸗ 
gehen am Fenſter und blickte in die ſchimmernde Som⸗ 
mernacht hinaus. Da war ihm, als ſähe er jenſeits 
der Wieſe am Waldesſaum den Hund ſitzen, die 
Stätte ſeines ehemaligen Glückes unverwandt und 
ſehnſüchtig betrachtend — der Treueſte der Treuen, 


herrenlos! 
. 188 - 


Der Jäger ſchlug den Laden zu und ging zu Bett. 
Aber nach einer Weile ſtand er auf, trat wieder ans 
Fenſter — der Hund war nicht mehr da. Und wieder 
wollte er ſich zur Ruhe begeben und wieder fand er 
ſie nicht. 

Er hielt es nicht mehr aus. Sei es, wie es fei... 
Er hielt es nicht mehr aus ohne den Hund. — Ich 
hol' ihn heim, dachte er, und fühlte ſich wie neugebo⸗ 
ren nach dieſem Entſchluß. 

Beim erſten Morgengrauen war er angekleidet, be⸗ 
fahl ſeiner Alten, mit dem Mittageſſen nicht auf ihn 
zu warten, und ſputete ſich hinweg. Wie er aber aus 
dem Hauſe trat, ſtieß ſein Fuß an denjenigen, den er 
in der Ferne zu ſuchen ausging. Krambambuli lag 
verendet vor ihm, den Kopf an die Schwelle gepreßt, 
die zu überſchreiten er nicht mehr gewagt hatte. 

Der Jäger verſchmerzte ihn nie. Die Augenblicke 
waren ſeine beſten, in denen er vergaß, daß er ihn 
verloren hatte. In freundliche Gedanken verſunken 
intonierte er dann ſein berühmtes: „Was macht denn 
mein Krambam ... Aber mitten in dem Worte hielt 
er beſtürzt inne, ſchüttelte das Haupt und ſprach mit 
einem tiefen Seufzer: „Schad' um den Hund.“ 


189 


D 
= 
o 
= 
8 
= 
o 
— 


E⸗ war im März zwiſchen Okuli und Lätare. Der 
Graf und die Gräfin hatten ſich in ihrer neu einge⸗ 
richteten Wohnung im Forſthauſe des Reviers Fich⸗ 
tenberg einquartiert, um die Zeit des Schnepfenein⸗ 
falls gehörig auszunützen. Da erlagen viele der ge⸗ 
flügelten Reiſenden, die eine Zuflucht in den feuchten 
Niederungen der Nadelwälder geſucht hatten. Je 
blutiger der Tag geweſen, je vergnügter kehrten die 
Jäger heim, je liebenswürdiger wurde der Herr Ober⸗ 
förſter zum Abendeſſen geladen. Die kleine Geſell⸗ 
ſchaft nahm das Mahl in einem traulichen holz⸗ 
getäfelten Zimmer ein, das von einem ſtark geheizten 
Kachelofen faſt übermäßig erwärmt und von den vier 
Kerzen eines Hirſchweibchenlüſters ziemlich ſpärlich 
erhellt wurde. 

Die Ereigniſſe, des Tages Hatten den Stoff zum 
Tiſchgeſpräch geliefert. Beim ſchwarzen Kaffee be⸗ 
gann der Graf in feiner breiten und äußerſt gutmü⸗ 
tigen Art den Stand der Waldungen zu loben. „Das 
iſt ein Unterſchied“, ſagte er, „zwiſchen den meinigen 
und den fürſtlichen, wo wir im Herbſt gejagt haben.“ 


190 


Man rauchte; die Gräfin, die fich die größte Zi- 
garre angebrannt hatte, ſprang plötzlich auf, lief 
zum Fenſter, öffnete es weit und ſprach, dampfend 
wie ein Schlötchen: „Alles gut bei Ihnen, mein lie- 
ber Herr Ruppert, nur Ihre Leute nicht. Die Haus⸗ 
diener feuern einen aus dem Zimmer, und Ihre Jä— 
ger — eine Sippſchaft ... mein Großvater würde 
fagen: ‚wie wenn's die Tauben zuſammengetragen 
hätten'.“ 

„Ja, ja, ſie hat recht,“ ſagte der Graf, „ich hab' 
mir heut' das Jagdperſonal betrachtet. Dieſe Men⸗ 
ſchen ſchauen aus wie die Räuber.“ 

Das Geſicht des Oberförſters zog ſich in die Länge. 
„Das können Hochgräfliche Gnaden gleich anders ha— 
ben, brauchen nur zu befehlen, nämlich. Wir nehmen 
uns halt ein Muſter an den fürftlichen Jägern drü⸗ 
ben: die tragen Uniform mit ſilberne Knöpf und Bor⸗ 
ten und waſchen ſich alle Tag zweimal die Händ'.“ 

„Zu was alterieren Sie ſich gleich, Ruppert — ich 
hab' nur ſo gemeint“, beſchwichtigte der Graf, und 
ſeine Frau fiel ein: 

„Es handelt ſich auch nicht ums Händewaſchen, 
aber daß die Leute gar ſo merkwürdig ſind. Da iſt 
einer den ganzen Tag hinter mir hergegangen, ſo ein 
Magerer, Brauner, ein recht Unheimlicher mit trotzi⸗ 
gen Augen.“ 

„Der Gruber, Hochgräfliche Gnaden.“ 


191 


„Der kann nicht einmal reden.“ 

„Mit dem Maul, nein, aber ich bitt' untertänigſt, 
nur einen Blick auf ſeine Kulturen am Reiterberg zu 
werfen, die ſprechen nämlich ſtatt ſeiner.“ 

„Sie haben mir aber keine Antwort gegeben, wie 
ich gefragt habe“, ſprach die Gräfin und ſchlug ihre 
wundervollen ſchwarzbraunen Augen ſchalkhaft zu 
dem Alten auf. 

Er verſtand ſie nicht. „Was belieben zu meinen?“ 

„Hören Sie zu. Ich war an einer Stelle im 
Wald, die ich noch nicht gekannt hab'. Es ſind dort 
gar große Fichten und ein ſchmaler Wieſengrund — 
kleine Quellen durchrieſeln ihn — zieht ſich hinunter 
bis zum Taldorf. Man kann den Kirchturm ſehen 
und das Kreuz darauf. Dort am Waldesrand be⸗ 
merke ich einen grünen Hügel, lang und ſchmal, ganz 
eingefaßt mit Schneeblumen. „Sie, ſag' ich, „Sie, 
Jäger, was iſt denn das?‘ — ‚Was?‘ ſagt er und 
knotet eine von den Schnepfen feſter, die er ſich an 
die Weidtaſche angebunden hat. ‚Iſt das nicht ein 
Grab, ein armes, einſames Grab?“ — ‚Kann fein‘, 
brummt er, ſo ſtill, daß ich's kaum verſtanden habe. 
Dabei reißt er an feinem dicken Schnurrbart... grad, 
wie Sie jetzt tun, lieber Ruppert, Herr Oberförſter“, 
brach ſie lachend aus. 

Er ließ ſchnell die Hand ſinken, und die Gräfin 
fuhr fort: „Neben dem Grab — als ob ſich's nicht 


192 


näher getraute, ift ein Kreuzerl aus zwei dünnen Lat— 
ten aufgepflanzt, die ein gebogener Nagel in der 
Mitte zuſammenhält, und es ſteht ein Mame drauf: 
Reſel. Man kann's noch ausnehmen, trotzdem die 
Buchſtaben vom Regen halb verwiſcht und ſo krumm 
ſind, wie wenn ein Kind ſie geſchrieben hätte.“ 

„Kein Kind,“ verſetzte der Förſter, „aber einer, der 
geworden iſt wie ein Kind... Hochgräfliche Gnaden 
haben ihn noch gekannt,“ wandte er ſich an den Gra⸗ 
fen, „den alten Vitalis, den großen, dicken, mit dem 
roſenfarbigen Geſicht.“ 

„Ja — ja — und ich hab' immer miniſtrieren wol- 
len, wenn er ins Schloß gekommen ift, die Meſſ' 
leſen. Was für eine Geduld hat er mit mir gehabt!“ 

„Aber die Reſel, warum iſt fie nicht auf dem Fried⸗ 
hof begraben?“ fragte die Gräfin, und der Förſter 
erwiderte zögernd: 

„Ja, leider, weil ſie leider Hand an ſich gelegt hat, 
ſich nämlich umgebracht hat.“ 

„Umgebracht!“ rief die junge Frau erregt — „ge⸗ 
wiß aus unglücklicher Liebe, ſie hat ihren Geliebten 
nicht heiraten dürfen, oder er hat ſie ſitzen laſſen, der 
Lump. . . Iſt's fo? Sagen Sie's, wenn Sie's wiſ⸗ 
ſen.“ 

„Wie ſollt' ich nicht? Die Reſel iſt ja die Tochter 
von meinem Bruder geweſen.“ 

„So — und was war der?“ 


7 v. Ebner⸗Eſchenbach 193 · 


„Müller im Taldorf.“ 

„Hat er viele Kinder gehabt?“ 

„Die längſte Zeit gar keins, dann iſt die Reſel ge⸗ 
kommen. Der liebe Gott hat ſich beſonnen. Aber weil 
fie keine Ruh’ gegeben haben mit Bitten und Betteln 
und auf alle Wallfahrtsorte herumgezogen ſind, gibt 
er endlich nach und ſchickt ihnen die zitternde Freud'.“ 

„Das Kind wird wohl kränklich geweſen ſein?“ 

„Geſund wie ein Fiſcherl von ihrer Geburt an. — 
Wenn die zwei Alten ein Kind kriegen, kommt's mit 
graue Haar auf die Welt', hat es immer geheißen. 
Indeſſen bringt das Mädel einen Kopf voll dunkle 
Locken mit, und wie ihr die ausgegangen ſind, wachſen 
noch dunklere nach. Die Augen waren ſchwarzbraun, 
ich hab' mein Lebtag keine ſo ſchönen mehr geſehen.“ 

Die Gräfin zuckte die Achſeln, erhob ſich und ſagte 
mit komiſch⸗naiver Entrüſtung zu ihrem Gatten: 
„Comme il est béte!“ 

Der Angeſprochene erwiderte nur mit einem zu⸗ 
ſtimmenden Laut, denn er befand ſich ſchon im Halb⸗ 
ſchlafe. Ein wenig verdroſſen nahm die junge Dame 
Platz auf der Ottomane am Fenſterpfeiler, ſtützte den 
Nacken auf die Polſter und fragte: „War die Reſel 
groß, klein, wie hat ſie ausgeſ ehen?“ 

„Sie wird beiläufig eine Perſon gehabt haben wie 
Hochgräfliche Gnaden, nur nicht ſo mager da herum.“ 
— Der Förſter legte die Zigarre weg und griff mit 


194 


beiden Händen an feine breite Taille. „Aber ein 
Feuerteufel. Man hat nämlich nie gewußt, wenn ſie 
weg war, ob ſie ihre geraden Glieder heimbringt.“ 

Die Gräfin lächelte: „Ja, ja, ſo wilde Hummeln 
gibt's, ich habe auch eine gekannt.“ 

„Die Eltern ſind aus der Todesangſt um ſie nicht 
herausgekommen, wollten es ihr aber nicht zeigen, daß 
ihr nicht weh geſchieht. Manchmal hat ſie's von ſelbſt 
gemerkt und geſagt: Mutterl, acht Tag’ geh ich dir 
nicht von der Seiten“, — hat ſich mit ihrer Arbeit 
hingeſetzt und gekniffelt, gekniffelt! An gutem Wil⸗ 
len hat's ihr nicht gefehlt, nur war's ganz gegen ihre 
Natur, und wenn man ſie ſo geſehen hat, iſt ſie einem 
vorgekommen wie ein Fink oder ein Kanari, den's ein⸗ 
geſpannt haben, und der ein Wagerl hinter ſich ber- 
ziehen muß. Ihr Vater hat den traurigen Anblick 
nicht vertragen, hat ſie immer bald weggeſchickt, ſich 
ausfanzen auf der Wieſe. Da fie iſt geflogen... Hat 
übrigens nicht nur getanzt, auch den Leuten geholfen 
beim Mähen und Heumachen und im Winter beim 
Holzklauben —, wenn ſie nur draußen im Freien 
ſein konnte. Und — kurioſes Mädel! eine Paſſion, 
ihr Leben zu riskieren, als ob ſie's nicht früh genug 
loswerden könnt'.“ 

Seine Zuhörerin unterbrach ihn eifrig: „Nein, 
nein, daran hat ſie nicht gedacht, ſie hat die Gefahr 
geliebt, das konnnt vor; auch Mädchen haben Helden⸗ 


7 * . 195 


blut in den Adern ... Vielleicht war ihr Großvater 
Soldat wie der meine.“ 

Der Förſter nickte zuſtimmend: „Kann fein... Die 
Reſel — wenn ich denk', daß ſie als ein zwölfjähriges 
Ding ein Wickelkind aus dem lichterloh brennenden 
Haus gerettet hat und ein paar Wochen drauf bald 
erſoffen wär'. Iſt nämlich ins Waſſer geſprungen 
einem jungen Hund nach, der hätt' ertränkt werden 
ſollen.“ 

„Einem Hund — Förſter, das hätt' ich auch ein⸗ 
mal getan bei einem Haar! aber die Gouvernante, 
die dumme Gans, hat mich am Kleid erwiſcht und 
feſtgehalten ... Erzählen Sie weiter, ich hab' fie ſchon 
lieb, die Reſel.“ 

„Schauen, ſo iſt es jedem Menſchen gegangen, 
nämlich, und nicht anders dem lieben Vieh. Wenn 
ſie zu uns gekommen iſt, glauben, daß mein Hund 
mir zugegangen wär'? Keine Idee. Wie verherf um 
ſie herumgeſprungen und ihr nicht von den Ferſen 
gewichen. Und mein älteſter Bub', der Robert, macht 
ihm's nach. Oder will wenigſtens ... Sie war da⸗ 
mals ſechzehn, er achtzehn. Ich hab' ihn g'haut — 
es hat nichts genutzt. Fortſchicken mußt ich ihn zu 
einem Bekannten in Sachſen, wo er mehr zu tun und 
weniger zu eſſen bekommen hat als zu Haus. Plag' 
und Hunger, Hochgräfliche Gnaden, ſind die beſten 
Mittel gegen die Lieb' nämlich.“ 


196 


„War der Reſel nicht leid um ihn?“ 

„Nein. Sie iſt mit ihrem Toni gegangen und hat 
ſich ſonſt um niemanden geſchert. Das heißt, das will 
ich nicht geſagt haben: an ihre Eltern nämlich iſt ſie 
gehängt, denen ſie ja das allerhöchſte war, und auch 
an dem alten geiſtlichen Herrn, dem Vitalis. — 
Schauen, an dem konnt' man's erleben, wie das iſt, 
wenn ein einſchichtiger Menſch fein Herz an ein frem- 
des Kind hängt. Der treibt's mit ihm mehr als die 
eigenen Eltern, glauben mir ſicher. — ‚Mein Tauf- 
kind, mein Beichtkind', ich hör' noch den Ausdruck 
und: ‚Die hat ein Köpferl, die fragt g'ſcheiter, als 
ich antworten kann. Ja, und was für ein Herz! Nur 
daß ſie's nicht immer zeigen mag. Wie oft kommt es 
aber von ſelbſt zum Vorſchein, zum Beiſpiel — wißt 
ihr noch, Förſter? — bei dem großen Feuer.“ — 
Jehſes, Jehſes! wenn allemal ein halbes Dorf ab— 
brennen müßt', damit eins ſein gutes Herz zeigen 
kann, hab' ich gedacht — geſagt, nein. Den guten, 
guten Herrn zu kränken, hätt' ich mir zur Sünd' an⸗ 
gerechnet. Die Reſel war weniger heiklig in dem 
Punkt, und der Herr Pater nämlich auch ſchwer da— 
hinzubringen, daß er ihr eine Ermahnung erteilt. Ihm 
hat ihre Reu Angſt gemacht, die gleich da war, aber 
nicht viel anders ausgeſchaut hat wie die pure Wer- 
zweiflung. Da iſt ſie auf die Knie gefallen vor denen 
Eltern und hat ihnen Händ' und Füß' geküßt und 


197 · 


mit Jammern und Weinen um Verzeihung gebeten.“ 

„Warum denn um Verzeihung?“ 

„Wird ihre Urſachen gehabt haben, wiſſen. Die 
Liebſchaft mit dem Toni war nämlich im höchſten Flor, 
und die Alten, ſo ſchwach ſie ſonſt waren, davon ha⸗ 
ben ſie doch nichts wiſſen wollen.“ 

„Warum denn nichts wiſſen wollen?“ 

„Erſtens war er kaum zwanzig.“ 

„Kaum zwanzig!“ Die Gräfin ließ ihren Blick auf 
den edlen, aber nicht mehr jugendlichen Zügen ihres 
Gatten ruhen und auf dem Silberglanz, in dem ſein 
Scheitel unter dem Licht der Lüſterkerzen ſchimmerte. 

„Zweitens“, ſetzte der Förſter hinzu, „war mein 
Bruder ein wohlhabender Mann, der für ſeine Toch⸗ 
ter etwas Beſſeres verlangen konnt' als nämlich einen 
armen Heger, was der Burſch zu der Zeit geweſen 
iſt. Heger in der Hubertushütten oben. Wahr iſt, der 
Vater hätt' früher g'ſcheit fein und nicht erlauben 
ſollen, daß die Reſel und der Toni von Kind auf 
beſtändig mitſammen herumrennen. Es hat ſich ſo 
gemacht, weil das Haus vom Revierjäger, dem Toni 
ſeinem Vater, nicht weit von der Mühl' war und das 
einzige in der Nachbarſchaft.“ 

„Alſo Spielkameraden“, ſprach die Gräfin ernft 
und nachdenklich, „und beide jung und luſtig, da ha⸗ 
ben ſie ſich ineinander verlieben müſſen.“ 


„Zu dienen, Hochgräfliche Gnaden. Ich habe mei⸗ 
198 


nem Bruder oft geſagt, es wär' Zeit, daß er auf fie 
Achtung gebet. Umſonſt. Höchſtens, daß er's in Übel 
genommen und mich angefahren hat: ‚Ich kann ihr 
nicht nachlaufen mit meiner Gicht; wär' auch ſchad 
um die Müh', alle möglichen Mucken trau' ich ihr 
zu, aber nicht einen unrechten Gedanken. Sie wird die 
Kinderſchuh' und die Dummheit mit dem Toni auf 
einmal ablegen; laß nur den Andreas da ſein.“ 

„Wen?“ 

„Dem Wirt vom Fichtentann ſein Einziger. Ja. 
— Die Alten haben ſich ihn nämlich ſchon lang zum 
Schwiegerſohn ausgeſucht gehabt. Die Wochen drauf 
nach geleiſteter Militärpflicht ſollt' er eintreffen. 
Ein prächtiger, braver Menſch.“ 

„Ja,“ ſagte die Gräfin wie im Traum, „brav und 
gut... aber er hat graue Haare gehabt.“ 

„Graue Haar’? daß ich nicht wüßt'.“ 

Die junge Frau wurde über und über rot und 
wandte die Augen etwas erſchrocken ihrem Manne 
zu, der inzwiſchen feſt eingeſchlafen war. „Alles 
eins,“ ſprach ſie raſch, „erzählen Sie weiter.“ 

„Was ſoll ich noch erzählen? Belieben ſich das 
End' zu denken; haben das Grab von dem armen 
Ding geſehen. Sie iſt, verſteht ſich, mit Erlaubnis 
des hochſeligen Herrn Grafen dort beſtattet worden. 
Solang der Pater Vitalis noch gelebt hat, hat er die 


199 


Ruheſtatt von feinem Taufkind gepflegt. Dann hab' 
ich immer einen von meine Buben hinausgeſchickt.“ 

„Gut, gut, das kommt ſpäter, jetzt möchte ich wiſ⸗ 
ſen, wie die Reſel geſtorben iſt.“ 

Der Förſter zögerte. „Verlangen ſich's nicht, Hoch⸗ 
gräfliche Gnaden, es iſt nämlich eine ſehr traurige Ge⸗ 
ſchicht'.“ 

„Aber ich will ſie kennen“, ſprach die Gräfin ge⸗ 
bieteriſch und hob ſich auf dem eingeſtemmten Ell⸗ 
bogen ein wenig in die Höhe. 

„Jetzt haben grad ſo geſchaut wie die Reſel“, be⸗ 
merkte der alte Jäger lächelnd. 

„So, — wann?“ 

„Wann man ſie bös gemacht hat, und das iſt ſie 
leicht geworden gegen jeden, nur gegen den Toni nicht; 
was der getan hat, war immer recht — nämlich ihr. 
Eine Unbändige wie die und getraute ſich nicht, die 
Augen anders aufzuſchlagen als ſo, wie es ihm ge⸗ 
fällig war.“ 

„Sie hat ihn eben lieb gehabt.“ 

„Beim Tanz konnte es noch ſo luſtig hergehen, 
konnten's die Burſchen mit ihr treiben wie verruckt, 
die Freud' war gleich vorbei, wie der Toni aus Eifer⸗ 
ſucht oder was ein Geſicht geſchnitten hat. Bei ihm 
war das fertig im Handumdrehen.“ 

„Das iſt merkwürdig,“ ſagte die Gräfin, „daß der 
Toni auch ſo geweſen iſt.“ 


200 · 


„Sehr merkwürdig“, beftätigfe der Förſter unbe: 
fangen. „Ein lieber, hübſcher, luſtiger Kerl iſt zum 
Tiſch getreten; ein hölzerner Haubenſtock mit ſchiefem 
Maul hat ſich niedergeſetzt. Wenn ich ein Mädel 
wär', ich nehmet keinen, der ſo iſt. Sonſt war ihm 
nichts nachzuſagen; er war tüchtig in ſeinem Fach, 
voll Courag' und wie der Teufel auf Wildſchützen 
und Holzdiebe. Davon aber hat eine Geliebte nichts.“ 

„Sie hat davon, daß es ihr gefällt, und das iſt 
alles.“ 

„Entſchuldigen, man möcht' halt wiſſen, was für 
einen Grund ſie gehabt hat zu ſo einer Lieb'.“ 

„Auf den Grund kommt's nicht an, lieber Rup⸗ 
pert.“ Sie lehnte den Kopf zurück und ſchloß die 
Augen. „Weiter, weiter. — Nun, ſoll ich Ihnen 
einſagen? — Der andre wird ſtündlich erwartet und 
der armen Reſel fürchterlich zugeſetzt: „Du nimmſt 
ihn, du mußt! — Wir wollen, wir beſchwören, der 
Frieden unfrer alten Tage hängt davon ab. Wie ſanft 
würden wir ſterben, wenn wir dich wüßten in der Hut 
eines braven Mannes ... Kind, Kind! mach' uns den 
Tod nicht ſchwer. — Haben fie fo zu ihr geſprochen, 
die Großeltern und der Vitalis?“ 

„Bitt' ſchön, Großeltern waren keine“, verſetzte 
Ruppert nicht ohne Schadenfreude an der Lücke im 
divinatoriſchen Talent ſeiner Gebieterin. „Der geiſt— 
liche Herr hat ihr im Namen der Eltern zugeredet.“ 


20 


„Und fie hat nachgegeben, die Armſte?“ 

Der Förſter wiegte bedenklich den Kopf: „Ver⸗ 
zeih ihr Gott und geb ihr den ewigen Frieden.“ 

„Wie — — Alſo ſtandhaft geblieben die Reſel und 
‚nein‘ geſagt?“ 

„Nicht ‚ja‘ und nicht ‚nein‘, aber völlig deſperat 
geweſen, hör' ich, den Eltern gute Nacht gewünſcht, 
und man ſoll für ſie beten. — Aus dem Zimmer ge⸗ 
gangen, wieder hereingekommen, paarmal nacheinand, 
grad als ob ſie etwas ſagen möcht' und ſich nicht 
traut und es nicht herausbringt. Endlich auf das viele 
Bitten der Mutter geht ſie zur Ruh'. „Morgen re⸗ 
den wir weiter', ſagt der Vater, und ſie, mit einer 
Art Todesangft: „Wenn zwei bitten kommen, viel⸗ 
leicht erbarmt ihr euch dann.“ In einer Viertelſtund' 
hat die Mutter nachgeſehen, da iſt ſie im Bett ge⸗ 
legen und hat geſchlafen — oder dergleichen getan. 
Am nächſten Morgen war ſie verſchwunden.“ 

„Sie hat ſich ins Waſſer geſtürzt oder in einen 
Abgrund“, erklärte die Gräfin mit großer Beſtimmt⸗ 
heit. „Wohl ihr, daß ſie es konnte, daß keine Gou⸗ 
vernanten da waren, ſie zu hindern.“ 

„Wie meinen — Gubernanten? waren freilich 
keine da“, ſprach der Förſter treuherzig. „Die ordi⸗ 
nären Leut' aber haben alle geſagt wie Hochgräfliche 
Gnaden: die hat ſich umgebracht ſo oder ſo, und denen 
Eltern noch zu Gehör geſprochen: Wenn man einem 


202 


Kind von jeher feinen Willen gelaffen hat, darf man 
nicht auf einmal Gehorſam von ihm verlangen. Die 
den Selbſtmord am bitterſten beweinen, brauchen 
nicht erſt zu fragen, wer ihn verſchuldet hat.“ 

„Ganz richtig“, warf die Gräfin ein. 

„Die Alten ſind dageſeſſen, wie wenn der Blitz 
ſie getroffen hätt'. Was iſt ihnen am Gered' ge⸗ 
legen? Solche Vorwürfe, wie ſie ſich ſelber gemacht 
haben, hätte der ärgſte Bosnickel nicht erfunden. Der 
Herr Kaplan, der auch Troſt braucht, ſpendet ihn, 
probiert es wenigſtens. — Da klopft 's ans Fenſter 
und gleich darauf an die Tür. Die Eltern fahren zu⸗ 
ſammen; ſie meinen nicht anders als: Unſre Tote 
meldet fi). — — Statt dem kommt der Bub vom 
Bäcker herein, der dem Toni alle Wochen zweimal 
das Brot bringt. Sie ſollen ſich nicht abkränken, 
ſagt er, die Reſel lebt, er hat ſie geſehen, ſie iſt oben 
in der Hubertushütten.“ 

„Wo?“ — die eifrige Zuhörerin ſchlug in die 
Hände und rief mit einem Gemiſch von Tadel und 
Bewunderung: „Mordsmädel das!“ 

„Ich bin juſt auf Beſuch bei meinem Sohn in 
Sachſen geweſen“, fuhr der Erzähler fort, „und erſt 
am Abend zurückgekommen. Das Unglück war ſchon 
geſchehen — vorher aber ein Wunder. Denken nur, 
der alte Pater Vitalis hat den Weg zum Heger an⸗ 
getreten und wirklich zurückgelegt. Wie er über die 


203 


Felſen und über das Geröll gekrochen ift, der fehmwer- 
fällige Herr mit ſeine wackligen Beine, laßt ſich auf 
natürliche Art nicht erklären. Nachgehens habe ich 
ihn gefragt: ‚Wie waren Sie imſtande, die Be⸗ 
ſchwerlichkeiten von der Wanderung zu überwinden?“ 
— Seine Antwort war: Ich habe keine Beſchwer— 
lichkeiten verſpürt, ich bin hinaufgetragen worden von 
meinem großen Zorn und meinem großen Schmerz.“ 
— Kurz und gut, er tritt in die Hütten. In der Ku⸗ 
chel am Herd ſteht ſein Taufkind, ſein Beichtkind', 
ſchlagt die Hände vors Geſicht, wie ſie ihn erblickt, 
und weint, daß die Tränen ihr durch die Finger flie⸗ 
ßen. 

Wo war da ſein Zorn? Nur ſein Schmerz iſt 
übriggeblieben und hat aus ihm geredet: „Du Gott⸗ 
verlaſſene, weißt du, was du getan haſt? Weißt du, 
ob deine Eltern die Schand' überleben? .. Davon⸗ 
gelaufen — du!... Warum davongelaufen? — 
Sprich! Da iſt dein alter Beichtvater, beichfe! 

Nun mein Gott und Herr, es war nicht ſchon an⸗ 
ders als nämlich am allerſchlimmſten. Sie hat einge⸗ 
ſtanden, daß ſie es nicht mehr aushalten konnte unter 
einem Dach mit ihre braven, betrogenen Eltern, nicht 
mehr hören konnte: „Wenn du uns lieb haſt, heirateſt 
du den Andreas! — daß fie alſo in ihrer Deſperation 
hierher gerannt iſt. Heute oder morgen haben die El⸗ 
tern doch erfahren müſſen, wie es mit ihr ſteht und —“ 


204 


Die Gräfin fiel ihm erregt ins Wort: „Die Zucht 
hat ihr gefehlt, die Führung. Sie iſt ganz allein da⸗ 
geſtanden, Aug’ in Aug’ mit der Verſuchung . 
Arme Reſel! — Von einer ſolchen Gefahr wiſſen 
wir freilich nichts; uns wird die Wahl zwiſchen 
Recht und Unrecht erſpart — die Beſchützer laufen 
uns ja nach auf Schritt und Tritt. Gar oft verdrießt 
einen die beſtändige Überwachung und iſt am Ende 
doch Glück und Gnade. Ach, wie wohl tut das reine 
Gewiſſen, das wir uns — nein, das man uns be- 
wahrt hat!... Weiter, Oberförſter, warum unter⸗ 
brechen Sie ſich alle Augenblicke? Was hat er jetzt 
geſagt, der gute Pater Vitalis?“ 

„Je nun, die Botſchaft der Eltern hat er ihr aus⸗ 
gerichtet. Daß ihr verziehen iſt nämlich, und die Hei⸗ 
rat mit dem Toni erlaubt, aber: aus dem Elternhaus 
geht's zur Kirchen, ins Elternhaus muß ſie gleich mit 
ihm zurück. 

Die Reſel war, wie wenn ihr die Sonne beim 
Untergang feuerrot ins Geſicht geſchienen hätte, und 
dabei ſoll ein Froſt fie geſchüttelt haben., Mein Va⸗ 
ter, ſagt ſie, meine Mutter, meine guten Eltern, 
meine viel zu guten! Sie hat die beſten Vorſätze ge⸗ 
faßt, ihnen alles zu vergelten und tauſendfach zu bü⸗ 
ßen, was ſie an ihnen verſchuldet hat, und von nun 
an die dankbarſte Tochter zu ſein, die gehorſamſte. — 
Mit Gottes Gnade, fagfe der Herr Kaplan, ‚und 


205 


jetzt komm.“ Noch nicht; fie nötigt ihn, ein Glas 
Ziegenmilch zu trinken, und gibt ihm dann über den 
halben Berg das Geleit, bis wo der Weg gut wird. 
Da bleibt ſie ſtehen, nimmt ſeine Hand und küßt ſie. 
Vergelt's Gott, Hochwürden, und auf baldiges Wie⸗ 
derſehen. Er erſchrickt: „Was? gehſt nicht gleich 
mit?“ — Alſo nein! um nichts auf der Welt kann fie 
kommen ohne den Toni; das wär' ja, als ob er nichts 
mehr von ihr wiſſen wollt' und ſie nach Hauſe ſchicket. 
Sie haben beide gefehlt, ſie müſſen beide um Ver⸗ 
zeihung bitten und um den Segen. Die Tage ſind 
jetzt lang, meint ſie — nämlich im Anfang Juni — 
es iſt noch hellicht, und ſie möchte ſo gern warten, 
bis es dunkel wird. Vor Schlafengehen trifft fie fi- 
cher ein, bringt den Toni mit, und wenn der ſeine 
Begnadigung hat, ſoll er nur gleich fort, ſie ſchwört, 
daß ſie ſich's dann nicht einmal verlangt, ihn eher 
wiederzuſehen als am Altar bei der Trauung. Noch 
einmal küßt fie dem Pater die Hand, und eh' er ſich 
beſinnt, iſt ſie auf- und davongeſprungen. — Nach 
einer Weile hat die Luft von der Höh' herab dem 
geiſtlichen Herrn einen Jauchzer zugetragen, da war 
ſo ein Jubel drin, als ob eine arme Seel' aus dem 
Fegfeuer gradaus in den Himmel aufflieget.“ 
„Nun hätte ja alles gut werden können, Förſter.“ 
„Zu dienen, ja — können, das heißt, wenn näm⸗ 
lich der Toni ein ganzer Mann geweſen wäre und 


206 · 


nicht ein halbeter, der fich einer übeln Angewohnheit 
aus ſeiner Bubenzeit noch nicht erwehren kann. Er iſt, 
das hat er mir erzählt, — wenn ich ſage, zwanzigmal, 
ſage ich nicht genug, — an dem Abend in ſeinem 
ſchlimmſten Humor geweſen, nämlich. Hat er einen 
Streit gehabt, hat er einen Waldfrevel entdeckt oder 
was — genug, wie ihm die Reſel von weitem zu⸗ 
ruft, tut er ſchon, als ob er nichts höret noch ſehet. 
Sie kommt ihm entgegen und teilt ihm voller Freu⸗ 
den alles mit, vom Beſuch des Pater Vitalis und 
von der Einwilligung der Alten. Der Tom ſpielt ſich 
auf den Dummen, macht dergleichen, als ob er nichts 
verſtehet. Einwilligung — zu was? er möcht' gern 
wiſſen, zu was er Einwilligung brauchet. Geht ins 
Haus, fangt an, ſein Gewehr zu putzen und ſingt ſich 
dazu recht frech und übermütig das alte Liedel: 


Ich will dich ja lieben, 
aber heiraten nicht.“ 


Die Gräfin hatte ſich mit einem Ruck aufgerichtet: 
„Schlechter Kerl! Miſerabler Menſch ... Ach, daß 
ſie doch nicht zu ihm gegangen wäre! — Alſo weiter, 
Herr Ruppert.“ 

„So gewöhnt die Reſel an feine ungleiche Laun' 
auch war, in dem Augenblick iſt ihr's zu viel gewor⸗ 
den, und fie hat ihm ein paar ernſthafte Worte ge⸗ 
ſagt. Gleich iſt der Gifthahn beleidigt, der empfind⸗ 


5207 


liche Dalken, und das muß natürlich geſtraft werden, 
je grauſamer, je beſſer. — Werden das nicht wiſſen, 
weil es dergleichen kaum geben wird bei ſo hohe Herr⸗ 
ſchaften nämlich; aber unter uns kommt's vor, daß 
einer ſein Liebſtes, ob es jetzt ein Hund iſt, ein Pferd 
oder ein Frauenzimmer, manchmal plagen muß bis 
aufs Blut 

„Ach ja, ich kenne das,“ ſeufzte die junge Frau, 
„ſolche Käuze findet man überall. Und ſie gefallen 
einem noch.“ 

„Unbegreiflicherweiſ' nämlich: denn in einem ſol⸗ 
chen Moment — ich hab' das vom Toni — iſt denen 
Sekierern, wie wenn der Teufel ihr Herz in ſeine ver⸗ 
fluchte Krallen nehmet und zuſammendrucket, daß es 
hart wird wie Stahl ... Aber Hochgräfliche Gnaden 
ſind, ſcheint mir, ſchläfrig. Soll ich nicht aufhören?“ 

„Nur weiter, lieber Herr Oberförſter.“ 

„Wie ſie ihn ſo gar bös geſehen hat, iſt ihr angſt 
und bang geworden, und ſie macht ihm nicht den ge⸗ 
ringſten Vorwurf, bittet nur demütig: Schau, nimm 
mich doch. Tu's aus Erbarmen mit meine braven El⸗ 
tern. Aber der ſtutzige Bock beutelt mit dem Kopf 
wie ein Sonnenkollerer. Es fallet ihm nichts ein vom 
Heiraten, und er ſei zu jung nämlich, und er will noch 
ſeine Freiheit genießen. Auf das hin wird die Reſel 
ſtill.“ 

„Und was tut ſie?“ 


208 


„Im vorigen Winter, wiffen, iſt der Toni von 
drei Kerlen mit berußte Geſichter, wahrſcheinlich ab— 
geſtrafte Holzdiebe, im Schlaf überfallen, gebunden 
und geknebelt, aus dem Bett geriſſen und in den 
Schnee geworfen worden. Einem puren Zufall, der 
mich zu ganz ungewohnter Zeit dort vorbeigeführt hat, 
hat er's zu verdanken, daß er nicht völlig erfroren 
iſt; zu drei Viertel war er's ſchon. Seit damalen hat 
er immer eine geladene Piſtolen an der Wand beim 
Bett hängen gehabt. Auf dieſe geht die Reſel zu, 
nimmt fie vom Nagel und ſpannt: Toni, ich muß 
heim, ich hab's dem geiſtlichen Herrn verſprochen, ich 
kann aber nicht kommen ohne deiner. Kommft mit, 
Toni — Willſt?“ 

In ihm hat alles gezittert, weil ſie einen ſo ent⸗ 
ſchloſſenen Ausdruck gehabt hat, aber er wird ſich 
doch nicht imponieren laſſen, er, mit feiner Courag'. 
— Kommſt mi£?‘ — Das iſt kein Bitten mehr, und 
jetzt droht fie: „Willſt?“ — Er ſchreit, er weiß nicht 
was — er fürchtet, daß er: „Nein', daß nämlich der 
Böſe: ‚Kein‘ aus ihm geſchrien hat, und ſtürzt auf 
ſie zu und will ihr die Piſtolen aus der Hand reißen. 
Das hätt' ihm freilich früher einfallen ſollen. Die 
Reſel ſtürzt zuſammen, hat ſich in die Bruſt geſchoſ— 
fen, die Kugel ſitzt in der Lungen... Jetzt iſt dem 
Teufel ſeine Arbeit fertig, jetzt laßt er los. Dem Toni 
geht das Herz auf und gehen die Augen über. Er wirft 


209 . 


ſich neben ihr hin ... Die Welt, wenn fie fein wäre, 
nämlich, den Himmel, wenn er ihn hätte, alles gebet 
er, um daß ſie geſund werden möchte, ſeine Geliebte, 
er ſpürt es wohl: ſeine Vielgeliebte. Und holt Decken 
und einen Polſter und legt ſie ſo vorſichtig drauf, als 
ob ſie ein bis zum Rand gefülltes Glas wäre, aus 
dem um Gottes willen kein Tropfen ausgeſchüttet 
werden darf. Aber ſie ſagt mit einer großen Müh': 
Geh, du biſt ſchlecht ... Ach Vater, ach Mutter!... 
Ach, du Schlechter, laß mich wenigſtens nicht ſterben 
wie ein Tier — ruf mir den geiſtlichen Herrn ... 
Und er fort. — Ein Felsſtück, das von der ſteilen 
Wand abſpringt, wäre nicht früher unten geweſen. 
Ohne anzuklopfen, ſtürzt er dem Herrn Kaplan ins 
Zimmer, findet ihn nicht allein, ſeine Behörde, der 
Herr Dechant von Marienhöhe, ſitzt bei ihm. Matür⸗ 
lich bringt der Toni trotzdem ſeine Sache vor. Der 
Pater Vitalis wird leichenblaß und muß ſich an ihn 
anhalten, daß er nicht umfallt, nämlich. Dennoch 
ſagt er: ‚Stütze mich — komm', und will in die Kir⸗ 
chen um das Allerheiligſte; kann nur nicht, iſt zu 
ſchwach. Der Herr Dechant führt ihn zu einem Seſ— 
ſel und erkundigt ſich genau, was denn ſei? Dann 
meint er: „Wie? das Allerheiligſte hinauftragen an 
die Stätte, wo alles Heilige mit Füßen getreten wor⸗ 
den? Unmöglich. Bringt erſt die Verwundete ins 
Elternhaus zurück, zu Buße und Entſühnung ... Ja, 


210 · 


bringt fie‘, ſagt auch der Herr Kaplan ... „Aus dem 
Elternhaus hat ſie als Braut zu mir kommen ſollen, 
ſich meinen Prieſterſegen abholen zu einem neuen Le— 
bensweg; im Elternhaus will ich ihr die Reiſezehrung 
reichen zu ihrem letzten Gang.“ 

Von da an habe ich alles ſelber mitgemacht, 
nämlich, bin neben der Tragbahren hergegangen, 
auf der ſie gelegen iſt und hat nichts als gebetet. 
Manchmal habe ich mich zu ihr gebückt: Nun, wie 
fühlſt dich? „Ach, Herr Onkel, als eine große Sün— 
derin. 

Wir haben ſie alſo heimgebracht und auf das Bett 
der Mutter gelegt, weil die es ſo verlangt hat. Kein 
Aug' hat die Reſel von ihr abgewendet, außer um 
den Vater anzuſchauen, und hat die Händ' von beide 
in ihre Hand’ gehalten und geſagt: „Ihr ... und im⸗ 
mer wieder: Ihr .. Es war leicht zu verſtehen, 
was das geheißen hat, nämlich: Ihr ſeid das Gute, 
das Beſte. Niemand hat mich lieb gehabt wie ihr. 
Ich bereue! ich bereue! Ach, daß ich doch nicht fort 
müßt', daß ich doch bei euch bleiben könnt'. — Mein 
Bruder hat laut geantwortet auf ihre ſtummen Re⸗ 
den: ‚Es wird keine lange Trennung fein, wir kom⸗ 
men dir bald nach. — Nun hat der Geiſtliche ſich 
genähert und ihr zugeſprochen mit herrlichen Worten. 
Dann ihre kurze Beichte gehört, und iſt eben im Be— 
griff geweſen, ihr die Abſolution zu erteilen, als ein 


een 


Krakeel vor der Tür entſtanden ift. Es will nämlich 
einer herein, den andre abzuhalten ſuchen.“ 

„Der Toni“, ſprach die Gräfin. 

„Ja. Man hört ein paar Leute ſchreien und hin⸗ 
fallen, und die Tür geht auf. Keiner hat ſich umge⸗ 
ſchaut, nur ich. Da ſeh' ich ihn, wie er kniet ... Hoch⸗ 
gräfliche Gnaden, ich habe viel geſehen in meinem 
langen Leben, ſo etwas nicht wieder. Der rechte 
Schächer, wenn man den vom Kreuz abgenommen 
hätte, bevor der göttliche Erlöſer ihm Vergebung ver⸗ 
heißen — dem ſein Ebenbild war er. Wohl bin ich 
aufgeſprungen, nimm ihn beim Kragen und will ihn 
hinauswerfen. Aber er, den ich ſonſt mit einem Fin⸗ 
ger an die Wand gedruckt habe, erwehrt ſich meiner 
und rutſcht auf ſeine Knie bis mitten ins Zimmer. 
Seine Zähne haben ihm geklappert, dicke Schweiß⸗ 
tropfen ſind ihm über die Wangen gelaufen, ſeine 
Augen waren trocken wie Feuer. ‚Refel!“ ſagt er, 
verzeih mir!! Sie horcht. — ‚Verzeih mir!‘ wieder⸗ 
holt er, ſchleppt ſich bis ganz in die Mähe von ihrem 
Bett und ſchlagt mit der Stirn auf den Boden. Der 
Herr Kaplan wendet ſich ab, die beiden Eltern preſſen 
die Geſichter in den Polſter, auf dem die Reſel liegt. 
Sie faßt mit der einen Hand die Mutter um den 
Hals, und mit der andern deutet ſie auf den Schächer. 

Alles Irdiſche war von ihr abgefallen, ſie hat ihn 
mit einem fo ſanftmütigen Mitleid angeſchaut 


e 


„Vater — Mutter — Hochwürden .. . das iſt ein ar: 
mer Menſch ... Und nimmt ihre letzte Kraft zu- 
ſammen: „Vater — Mutter — Hochwürden, er: 
barmt euch feiner... 

Mein Kind, denke jetzt nur an den Ewigen, vor 
dem du bald ſtehen wirft,‘ beſchwört Vitalis — denk' 
an das Heil deiner Seele.“ 

Aber fie ſagt: „Mein Leben lang habe ich um Ver⸗ 
zeihung gebeten, jetzt bittet einer mich, und ich ſoll 
fie ihm verweigern?“ 

„Dein Heiland, mein Kind, begehrt einzuziehen in 
dein Herz — empfange deinen Heiland, mein Kind.“ 

„Zuerſt verzeihen“, antwortet fie und richtet ihre 
halb gebrochenen Augen auf den armen Sünder: Ich 
verzeih dir, Toni, und wenn auch Gott mir nicht 
verzeiht — ich verzeih dir.‘ 3 

Damit war fie hinüber.‘ 

Tol?“ 

„Tot, und hat über die Verſöhnung mit einem 
Menſchen die Verſöhnung mit ihrem Schöpfer ver- 
ſäumt. — Wir ſtehen vor ihr, ich und die Eltern 
nämlich, und ſtarren ſie voller Entſetzen an, und doch 
wieder nicht, weil ſie daliegt und lächelt, ſo friedlich 
wie ein unſchuldiges Kind. Der Pater Vitalis iſt 
am früheſten zur Beſinnung gekommen, hat ſich mit 
einer wunderbaren Kraft aufgerichtet, die Arme zum 


Himmel emporgehoben und laut und inbrünſtig ges 
betet: 

Vergib uns unſre Schulden, wie auch wir ver— 
geben unſern Schuldigern “ 

„Arme Reſel!“ hub die Gräfin nach einer langen 
Pauſe an... „und was iſt aus ihrem unglückſeligen 
Geliebten geworden, lebt er noch? ich möchte ihn ken⸗ 
nen, den Toni.“ 

„Kennen ihn ohnehin“, erwiderte der Förſter. „Iſt 
derſelbe, der Hochgräfliche Gnaden heute geführt hat, 
auf der Jagd.“ 

„Der war's — der?“ — jetzt befann fie ſich. Der 
hartnäckige Schweiger mit dem finſtern Blick, in def- 
ſen Nähe ihr faſt unheimlich zumute geweſen, hatte 
eine flüchtige, raſch verjagte Erinnerung in ihr ge- 
weckt, — die Erinnerung an einen, den zu vergeſſen 


ihre Pflicht war. 


214 


Die Poefie des Unbewußten 


Novpellchen in Korreſpondenzkarten 


Liebe Mama! 7. Juli. 


D as Schloß liegt auf einem Berge, der für unſre 
Gegend ein Montblanc wäre, hier aber neben dieſen 
Rieſen nur ein Kind von einem Berg iſt. Gegen 
Oſten hin öffnet ſich ein grünes Tal; ein Bächlein 
durchrennt es, weiß wie gepeitſchter Seifenſchaum. 
Wenn ich auf den Balkon trete, rauſcht ein Meer 
von grünen Wipfeln zu meinen Füßen. — Hör’ 
ihnen zu, ſie begrüßen dich, ſagte Albrecht. War das 
nicht nett? Mein Mann iſt überhaupt ſo gut! Ich 
mache jetzt erſt ſeine Bekanntſchaft. Eigentlich haſt 
Du mich mit einem fremden Herrn in die weite Welt 
reiſen laſſen. 

Ich küſſe Deine Hände, ich möchte Dir tauſend 
zärtliche Dinge ſagen, aber Du liebſt das nicht, ſo 
ſage ich denn nur: Lebe wohl! 

Deine Tochter. 


215 · 


10. Juli. 


Dank für Deinen teuren Brief; es iſt doch grau⸗ 
ſam, daß ich, um ihn zu beantworten, nur eines der 
ſchönen Kärtchen benützen darf, die Du mir mit⸗ 
gegeben haſt. Viel zu tun habe ich allerdings. Ich 
will auch eine Schloßfrau werden wie meine Mut⸗ 
ter, eine Stütze und ein Hort für meine ganze Um⸗ 
gebung. Freilich, du biſt ſchon lange die Gebieterin 
Deines Hauſes, und ich muß mich erſt an die Herr⸗ 
ſchaft gewöhnen. Albrecht mahnt mich oft: Laß doch 
das Bitten weg! Der Oberſt ſagt zu ſeinen Soldaten: 
Vorwärts! Wenn er ſagen würde: Ich bitte vor⸗ 
wärts zu marſchieren, bliebe wohl mancher zurück. — 
Aber das iſt doch nicht ganz dasſelbe, nicht, meine ge⸗ 
liebte Mama? — Ich umarme Dich, ich lege mein 
ganzes Herz in — oder ſoll ich ſagen, auf dieſe Karte? 


13. Juli. 


Mein teures Kind, laſſe es nur bei den Kärtchen 
bewenden, murre nicht gegen meine Anordnungen. 
Daß ich im erſten Jahre Deiner Ehe durchaus keine 
langen Briefe von Dir erhalten will, das hat ſeine 


216 


guten Gründe, die Dein Mann, der „fremde Herr“, 
der mir ein ſo gut bekannter iſt, ſicherlich würdigen 
wird, Du brauchſt ihn nur danach zu fragen. Mit 
treuer Liebe 

Deine Mutter. 


17. Juli. 


Ich habe Albrecht Deine Karte gezeigt und ihn 
gefragt: Weißt du ſie zu würdigen dieſe Gründe? — 
Nun, Mama, er hat mich ſo ernſthaft angeſehen, 
daß ich ganz beſtürzt wurde. — Natürlich, war ſeine 
Antwort. O Mutter, ich fürchte, mein Mann ver- 
ſteht Dich beſſer als ich! Ich wagte nicht, ihn um eine 
Erklärung zu bitten, ich bin ihm gegenüber noch ſehr 
befangen. Er ſpricht ſo wenig, er iſt ein verſchloſſener 
Menſch; das Kennenlernen geht nicht ſo raſch, als 
ich anfangs dachte. Es iſt doch etwas außerordentlich 
Impoſantes um ſolch einen großen, ſchweigſamen 
Mann. Haben wir es denn genug erwogen, ob ich 
nicht zu gering für ihn bin, ich armes Ding, das in 
der Welt und von der Welt nichts weiß. 


217 · 


22. Juli. 


Ich ſoll trachten, ihn zu unterhalten! Ach, er hat 
ſich mit mir noch nie ſo gelangweilt, als ſeitdem ich 
ihn zu unterhalten trachte. Tagsüber ſehe ich ihn 
nicht, da iſt er im Wald oder in der Fabrik. Er 
kommt erſt zu Tiſch um ſieben Uhr. Nach Tiſche 
raucht er und lieſt Zeitungen, und ſodann beginnt das 
große Schweigen. Ein paarmal befolgte ich Deinen 
Rat und brachte allerlei vor — von Büchern und 
ſolchen Sachen. Er hört mir geduldig zu, aber auf 
mein Geſchwätz zu antworten, iſt ihm nicht der Mühe 
wert. Kein Wunder auch. Ein Mann wie er! Ein 
Kind wie ich! 


26. Juli. 


Vor drei Tagen dachte ich: willſt doch ſuchen, ihn 
ins Geſpräch zu ziehen, und fragte ganz direkt: 
Wallenſtein oder Götz, welchen ſtellſt du höher? — 
Schwer zu beſtimmen, ſagte er, machte ſein ſtrenges 
Geſicht und ſah aus wie einer, der ſich mit Gewalt 
auf etwas beſinnen will. Endlich ſprach er: Ein Buch, 


218 


das ich ſehr gern habe, iſt der Siebenjährige Krieg 
von Schiller. Kennſt du's? — Ich nicht, und niemand 
kennt es. — Warum? — Weil es nicht exiſtiert. — 
So? ... Seine braunen Wangen wurden noch dunk⸗ 
ler; das iſt ſeine Art zu erröten. Hat es ihn verdroſ⸗ 
ſen, daß ich auf ſeinen Scherz nicht einging? Habe 
ich eine andre Albernheit begangen? Genug, er ſtand 
auf, machte eine Bemerkung über das Wetter und 
ging ſogleich fort. Und ſeitdem geht er alle Abende 
fort, und ich ſehe ihn faſt gar nicht mehr. O hätte ich 
geſchwiegen! 


7 
26. Juli. 
Liebe Schweſter! 


Es geht nicht, wie es gehen ſollte. Meine Frau iſt 
eine Vollkommenheit an Güte, an Verſtand, an Ge⸗ 
lehrſamkeit, in allem und jedem — viel zu hoch 
für mich und ihre Meinung von mir auch viel zu 
hoch!. 

Die Augen werden ihr aufgehen, und dann werde 
ich alles verloren haben; ihre Liebe, die ſie mir auf 
Treu und Glauben geſchenkt hat, iſt mir alles. 

Es iſt jeder zu bedauern, der es mit ſeiner Frau 


219 · 


ſchlecht getroffen hat; ich habe es zu gut getroffen und 
bin am allermeiſten zu bedauern. 


Albrecht. 


28. Juli. 


Geſtern machten Albrecht und ich einen Ritt durch 
das Tal. Es zieht ſich lang ſchmal hin, breitet ſich 
dann plötzlich aus und umfängt ſamtne Wieſen und 
einen kleinen See, den unſer Waldbach tränkt; am 
Ufer des Sees liegt ein Garten, und in dieſem ein 
allerliebſtes Schlößchen. — Wem gehört das? Wer 
wohnt da? fragte ich. — Ein Graf Wieſenburg hat 
es bewohnt. — Hat? — Ja. Er ſtarb vor kurzem 
in Ems. — Unverheiratet? — Nein. — Und ſeine 
Witwe? — Nimmt ihren Aufenthalt im Auslande. 
— Und dieſer reizende Beſitz? — Steht leer; ſoll 
verkauft werden. — Steht nicht leer! Die Fahne 
weht vom Dache, die Gräfin wird angekommen ſein. 
. . . Da ſah ich es, wie ſehr man ſich in acht nehmen 
muß, ihm zu widerſprechen, beſonders — — Verzeih, 
ich laſſe mir's heute wohl ſein und nehme eine zweite 
Karte. 


220 · 


9 
(Fortſetzung.) 


Beſonders wenn er unrecht behält wie geſtern. 
Denn gar bald beſtätigte ein Bäuerlein, das des We⸗ 
ges kam, meine Vermutung: die Gräfin Blanka von 
Wieſenburg iſt zurückgekehrt. — Siehſt du? rief ich. 
Albrecht ſchwieg, biß ſeinen Schnurrbart und pei⸗ 
nigte ſein Pferd. Ich konnte es endlich nicht mehr 
mit anſehen und ſagte: Aber Albrecht, der arme 
Fuchs! ... Wäre dieſe Gräfin doch dort, wo das be- 
kannteſte aller Gewürze wächſt. 

Er warf mir einen Blick zu — — Mama, hört 
eine Frau jemals ganz auf, ſich vor ihrem Manne zu 
fürchten? 


10 
29. Juli. 
Teure Mutter! 


Ich habe erfahren, daß mein Vetter Hans wieder 
in M. iſt und nach wie vor in den Feſſeln der Frau 
von F. liegt. Willſt Du ihn nicht zu Dir kommen 
laſſen und ihm ins Gewiſſen reden? Du verſtehſt 
das. Du kannſt ihm auch ſagen, daß wir uns ſeiner 


221 


ſchämen, Albrecht und ich. Albrecht begreift es 
nicht, wie ein Mann ſo ehrlos ſein kann, der Frau 
eines andern den Hof zu machen. Du hätteſt die Ent⸗ 
rüſtung ſehen ſollen, mit der er auf meine Frage: 
Begreifſt du's? entgegnete: Was würdeſt du zu 
einem Manne ſagen, der das getan hätte? Ich konnte 
mich nicht genug beeilen, ihn zu beruhigen: Verach⸗ 
ten würd' ich ihn! Er iſt ja ein Dieb und Betrüger 
und in allen Stunden ein Lügner! 

So iſt es! So iſt es! ſprach Albrecht mit einem 
Ausdruck, den ich Dir nicht ſchildern kann. O Gott, 
wie edel muß man ſein, um ſolchen Schmerz zu emp⸗ 
finden über die Schlechtigkeit der andern. Ich ſtand 
auf, trat zu ihm und drückte einen Kuß auf ſeine ehr⸗ 
liche Stirn. Er kann aber Zärtlichkeitsausbrüche ſo 
wenig leiden wie Du, und auch das gefällt mir im 
Grunde. — Laß, laß, ſagte er und wandte ſich ab. 


11 


29. Juli. 
Liebe Schweſter! 
Ich kann nicht fort, ſonſt hätte ich Dir ſchon meine 


Frau gebracht, es würde mich ſehr freuen, wenn Du 
ſie kennenlernen würdeſt, aber ich bin jetzt mein eigener 


222 - 


ä 2 > 2 u u 


Fabriksdirektor, und dabei wird es noch eine Weile 
bleiben müſſen. Schrecklich iſt gewirtſchaftet wor- 
den in den letzten verwünſchten Jahren. Das wäre 
aber alles nichts, damit werde ich allein fertig, es iſt 
etwas andres. 

Daß Blanka im Schlößchen eingetrof— 
fen iſtll! 

So hält die ihr Wort, und ſo iſt alles aus, wenn 
meine Frau das erfährt, alles aus, und damit 
werde ich allein nicht fertig. 

Liebe Schweſter, laß Deinen Reiſewagen vorfah⸗ 
ren, ſetz' Dich hinein und komm. 

Albrecht. 


12 
1. Auguſt. 
Liebe Mama! 


Die Schweſter Albrechts hat uns mit ihrem Be⸗ 
ſuch überraſcht. Sie iſt um zehn Jahre älter als er 
und ein Fräulein und wird wohl auch nichts andres 
mehr werden. Sie iſt groß und mager, ſehr liebens⸗ 
würdig, außerordentlich geſcheit. Vor Zeiten muß ſie 
wunderſchön geweſen ſein. Ihre Augen ſind es noch, 
die ſehen einen durch und durch. Sie macht gar nichts 


» 223 · 


aus ſich, ihre Haltung hat gewöhnlich etwas Mach⸗ 
läſſiges; aber manchmal, plötzlich, ſcheint ſie zum Be⸗ 
wußtſein ihres Selbſt zu kommen. Und da richtet ſie 
ſich auf... In ſolchen Augenblicken fühle ich mich 
neben ihr — eine Mücke. Meinem Albrecht iſt wohl 
in ihrer Nähe. Mun ja, ein Mann wie er kann leicht 
aufrechtſtehen neben jeder Superiorität. 


13 
3. Auguſt. 


Mein Mann ſpricht jetzt mehr als früher, und 
Emilie weiß immer, was er gemeint hat, wenn er auch 
etwas ganz andres ſagt. (Denn er iſt ſehr zerſtreut.) 
Er hat zum Beiſpiel in eigentümlichem Zuſammen⸗ 
hang den Orinoko genannt oder Karl den Großen. 
Sie läßt ſich dadurch nicht irremachen (wie ich mich 
neulich durch den Siebenjährigen Krieg), ſie nickt zu⸗ 
ſtimmend: Ganz recht, du meinſt den Mitſſiſſippi, 
oder: Ganz recht, du meinſt Karl den Fünften. Und 
er ſagt: Natürlich, und freut ſich, daß man ihn ſo 
gut verſtanden hat. 

Ja, ſo mit ihm umzugehen, das muß ich eben ler⸗ 
nen! 


224 


14 
4. Auguft. 


Meine Schwägerin ift noch am Tage ihrer An— 
kunft zur Gräfin Wieſenburg gefahren. Es war ihr 
darum zu tun, ein kleines Verſäummis Albrechts gut— 
zumachen. Er vergaß nämlich, der Gräfin ſeine Hei— 
rat anzuzeigen, was ſie übel genommen hat, wie es 
ſcheint. Emilie blieb lange aus, und mein Mann er⸗ 
wartete ſie mit außerordentlicher Bangigkeit. Ich 
möchte mich einmal in Gefahr befinden, damit er ſich 
auch um mich ängſtige. 

Als Emilie endlich zurückkam, merkte ich ihm viel 
weniger Freude an, als ich ihm früher Unruhe an— 
gemerkt hatte. Er fragte nur: Etwas ausgerichtet? — 
Eigentlich nein; du mußt hinüber. Albrecht prote⸗ 
ſtierte, und das freute mich; ein ſo außerordentliches 
Weſen ſeine Schweſter auch iſt, ſie hat ihm doch nicht 
zu ſagen: Du mußt! 


15 


6. Auguſt. 


Gräfin Blanka hat uns beſucht. Denke Dir ein 
Schneewittchen mit blauen, melancholiſchen Augen, 


8 v. Ebner⸗-Eſchenbach 25 


mit gewellten, ſeidenen, aſchblonden Haaren. Mein 
alter Muſiklehrer (ich laſſe ihn herzlich ſt grüßen) 
würde ſagen: Eine harmoniſche Erſcheinung. Ich war 
beim erſten Blick von ihr bezaubert, und ſie, — o 
Himmel, ſolang ich lebe, iſt mir noch niemand 
mit ſolcher Wärme entgegengekommen! Sie iſt eine 
ebenſo ausgezeichnete Perſon wie Emilie, und auch ihr 
Daſein war reich an Prüfungen. Sie war unglücklich 
verheiratet, ſie ſagt es ſelbſt, ſie iſt zutraulich wie ein 
Kind, obwohl fie ſchon dreißig Jahre alt fein ſoll. 
Wie traurig, daß ich die kaum gewonnene Freundin 
ſo bald wieder verlieren werde! Das Schlößchen iſt 
verkauft, und Blanka nur hergekommen, um ihre 
Zelte abzubrechen. 


16 
8. Auguſt. 


Es iſt merkwürdig bei uns ſeit der Anweſenheit 
Blankas. Sie kommt oft zu mir, möchte mit mir al⸗ 
lein ſprechen. Ja! ob Albrecht und Emilie uns auch 
nur einen Augenblick verließen! Ich werde bewacht 
und behütet ... man könnte es nicht anders treiben, 
wenn Blanka der böſe Feind wäre, der auf mein 
Verderben ſinnt. Ich bin nicht mißtrauiſch, es ge⸗ 
ſchieht aber alles, um mich dazu zu machen. 


226 


17 
10. Auguſt. 


Blanka muß einmal eine große Enttäuſchung er- 
litten haben, ſie ſpielt oft darauf an. — Es gibt keine 
Treue in der Welt! ſagte fie heute, und Emilie er- 
widerte: Das Gegenteil zu beweiſen, ſteht jedem frei. 
Er übe Treue, und ſie wird in der Welt ſein. Dabei 
leuchteten ihre Augen. Aber Blanka hielt den Blick 
aus (der mich blinzeln macht wie ein Blitz) und lä⸗ 
chelte nur und ſprach: Die Lehre mache ich mir zu- 
nutze. Ich führe meine Vorſätze treulich aus. Sie 
glauben doch nicht, daß ich hergekommen bin, um Ge⸗ 
rümpel einpacken zu laſſen? Ich bin gekommen, um 
Gericht zu halten, und das wird geſchehen. — Nun 
lächelte auch Emilie, aber etwas ſäuerlich. — Gericht 
halten, oder denunzieren? — Wie Sie wollen. — 
Bei derlei Affären erweiſt der Denunziant ſich oft 
als Mitſchuldiger. — Wer weiß, vielleicht iſt ihm 
alles, ſogar die Begeiſterung der Unſchuldigen und 
Reinen, feil um die Wolluſt der Rache 

Das ſind kindliche Reden, aber die Damen führen 
ſie mit einem Nachdruck, als ob hinter jedem Wort 
eine Armee von Gedanken verſteckt wäre. 


s · 227 » 


18 
12. Auguſt. 


Habe ich Dir ſchon erzählt, daß Blanka ein Ver⸗ 
gnügen darin findet, meinen Mann zu necken? Mich 
wundert nur, daß ſie den Mut dazu hat. Ja, ſie neckt 
ihn mit feiner... feiner zeitweiligen, kleinen Gedächt⸗ 
nisſchwäche. Sie behauptet auch, er hätte eine neue 
Orthographie erfunden. Beim Ordnen verſchiedener 
Papiere (vermutlich ihres Mannes) iſt ſie auf merk⸗ 
würdige Briefe gekommen, die fie mir zeigen will — 
wegen der Orthographie. Sie ſagt das ſo ſonderbar, 
ihre Art und Weiſe war ſo herausfordernd, ſchien 
Albrecht ſo peinlich zu berühren, daß es mich ver⸗ 
droß und ich ausrief: Nur her, mit dieſen Elaboraten! 
Ich will ſie ſehen! Ich habe ohnehin keine Ahnung 
von dem Stil meines Mannes, wir waren nicht ge⸗ 
trennt während unfres kurzen Brautſtandes, er ſchrieb 
mir alſo nicht. Mur her alſo! nur her! — Da fuhr 
er aber auf mit einer unbegreiflichen Heftigkeit. Und 
dieſe Heftigkeit, und ſeine finſtern, lauernden Mie⸗ 
nen .. . Ich liebe ihn ja unausſprechlich, wenn das 
aber ſo fortgeht, werde ich ihn noch mehr fürchten 
als lieben, und das, Mama, — das wird ein Unglück 
ſein. 


228 


19 
15. Auguſt. 
Verehrte Schwiegermutter! 


Ich beſtätige mit ehrerbietigem Dank den richtigen 
Empfang der Korreſpondenzkarten meiner lieben Frau 
und habe Ihre gute Meinung daraus erſehen. Es iſt 
ſehr ſchlimm, denn ich weiß nicht, was ich tun ſoll, 
damit ſie nicht ſo vor mir erſchrickt, wenn ich vor 
ihr erſchrecke. Das Gewitter ſteht über meinem Hauſe, 
der Blitz wird gleich einſchlagen. Sie wiffen al- 
les, ich habe Ihnen pflichtgemäß alles eingeſtanden, 
bevor ich um Ihre Tochter, meine liebe Frau, bei 
Ihnen geworben habe... Meine Situation iſt auf 
das höchſte geſpannt — ſoll ich nicht abſpan— 
nen? — auch ihr alles eingeſtehen?! 

Sie wird mich verachten; raten Sie mir! Es wird 
alles geſchehen, nur mit Worten kann ich meine liebe 
Frau nicht täuſchen, genug ſchon, zu viel, daß es 
mit Vertuſchen geſchieht. 

Raten Sie mir!! 


229 


20 
18. Auguſt. 
Lieber Schwiegerſohn! 


Die Frage, ob Sie alles geſtehen ſollen, haben Sie 
wohl nicht im Ernſt geſtellt, deshalb erſpare ich mir 
die Antwort darauf. Was das Täuſchen anbetrifft, 
ſo muß ich ſagen, wenn Sie es nicht können, ſo trach⸗ 
ten Sie es zu lernen, denn wie wollen Sie regieren, 
wenn Sie nicht täuſchen können? Und eine Frau 
nehmen, hat doch geheißen regieren wollen, ſeit die 
Welt ſteht. 


21 
20. Auguſt. 
Verehrte Schwiegermutter! 


Verzeihen Sie, Sie irren ſich. Ich habe es ernſt 
gemeint, das mit dem Geſtehen. Es iſt nicht ſo 
kurios, wie es ausſieht, weil ich weiß, daß „man“ 
nicht ruhen wird, bevor „man“ mich verraten hat. 
Aber weil Sie es ſo nehmen, werde ich ſchweigen. 
Möge ich es nie bereuen, aber ich werde es bereuen. 

Die Reue iſt etwas Schreckliches. 

Ich bin in ihren Krallen zum Feigling geworden. 


230 


Könnte übrigens auch auf einmal andere Saiten 
aufziehen; meine Schweſter hält mich ab, ſonſt hätte 
ich ſchon energiſche Maßregeln ergriffen. 


22 


22. Auguſt. 
Lieber Schwiegerſohn! 


Ihre Schweſter hat recht, energiſche Maßregeln 
ſollen Sie nicht ergreifen, ſondern in Gottesnamen, 
wenn man Sie verrät — ſonderbar! ich meine eher 
ſich — zugeben, daß Sie das Unglück gehabt haben, 
bei einer Kokette Glück zu haben, ſogleich jedoch hin⸗ 
zuſetzen, daß der Mann Rechenſchaft zu verlangen 
hat von der Vergangenheit ſeiner Frau, dieſe aber 
nicht von der ſeinen in bezug auf Herzensangelegen⸗ 
heiten. Auf Argumente laſſen Sie ſich, wenn ich 
Ihnen raten darf, nicht ein, das einzige: „Es war von 
jeher ſo“ ausgenommen, das allerdings ſchwach iſt; 
aber in dieſer Sache gibt es wenig ſtarke, und ſolange 
die ſchwachen gelten .. Wir wiſſen von den meiſten 
Münzen, daß ſie den Wert, den ſie anzeigen, nicht 
beſitzen — da ſie jedoch allenthalben für denſelben 
angenommen werden... Sie verſtehen mich. 


e 


23 
22. Auguſt. 


Alles gut, mehr als guf. Wir waren im Schlöß⸗ 
chen, um Abſchied zu nehmen, Emilie und ich. Al⸗ 
brecht hatte verſprochen uns nachzukommen, erſchien 
aber nicht. Er hat wieder furchtbar viel zu tun, dachte 
ich, und entſchuldigte ihn auch damit bei Blanka. 
Statt deſſen — wir ſind noch gar nicht lange auf der 
Rückfahrt begriffen, und wen erblicke ich? ... Nie⸗ 
mand anders als meinen Herrn Gemahl, der am 
Wege ſteht und nach uns (wäre ich ganz aufrichtig, 
ich ſagte nach mir) auslugt, hoffend und harrend wie 
eine männliche „Spinnerin am Kreuz“. Wir kommen 
in ſeine Nähe, er ſpringt in den Wagen, ſieht erſt 
Emilie an, die ihm wie beruhigend zunickt, und dann 
mich und ſagt freudig: Alſo wieder da! Alſo glück⸗ 
lich wieder da! als ob ich unverſehrt aus der Schlacht, 
oder von einem Ausflug zu den Menſchenfreſſern, 
heimgekehrt wäre. Was haſt du denn gefürchtet? 
fragte ich, der Weg iſt ja gut, und die Pferde ſind 
ſicher. 

Da nahm er meine Hände in die ſeinen und ſprach 
das geflügelte Wort: O mein Herz — lieben heißt 
fürchten! 


232 


24 
23. Auguft. 


Sie iſt fort, leider fort, wie eine liebliche Erſchei— 
nung aufgetaucht und wieder verſchwunden. In der 
zwölften Stunde erwachte Albrechts Gewiſſen, und 
er fuhr nach der Eiſenbahnſtation, um Blanka ins 
Coupé ein Lebewohl nachzurufen. Er hat einen weiten 
Weg und kann vor abends nicht zurück ſein. Emilie 
iſt zu Hauſe geblieben. 

Ach, liebe Mama, ſie glauben, ich merke nichts, 
während ich mich im ſtillen königlich ergötze an allen 
ihren Schlichen! Albrecht iſt nicht nach der Station 
gefahren, weil ihn danach verlangt, ſich bei Blanka 
zu empfehlen, ſondern weil er ſich überzeugen will, 
ob ſie auch wirklich fortreiſt. Emilie ſpaziert nicht zu 
ihrem Vergnügen längs der Terraſſe auf und nieder, 
ſondern um wie eine Schildwache zu patrouillieren. 
— — — Und während alle dieſe weiſen Vorſichts— 
maßregeln getroffen werden, iſt das, was ſie verhüten 
ſollen, — geſchehen. Die Briefe Albrechts ſind in 
meinen Händen. Ich habe ſie! Ich habe ſie! 

Emilie ruft, ich will zu ihr. Lebe wohl für jetzt. 
Mit der Nachmittagspoſt ſchicke ich noch eine Karte. 


233 


25 
23. Auguſt, nachmittags. 


Wie ich zu den Briefen kam, mußt Du hören. 
Ein kleiner Junge brachte mir ein Körbchen, gefüllt 
mit herrlichen Roſen. — Wer ſchickt das? fragte 
Emilie. — Der geiſtliche Herr. — Ja fo! Nichts ein⸗ 
leuchtender. Wir waren neulich vor dem Garten des 
Pfarrers ſtehengeblieben und hatten ſeine Zentifolien 
bewundert, und lauter Zentifolien waren es, die, nach⸗ 
läſſig hineingeworfen, das Körbchen füllten. Ich freue 
mich, trage die Blumen in mein Zimmer, um ſie 
in Waſſer zu ſetzen, und ſiehe da, unter ihnen ver⸗ 
borgen liegt ein Zettel und ein verſiegeltes Päckchen. 
Den Zettel ſchreibe ich Dir ab: 

Die Auslieferung dieſer Papiere an Sie koſtet mich 
viel — Ihre gute Meinung. Je nun — ich bezahle 
den Preis, heimſen Sie den Vorteil ein. Das Leben 
überhaupt, die Ehe insbeſondere, iſt ein Kampf. Hier 
ſind Waffen. Blanka. 


Im Augenblick, in dem ſie für immer von uns 
ſcheidet, findet ſie noch die Stimmung zu einem etwas 
boshaften Scherz. Er beweiſt allerdings eine ſtarke 
Seele, und was ſie da ſchreibt, iſt ja recht geiſtreich; 
aber ein einfaches warmes Abſchiedswort wäre mir 
doch lieber geweſen. 


234 · 


F ̃ ! — . DEE . , Ö AE N nn 


26 
24. Auguſt. 
Meine geliebte Mutter! 


Heute muß es ein Brief ſein, und heute mußt Du 
es mir verzeihen. 

Ich erzähle von Anfang an, obwohl nur das Ende 
intereſſant iſt. 

Albrecht kam geſtern erſt nach neun Uhr zurück. Er 
hatte den Wagen vor dem Hoftor halten laſſen und 
war ſchon ins Haus geeilt, während ich am Fenſter 
ſtand und mich fürchtete, weil ein ſchweres Gewitter 
aufſtieg. Da öffnet ſich die Tür, und Albrecht ſtürzt 
herein. Ich erſchrecke, ſtoße einen Schrei aus, und — 
er ſchreit auch: Was iſt? Was gibt's? Was haſt 
du!... Sieht ſich im Zimmer um, ſieht alles mit 
einem Blick, auch die Roſen, die neben der Lampe auf 
dem Tiſche ſtehen, und ich, weil fein verſtörtes Weſen 
mich ängſtlich macht, plumpſe ſogleich heraus: Blanka 
hat ſie geſchickt, deine Briefe lagen dabei. 

Er zuckte zuſammen wie ein verwundeter Hirſch, 
ſprach kein Wort und fuhr mit beiden geballten Fäu⸗ 
ſten nach dem Kopf. 

Albrecht! Albrecht! rief ich, wie unrecht von dir, 
wie ſchrecklich unrecht! — Nicht wahr? ... Er ſtöhnte 
nur ſo, und ich weiß ſelbſt nicht, wie es kam, daß ich 
nicht in Tränen ausbrach über ſeinen Schmerz, ſon⸗ 


235 


dern — freilich mit ſehr beklommener Stimme — 
ſagen konnte: Wie unrecht, daß du Geheimmiſſe vor 
mir haben, dich mir nicht zeigen willſt, wie du biſt, 
mit deinem guten und braven Charakter und mit dei⸗ 
ner mangelhaften Orthographie! 

Du ſpotteſt, preßte er mühſam hervor, und ich enf- 
gegnete: Dich verſpotten, weil du nicht Zeit hatteſt, 
hinter den Büchern zu hocken? Ein Mann wie du, 
der Beſſeres zu tun hat! O Lieber! warum mich täu— 
ſchen wollen? Was liegt denn mir daran, ob du 
glaubſt, daß die Inſter im Naſſauiſchen entſpringt, 
und daß Katharina von Medicis die Frau Peters 
des Großen war? Wenn du nur das ſicher und ge— 
wiß weißt und feſthältſt und nie vergiſſeſt, daß ich 
deine einzige Freundin und Vertraute bin und ſein 
muß... — Auch ſein willſt? unterbrach er mich und 
ſchnappte nach Luft. — Willſt? ... Hab' ich da noch 
zu wollen? Bin ich nicht deine Frau? Und er: Das 
jetzt? Jetzt — nachdem du gelefen haft — — er deu- 
tete nach dem Päckchen und zitterte, wahrlich, der 
ganze Mann zitterte, und es war ſein Glück, ſonſt 
wäre ich ernſtlich und unbarmherzig böſe geworden. 
Aber weil er gar ſo beſchämt und reuig ausſah, ſagte 
ich nur ein wenig vorwurfsvoll: Geleſen? ... Al 
brecht? wie kannſt du das glauben? 

So haſt du nicht? ... haſt nicht?. 

Überzeuge dich, ob das Siegel unverſehrt iſt, gab 


236 · 


ich, und diesmal recht trocken, zur Antwort und ſteckte 
ihm die Briefe in ſeine Bruſttaſche —. Und in Zu— 
kunft halte es nie mehr für möglich, daß ich wiſſent— 
lich etwas fue, das dir unlieb ift... 

Nun kommt das Intereſſante! und daran werde 
ich denken, ſolang ich lebe. Statt aufzufahren über 
meine harten Worte, wie ich erwarten mußte, ſtatt 
deſſen — — Liebe Mutter, nie hat er vor mir ge— 
kniet, nicht als Bräutigam, nicht in der erſten Flitter⸗ 
woche ... In dem Augenblick aber — bevor ich mich 
beſann, bevor ich's hindern konnte — da lag er zu 
meinen Füßen, mein beſter Mann, mein teurer Herr, 
und faltete ſeine Hände wie ein Betender. In ſeinen 
Augen glänzten große Tränen, und er rief und er 
flüſterte mit lautem Jubel, mit ſtillem Entzücken: 


O mein Weib! mein Kind! 


„237 


Nachwort 


— 


1 klein iſt die Zahl der deutſchen Schriftſtellerinnen, 
die es im Reiche echter Kunſt den Männern gleichgetan 
haben. An ihrer Spitze ſteht Marie Freifrau von Ebner⸗ 
Eſchenbach, geboren am 13. September 1839 auf dem 
Schloſſe ihres Vaters, des ſpäteren Grafen Dubſky, zu 
Zdislavic in Mähren. Ihre Mutter, eine ſächſiſche Ba- 
ronin, ſtarb nach der Geburt Mariens, und der Vater 
heiratete noch zweimal. Das ſchwache Kind wurde von 
den Stiefmüttern und der ganzen Familie zärtlich betreut. 
Sie war trotz ihrer Kränklichkeit ein ſehr fröhliches Ge- 
ſchöpf von lebhafter Auffaſſungsgabe, voll Wahrheits⸗ 
liebe und Mitleid für alle Unterdrückten, ſo poeſiebegabt, 
daß in ihr bald das Bewußtſein der Berufung zur Dich⸗ 
terin erwachte. An ihrem 13. Geburtstag gelobte ſie ſich, 
das deutſche Theater zu reformieren. Sie glaubte, dazu 
beſtimmt zu ſein, der Shakeſpeare des 19. Jahrhunderts 
zu werden, und war, wie ſie ihrer Erzieherin erklärte, ent⸗ 
ſchloſſen, entweder nicht zu leben oder die größte Schrift⸗ 
ſtellerin aller Völker und Zeiten zu werden. Als Back⸗ 
fiſch dichtete ſie Epen aus der römiſchen Geſchichte, dra- 
matiſierte engliſche und franzöſiſche Romane. Als die Ge— 
dichte der Siebzehnjährigen Grillparzer vorgelegt wurden, 


241 


urteilte er: „Unverkennbare Spuren von Talent. Ein höchſt 
glückliches Ohr für den Vers, Gewalt des Ausdrucks, eine 
vielleicht auch nur allzu tiefe Empfindung, Einſicht und 
ſcharfe Beurteilungsgabe in manchen der ſatiriſchen Ge— 
dichte bilden ſich zu einer Anlage, die Intereſſe weckt und 
deren Kultivierung zu unterlaſſen wohl kaum in der eige⸗ 
nen Willkür der Beſitzerin ſtehen dürfte.“ 

Marie heiratete im Revolutionsjahre 1848 ihren Vet⸗ 
ter, den Baron Moritz von Ebner⸗Eſchenbach, und blieb 
mit ihm in fünfzigjähriger, kinderloſer Ehe aufs glück⸗ 
lichſte vereint. Er war ein hervorragender Ingenieur und 
ebenfalls ein begabter Dichter. Acht Jahre wirkte er als 
Profeſſor an der Ingenieur-Akademie in Kloſterbruck, und 
in dieſer Zeit reifte das Talent Mariens aus. Als das 
Ehepaar 1856 nach Wien zurückgekehrt war, erſchien als 
erſtes gedrucktes Werk die feine Humoreske „Aus Fran⸗ 
zensbad, ſechs Epiſteln von keinem Propheten“, uud 1860 
brachte Eduard Devrient ihr Drama „Maria Stuart in 
Schottland“ in Karlsruhe auf die Bühne. Otto Ludwig 
widmete dieſem Drama in feinen „Shakeſpeare-⸗Studien“ 
eine ausführliche Kritik, die bei manchem Tadel die poeti⸗ 
ſchen Vorzüge anerkannte. Sie bewirkten es, daß das 
Werk der Dichterin neben Hebbels „Nibelungen“ für den 
Schillerpreis vorgeſchlagen wurde. 

Eine lange Reihe anderer Dichtungen für die Bühne 
folgte. Aber kaum eine gelangte trotz allem Bemühen ans 
Rampenlicht, und als 1873 das Schauſpiel „Das Wald⸗ 
fräulein“ abgelehnt worden war, wurde die Dichterin für 
immer von der Luſt, für das Theater zu arbeiten, geheilt. 


242 


Wie bitter fie den Verzicht auf das Schaffen in der drama— 
tiſchen Form empfand, das hat fie in einer ihrer erſten Er- 
zählungen einen kleinen Kanzliſten ausſprechen laſſen. All⸗ 
jährlich reicht er dem Burgtheater eine Tragödie ein, im⸗ 
mer wieder wird er zurückgewieſen: „Es war nur eine 
lange Kette von niedergehaltenen Empfindungen, nur ein 
unterdrückter Schrei. Ein ſtillſchweigendes Verzichten, ſo 
lange geübt, bis ſich im fortwährenden Selbſtbeſiegen ſo— 
gar die Kraft des Wunſches abgeſtumpft. Eine Reihe fehl— 
geſchlagener Hoffnungen, über die niemals eine Klage ſich 
ſeinen Lippen entrang. Um ihn, wohin er blickte, der Sieg 
der Mittelmäßigkeit, der Parteilichkeit.“ 

Gleich ihrem Andreas Mut entſagte die Dichterin de- 
mütig, ſtarkmütig, ohne Groll. Sie wurde zu der großen 
Erzählerin. Ein Menſchenalter hindurch zierten faſt alle 
ihre Romane und Novellen die „Deutſche Rundſchau“, 
damals die erſte deutſche Zeitſchrift, und ohne Wider⸗ 
ſpruch wurde ihr Name neben den Meiſtern jener Blüte⸗ 
zeit der deutſchen Novelle, einem Gottfried Keller, Storm, 
Raabe, Heyſe, genannt. 


Überall geht ſie vom Erlebten aus und ſtellt es in ſchlich⸗ 
ter Anſchaulichkeit dar. Den Stoff ſchöpft ſie mit Vor⸗ 
liebe, gleich ihrem großen Vorbild, dem Ruſſen Turgen⸗ 
jew, aus den drei Bezirken ihres Erlebens: den Jugend⸗ 
eindrücken, der mähriſchen Heimat, dem Wien der Gegen⸗ 
wart. Jedes dieſer Schaffensgebiete meiſtert fie mit glei⸗ 
cher Kraft. Im „Gemeindekind“ läßt ſie den Sohn des 
Mörders, der beim Gemeindehirten als Tunichtgut und 
Dieb zu verkommen droht, zum lebenstüchtigen Manne 


243 · 2 


heranreifen, und im Hintergrund erfcheinen in lebendigſter 
Zeichnung Mariens Schloß Soleſchau und die Groß⸗ 
bauern, die Häusler und Holzknechte der Umgebung. 

In „Unſühnbar“ wird ebenſo glänzend ein Hätſchelkind 
des Glückes aus der Wiener Ariſtokratie in ihrer vom 
Schickſal auferlegten Buße gezeichnet, neben ihr ſolche 
ſcharfgeſehene Geſtalten wie die urgeſunde, nüchtern bos- 
hafte Gräfin Dolph, die kleine urwieneriſche Fee, die fe— 
ſchen Sportladies. 

Die große Novelle „Glaubenslos?“ ſchildert die Tra⸗ 
gödie des Gefühlsmenſchen, der als Prieſter die feſte Stütze 
des Dogmas verliert und keine Kraft findet, ſein Leben 
von neuem aufzubauen. 

Unter den zahlreichen Erzählungen kleineren Umfanges 
ſtehen die in dieſem Bande vereinten „Dorf- und Schloß⸗ 
gefchichten“ mit an erſter Stelle. Sie ſtammen aus den 
achtziger Jahren, der Reifezeit, und ſchwerlich wird man 
unter den Werken der Dichterin und denen ihrer ganzen 
Generation Novellen nennen können, die dem „Kreisphy⸗ 
ſikus“ oder „Krambambuli“ durch Gehalt oder Form über⸗ 
legen wären. 

Als ein neues Literatengeſchlecht voll Verachtung gegen 
die alten ethiſchen und äſthetiſchen Normen heraufkam, 
als es ſchien, daß alle vornehme Kunſt, alles ſorgſame, 
auf erworbenem Können beruhende Schaffen einer ge- 
wiſſenloſen Schmutzmalerei weichen müßte, da erhob Ma⸗ 
rie von Ebner⸗-Eſchenbach in der Novelle „Bertram Vo⸗ 
gelweid“ ihre Stimme gegen dieſe falſchen Ibſenianer 
und Nietzſcheaner, ähnlich wie ihr gleich ariſtokratiſcher 


244 


Geſinnungsgenoſſe Wildenbruch in feinem Roman „Ge: 
miramis“ und in feinem Spiel „Das heilige Lachen“. 

Unbeirrt und ungeſchwächt ſchuf ſie fort, mit immer 
wachſender Lebensweisheit, Menſchenliebe und Duldung, 
wie das am ſchönſten die köſtliche Sammlung ihrer „Apho— 
rismen“ bezeugt. Kein Altern war in ihren Spätwerken 
ſpürbar, mochte ſie auch ſelbſt einen der letzten Bände 
ſcherzhaft „Altweiberſommer“ betiteln. Mit 86 Jahren 
ſchrieb ſie noch die liebenswürdigen Erinnerungen an 
Grillparzer nieder, ſo warm und ſo leuchtend wie je, und 
aus ihrem Nachlaß traten noch 1923 gedankenſchwere, 
gefühlstiefe „Letzte Worte“, herausgegeben von Helene 
Bucher, hervor, lange nachdem die ſeltene Frau am 
12. März 1916 in Wien dahingeſchieden war. 


245 - 


Inet 


Dorf⸗ und Schloßgeſchichten 
Vorwort 
Der Kreisphyſikus 
Jakob Szela 
Krambambuli 
Die Reſel 6 
Die Poeſie des 1 Neben in Kor⸗ 
reſpondenzkarten 


Nachwort 


Seite 


. 


— 


Ebner⸗Eſchenbach 


Sämtliche Werke 


12 Ganzleinenbände 
jeder Band 


M. 3.50 


12 Halblederbände 
jeder Band 


u. 5.25 


Inhalt 


Band 1: Das Gemeindekind / Miterlebtes 


Band 2: Glaubenslos? / Unfühnbar 

Band 3: Bozena / Neue Erzählungen 

Band 4: Dorf» und Schloßgeſchichten / Neue Dorf⸗ und Schloß⸗ 
geſchichten / Zwei Komteſſen 

Band 5: Das Schaͤdliche / Die Totenwacht / Aus Spätherbſttagen 

Band 6: Arme Kleine / Stille Welt 

Band 7: Die unbeſiegbare Macht W Brand 

Band 8: Lotti, die Uhrmacherin / Agave / Margarete 

Band g: Genrebilder / Ein kleiner Roman 

Band 10: Alte Schule / Drei Novellen / Bertram Vogelweid / Ohne 


Liebe 

Band 11: Parabeln und Märchen / Gedichte / Aphorismen / Prin⸗ 
zeſſin Leiladin / Hirzepinzchen / Erzählungen 

Band 12: Altweiberſommer ee einem zeitloſen Tagebuch / Die 
Prinzeſſin von Banalien / Meine Kinderjahre / Meine 
Erinnerungen an Grillparzer / Am Ende 


Die Romane und Novellen von Marie von Ebner⸗Eſchenbach zählen 
zu den unterhaltendſten, wertvollſten Gaben deutſcher Erzählerkunſt und 
die geſamte deutſche Leſerwelt verehrt in ihr die größte deutſche Dich⸗ 
terin, die weder eine ihrer Bedeutung gleichkommende Vorgängerin 
noch bisher eine Nachfolgerin gehabt hat. In ihrer Bedeutung kann 
man ſie am beſten mit Gottfried Keller vergleichen, mit dem ſie das 
wunderbar klare Auge und die reich ausgebildete Erzählungskunſt ge⸗ 
meinſam hat. Marie von Ebner⸗Eſchenbach, von der Adolf Bartels 
in ſeiner deutſchen Dichtung der Gegenwart ſagt, daß ein Goethe an 
ihr ſeine Freude gehabt haben würde, wird mit Recht in die Reihe der 
unfterblichen deutſchen Klaſſiker geſtellt. 


HAFIS-LESEBÜCHEREI 


In Halbleder gebunden 
M. 2.50 


Die Hafis-Leſebücherei will Millionen von Leſern die 
Möglichkeit geben, eine Auswahl des Beſten aus dem Schrift⸗ 
tum aller Zeiten und Völker zu genießen und ihr Eigen zu 
nennen. Sie bietet eine große Zahl von ſchönen, dauerhaften 
Bänden auf gutem Papier und im ſtattlichen Umfang von 
etwa 300 Seiten zu dem Preiſe von 1 Mark 30 Pfennig für 
den Leinenband, 2 Mark 50 Pfennig für den Halblederband. 

Etwas Gleichartiges war nie zuvor erreichbar, auch nicht zu 
der Zeit, als Bücher weit wohlfeiler als heute hergeſtellt werden 
konnten. Nur unter der Bedingung iſt eine ſolche Leiſtung 
möglich, daß dieſe Bände in gewaltigen Mengen gedruckt 
werden und in faſt jedes deutſche Haus gelangen. 

Die Herausgeber ſind überzeugt, daß dieſe Hoffnung ſich 
erfülle. Unzähligen, die bisher des Preiſes wegen ſolche Schätze 
nicht erwerben konnten, müffen dieſe Bücher bald zum koſtbaren 
Beſitztum werden. / 

Nichts Wertloſes wird hier erſcheinen. Hohe Kunſt und gute 
Unterhaltung ſollen gleichmãßig berüdfichtigt werden und jedes, 
auch das Werk mittleren Ranges, ſoll ſich in muſtergültiger 
Geſtalt darbieten. Dafür bürgt eine in volkstümlichen Samm⸗ 
lungen bisher noch nicht übliche, gewiſſenhafte Prüfung des Wort⸗ 
lautes durch erfahrene, wiſſenſchaftlich geübte Literarhiſtoriker 
ſowie die neu hergeſtellten guten Überſetzungen der fremd⸗ 
ſprachigen Schriftwerke. Auch das Äußere entſpricht in einer 
bisher unbekannten Weiſe durch Anmut und guten Geſchmack, 
durch leicht lesbare, ſchöne Druckſchrift und gefälligſoliden 
Einband den Anſprüchen heutiger Buchkunſt in hohem Maße. 


HAFIS-LESEBÜCHEREI 


Band 


1 Alexis, Hoſen des 5 von Bredow 
2 Anzengruber, Sternſteinhof 
3 un Friedemann Ba 


11 Immermann, Oberhof 

12 Scheffel, Trompeter von Säkkingen 

13 Mörike, Novellen und Märchen 

14 Balzac, Eugenie Grandet 

15 Goethe, Werthers Leiden 

16 Heine, Buch der Lieder 

17 Hölderlin, Hyperion, Gedichte 

18 Poe, K . 

19 Zola, Ein Liebesblat 

20 Dickens, Welhnachtsgeſchichten 

21 Goethe, Fauſt 

22 Schiller, Gedichte 

23 Hoffmann, Elixiere des Teufels 

24 Richard Wagner, Ring des Nibelungen 

25 Eichendorff, Aus dem Leben eines 
Taugenichts — Marmorbild 

26 de Coſter, Vlämiſche Legenden 

27 Mark Twain, Humoresken 

28 Gobineau, Aftatifche Novellen 

29 Ranke, Don Carlos — Savonarola — 
Die großen Mächte 

30 es. Neuſahrszeit im Paſtorat 

31 Schücking, Die Marketenderin von Köln 

32 Almgviſt, Der Juwelenſchmuck d. Königin 

33 Droſte⸗Hülshoff, Judenbuche — Gedichte 

34 Leſſing, Minna v. Barnhelm — Emilia 
Galotti — Nathan der Weiſe 

35 Marlitt, Das Geheimnis d. alten Mamſell 

36 Brentano, Aus der Chronika eines fahren⸗ 
den Schülers — Märchen 

37 Weber, Dreizehnlinden 

38 Jean Paul, Schulmeiſterlein Wuz — 
k 5 * — Dr. Katzen⸗ 


39 Auſſiſche Novellen 


Ri 


— 1—70 
in Halbleder gebunden 


M. 2.50 


40 Shaleipeare, Romeo und Julia — 
Hamlet — Othello 

41 Otto Müller, Stadtſchultheiß v. Frankfurt 

42 Stifter, Bunte Steine 

43 Keller, Das Sinngedicht 

44 Reuter, Ut mine Feſtungstid u. a. 

45 Tillier, Mein Onkel Benjamin 

46 Nibelungenlied 

47 Hebel, Schatzkäſtlein 

48 Treitſchle, Oeutſche Lebensbilder 

49 Jacobſen, Frau Marie Grubbe 

50 Wilde, Das Bildnis des Dorian Gray 

51 Walter von Molo, Im Titanenkampf 

52 Goethes Briefe an Charlotte v. Stein 

53 Steinitzer, Die Bezwinger der Alpen 

54 Kraemmer, Cupido, Humoriſt. Roman 

55 Schleich, Erlebtes Erdachtes - Erſtrebtes 

56 Riehl, Muſiker⸗Geſchichten 

57 Stevenſon, In der Südſee 

58 Küchler, Die kleine Magd u. a. Erzähl. 

59 Dtto Flake, Erzählungen 

60 Lamb, Shakeſpeare⸗Novellen 

61 Tolſtoi, Die Kreutzerſonate 

62 Merimee, Carmen und andere Novellen 

63 Ebner⸗Eſchen bach, Dorf⸗ und Schloß⸗ 


geſchichten 

64 Zobeltitz, Friedel halb⸗ſüß 

65 Puſchkin, Erzählungen 

66 Speyer, Nachtgeſichte, Erzählungen und 
Viſionen 


67 Freytag, Erinnerungen aus mein. Leben 

68 Tſchechow, Ruſſiſche Erzählungen 

69 Fichte, Reden an die deutſche Nation 

70 Wildenbruch, Semiramis 

71 Meyer, Jürg Jenatſch 

72 Meyer, Der Schuß von der Kanzel — 
Die Hochzeit des Mönchs 

73 Fontane, Irrungen Wirrungen 

74 Witkowski, Richard Wagner in Paris 

75 Büchner, Sämtliche Dichtungen 

76 Ludwig, Zwiſchen Himmel und Erde 

77 Balzae, Die 2. von dreißig Jahren 

78 Abbé Prévoſt, Manon Lescaut 

79 Nanſen, Eine glückliche Ehe 

80 Johannes V. Jenſen, Dolores 


Fedor von Zobeltitz 


Aus ge wä hte Ro m game 
Haf is 


10 Ganzleinenbände 
jeder Band 


M. 3.50 


Ausgabe 


10 Halblederbände 
jeder Band 


K. 5.25 


al 


Band 1: Die Glücksfalle Band 6: Das Geſchlecht der 

Band 2: Der Beutezug der Liebe Schelme 

Band 3: Das Fräulein und der Le⸗ Band 7: Beſſer Herr als Knecht 
vantiner Band 8: Der Herr Intendant 

Band 4: Die Spur des Erſten Band g: Die Hetzjagd 

Band 5: Die Entthronten Band 10: Der Herd in der Fremde 


Foo von Zobeltitz, entfproffen jenem märkiſchen Uradel, der einft den 
eingewanderten Hohenzollern Trotz bot, geboren auf Spiegelberg, dem 
alten Sitz ſeines Hauſes, hat bald die gleichſam angeſtammte Offiziers⸗ 
uniform ausgezogen und dem Triebe nachgegeben, mit der Feder lebens⸗ 
volle, durch glückliche Erfindungs⸗ und Geſtaltungsgabe ausgezeichnete 
Bilder feiner Welt zu geben. Mit offenen Augen, mit freier, gütiger 
Geſinnung erfaßte er Menſchen und Dinge, nicht nur in der Heimat, wo 
er ländliches Leben und Berliner Treiben gleich meiſterhaft zu ſchildern 
wußte, auch auf weiten Reiſen, die den Wanderfrohen immer wieder 
in neue Länder führten rings um den Erdball. Er wurde zu einem der 
anregendſten, liebenswerteſten Romanſchriftſteller und gewann eine 
noch immer wachſende Gemeinde begeiſterter Leſer. Nunmehr hat der 
Siebzigjährige, in friſcher Kraft Schaffende ſich entſchloſſen, zehn feiner 
glänzendſten Werke in von neuem durchgeſehener Geſtalt als geſchloſſene 
Reihe darzubieten. Man findet in ihnen eine Fülle ſcharf gezeichneter 
Geſtalten, farbiger Gemãlde aus Heimat und Fremde, großer und kleiner 
Schickſale ſpannendſter Art, alles übergoldet von dem Humor, der opti⸗ 
miſtiſchen Lebensanſchauung. Der deutſchen Hausbücherei wird damit 
ein ſehr wertvoller Zuwachs, den nach künſtleriſch geformter Unter⸗ 
haltung Verlangenden ein ſicher erfreulicher Beſitz dargeboten. 


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PT Ebner von Eschenbach, Marie, 


1853 Freifrau 
D6 Dorf-und Schlossgeschich- 


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